Var

Sursiez un peu l’arrest qui condamne au supplice Ma folle mauvaistié :

Ne le prononce point que premier ta lustice...

DE M. BERTAVT.

Regarde moy malade et du corps et de Famé,

Pour me donner santé plustost que chastiment :

Et te daignant en fin souuenir qui nous sommes ' ,

Pardonne à mes pechez. ^

Non comme aimant le vice, ains comme aimant les hommes Qui sont dés leur naissance aux vices attachez

Quelle plus grand’ douleur sent-on en la torture Qu’est celle que ie sens?

Nul ennuy sur mon cœur n’épargne sa pointure^,

Cent tourments font la guerre à chacun de mes sens :

Mille bruslants souspirs, mille sanglantes larmes Versant à tous propos le passe, trauaillé d’ éternelles allarmes^.

Et mes iours sans lumière, et mes nuicts sans repos.

Pardon, Seigneur, pardon : la douleur qui me blesse Me rend trop tourmenté :

Non trop pour mon offense, ains trop pour ma foiblesse ;

Non trop pour ta iustice, ains trop pour ta bonté :

Las! ne vaut-il pas mieux qu’en destournant la face De mes transgressions,

Tu destruises plustost le péché par ta grâce.

Que le pauure pecheur par les punitions?

Helas ! ie suis semblable à celuy qu’on va rendre Au sépulcre enfermé,

Vne image de mort, vn fantosme de cendre ^

Qui suis au lieu d’esprit de douleur animé :