La comète

Chantez, mes vers, fresche douleur conceue. Non, taisez-vous, c'est assez déploré :

Elle est aux champs Elisions receue , Hors des travaulx de ce monde esploré.

Là où elle est n'y a rien défloré, * Jamais le jour et les plaisirs n'y meurent ; Jamais n'y meurt le vert^ bien coloré.

Ne ceulx^ avec qui là dedans demeurent.

Car toute odeur ambrosienne y fleurent,* Et n'ont jamais ne deux ne troys saisons, Mais ung printemps; et jamais ils ne pleurent Perte d'amyz, ainsi que nous faisons.

En ces beaulx champs et nayfves^ maisons, Loyse vit, sans paour, peine ou mesaise; Et nous ça bas/ pleins d'humaines raisons, Sommes marriz, ce semble, de son ayse.

Là ne voyt rien qui en rien luy desplaise; Là mange fruict d'inestimable pris; Là boit liqueur qui toute soif appaise; Là congnoistra mille nobles espritz.

Tous animaulx plaisans y sont compris, Et mille oyseaulx y font joye immortelle ,-