A MADEMOISELLE J
Chantez! chantez! jeune inspirée!
La femme qui chante est sacrée
Même aux jaloux, même aux pervers I
La femme qui chante est bénie 1
Sa beauté défend son génie.
Les beaux yeux sauvent les beaux vers{
Moi que déchire tant de rage, J'aime votre aube sans orage ; Je souris à vos yeux sans pleurs.
Chantez donc vos chansons divines.
A moi la cooronne d'épines 1 A vous la couronne de fleurs 1
Il fut un temps, un temps d'ivresse.
Où l'aurore qui vous caresse Rayonnait sur mon beau printemps; Où l'orgueil, la joie et l'extase.
Comme un vin pur d'un riche vase, Déboidaient de mes dix-sept ansi
t!i2 LES CHANTS DU CRÉPUSCULE.
Alors, k tous mes pas présente,
Une chimère éblouissante
Fixait sur moi ses yeux dorés;
Alors, prés verts, ciels bleus, eaux vives.
Dans les riantes perspectives
Mes regards flottaient égarés !
Alors je disais aux étoiles :
a O mon astre, en vaip tu te voiles.
Je sais que tu brilles là-haut ! »
Alors je disais à la rive :
« Vous êtes la gloire, et j'arrive.
Chacun de mes jours est un flot ! »
Je disais au bois : « Forêt sombre,
« J'ai comme toi des bruits sans nombre.
A l'aigle : « Contemple mon front ! »
Je disais aux coupes vidées :
« Je suis plein d'ardentes idées
Dont les âmes s'enivreront! »
Alors du fond de vingt calices , Rosée, amour, parfums, délices, Se répandaient sur mon sommeil ; J'avais des fleurs plein mes corbeilles, Et, comme un vif essaim d'abeilles, Mes pensers volaient au soleil 1
Comme un clair de lune bleuâtre Et le rouge brasier du pâtre Se mirent au même ruisseau , Comme dans les forêts mouillées»,
LES CHANTS DU CRÉPUSCULE. kV'
A travers le bruit des feuillets On entend le bruit d'un oiseau;
Tandis que tout me disait : Aime 1 Écoutant tout hors de moi-même.
Ivre d'harmonie et d'encens, J'entendais, ravissant murmure.
Le chant de toute la nature Dans le tumulte de uies sens
Et roses par avril fardées, Pfuits d'été de lune inondées, Sentiers couverts de pas humair.o, Tout, recueil aux hanches énormes, Et les vieux troncs d'arbres difrormes Qui se penchent sur les chemins,
Me parlaient cette langue austère; Langue de l'ombre et du mystère, Qui demande à tous : « Que sait-on? » Qui, par moments presque étouffée.
Chante des notes pour Orphée, Prononce des mots pmir Platon
La terre me disait : « Poète ! »
Le ciel me répondait : « Prophète !
Marche! parle! enseigne! bénis!
Penche l'urne des chants sublimes !
Verse aux vallons noirs comme aux cimei; Dans les aires et dans les nids ! »
Ces temps sont passés. — A cette heure.
454 LES CflAiMS DU CRÉPUSCULE.
Heureux pour quiconque m'effleure, Je suis triste au dedans de moi ; J'ai sous mon toit un mauvais hôte ; Je suis la tour splendide et haute Qui contient le sombre beffroi.
L'ombre en mon cœur s'est épanchée; Sous mes prospérités cachée La douleur pleure en ma maison ; Un ver ronge ma grappe mûre ; Toujours un tonnerre murmure Derrière mon vague horizon !
L'espoir mène à des portes closes.
Celte terre est pleine de choses Dont nous ne voyons qu'un côté.
Le sort de tous nos vœux se joue ; Et la vie est comme la roue D'un char dans la poudre emporté!
. A mesure que les années, Plus pâles et moins couronnées, Passent sur moi du haut du ciel, Je vois s'envoler mes chimères.
Comme des mouches éphémères Qui n'ont pas su faire de miel !
Vainement j'attise en moi-même L'amour, ce feu doux et suprême Qui brûle sur tous les trépieds.
Et toute mon âme enflammée S'en va dans le ciel en fumée
LES CHAjVTS du CRÉPUSCULE. iàSS
Ou tombe en cendre sous mes pieds 1
Mon étoile a foi sous la nue.
La rose n'est plus revenue Se poser sur mon rameau noir.
Au fond de la coupe est la lie, Au fond des rêves la folie.
Au fond de l'aurore le soir 1
Toujours quelque bouche flétrie, Souvent par ma pitié nourrie, Dans tous mes travaux m'outragea.
Aussi que de tristes pensées, Aussi que de cordes brisées Pendent à ma lyre déjà I
Mon avril se meurt feuille à feuille; Sur chaque branche que je cueille Croit l'épine de la douleur; Toute herbe a pour moi sa couleuvre ; Et la haine monte à mon œuvre Comme un bouc au cytise en fleur !
La nature grande et touchante,
La nature qui vous enchante.
Blesse mes regards attristés.
Le joui est dur, l'aube est meilleure.
Hélas 1 la voix qui me dit : « Pleure 1 -
Est celle qui vous dit : « Chantez ! »
Chantez 1 cnantez l belle inspirée l
Saluez cette aube dorée -^
Qui jadis aussi m'enivra.
Tout n'est pas sourire et lumière j Quelque jour de YOtre paupière Peut-être une larme éclôra !
Alors je vous plaindrai, pauvre âme !
Hélas! les larmes d'une femme.
Ces larmes où tout est amer, Ces larmes où tout est sublime.
Viennent d'un plus profond abtnae Que les gouttes d'eau de la aie»"'
Murs 18....
xxvn
La pauvre fleur disait au papillon céleste ;
« Ne fais pas !
Vois comme nos destins sont diflerents. Je reste,
Tu t'en vas l
« Pourtant nous nous aimons, nous vivons sans les hommes
Et loin d'eux, Et nous nous ressemblons, et l'on dit que nous sommes
Fleurs tous deux I
«t Mais hélas ! l'air t'emporte et la terre m'enchaîne.
Sort cruel !
Je voudrais embaumer ton vol de mon haleine
Dans le ciel !
Mais non, tu vas trop loin ! Parmi des fleurs sans nombre Vous fuyez, m moi je reste seule à voir tourner mon ombre A mes pieds!
Tu fuis, puis tu reviens, puis tu t'en vas encore Luire ailleurs.
Aussi me trouves-tu toujours à chaque aurore Toute en pleurs 1
« Oh 1 pour que notre amour coule des jours fidèles,
0 mon roi.
Prends comme moi racine, ou donne-moi des ailes
Comme à toi! »
