LA FONTAINE
A Georges CJiarpentier.
La fontaine du val profond Luit au bas des Vieilles tourelles Dont les toitures se défont Et dont les girouettes grêles Vont et viennent, viennent et vont.
Jamais la mousse de savon N*a troublé ses plissements frôles :
Elle est limpide jusqu'au fond, La fontaine.
Sur ses bords les saules me font Des éventails et des ombrelles; Et là, parmi les sauterelles, J'arrête mon pas vagabond Pour lire Virgile et le bon La Fontaine.
l&) LES REFUOKS.
A Auguste Amault,
Dans Faîr comme embrasé par une chaleur d'âlre Elles ont un arôme aussi lourd qu'ennuyé, Et par un crépuscule orageux et mouillé La blanche devient jaune, et la jaune, verdâtre.
Mais à Taube naissante, à. cette heure où la nuit Abandonne en pleurant les étoiles éteintes.
Chacune se déplisse et rallume ses teintes, Et leur parfum s'envole avec le vent qui fuit.
Souvent on aperçoit dans Tatmosphère chaude, Sur leurs pétales blancs, purpurins ou rosés, Un beau petit insecte aux reflets irisés.
Qui miroite au soleil ainsi qu'une émeraude.
Bien des mouches qui sont distilleuses de miel Yampirisent gatment ces reines végétales.
Et plus d'un vent du nord aux haleines brutales Ravage leur parterre endormi sous le ciel.
LES ROSEi. 161
Elles ont beau piquer le doigt qui les enlève : On affronte en riant leur perfide beauté, Pour cueillir ces boutons si pleins de volupté, Qu'on dirait de la chair pétrie avec du rêve.
Ornant la modestie aussi bien que l'orgueil, Fleurissant tout, cheveux, boutonnières, corsages, Elles sont les joyaux des fous comme des sages Et s'effeuillent encor sur la vierge au cercueil.
Et même, entre l'if morne et le cyprès austère, Dans les dortoirs pierreux où gisent les défunts. Elles font oublier à force de parfums La putréfaction qui fermente sous terre.
Aussi, bien que rongé de souffrance et d'ennuis. Je me plais à les voir, corolle grande ouverte, Se pavaner au bout de leur tige âpre et verte Dans la corbeille ovale aux bordures de buis.
Mon esprit embrumé subit leur influence ; Elles me font rêver d'ineffables Edens, Et j'adore ces fleurs où l'ange des jardins Raffine le parfum, la forme et la nuance.
J'aime la rose pourpre aux boutons de carmin. Coupe où l'on boit le sang filtré de la nature. Sirène dont le souffle errant à l'aventure Est un chuchotement d'amours sans lendemain.
Mais je préfère encor la rose poitrinaire Dont l'incarnat plaintif avive la pâleur :
Oh! comme tes soupirs embaumés, triste fleur, M'arrivent doux et purs dans la clarté lunaire !
De la villa moderne à T antique manoir, Tu délectes partout mon œil et ma narine :
Où que j'aille, c'est toi que mon humeur chagrine Frôle amoureusement comme un papillon noir.
