LES

ontez cinq élages, tournez à droite, prenez le corridor de gauche, poussez trois portes, remontez deux autres étages, puis tirez de nouveau à droite et là, demandez votre chemin à la première personne que vous aurez l'heureuse chanea de rencontrer; car vous ne sauriez certainement pas vous y retrouver parmi tous les corridors qui s'ouvriront autour de vous... »

Telle fut, à peu près, l'indication que voulut bien me donner la concierge de TOpéra, lorsque je la priai de mUndiquer le cours de M. Giraudier, professeur de danse pour la classe des hommes.

Après m'êlre trompé dix fois, avoir dérangé des tailleurs courbés sur des chausses wagnériennes, envahi des accessoiristes réchampissant des chars romains, troublé des couturières occupées à repriser des jupons de tulle, interrogé des lampistes et des

pompiers, voire même deux somnolents employés de bureau plongés dans la lecture de Y Auto, arpenté les corridors où reposent, remisés jusqu'à la prochaine représentation, les dieux égyptiens d'Aida et les étendards des soldats do Faust, entrevu les squelettes de bois des coursiers fougueux destinés à emporter les Walkyrics dans leur héroïque chevauchée, je finis par découvrir une habilleuse, les bras chargés de péplums roses, qui voulut bien, nouvelle Ariane, me guider dans le labyrinthe. Au bout d'un quart d'heure de courses échevelées je parvenais à la classe de M. Giraudier.

Au moment où j'y entrais, une vingtaine do jeunes gens de tailles inégales et d'âges variés — des enfants de huit ans et des hommes de vingt ans — faisaient de prodigieux « sauts de chat », remplissant de leurs bonds une vaste pièce au plancher incliné, tel le plancher de scène de l'Opéra. Au fond, une grande glace, à droite et à gauche des barres d'appui; les danseurs en minces escarpins de peau, culotte courte, bas blancs ou gris, chemise largement ouverte. Le violon à l'épaule, rythmant la mesure, précisant les mouvements, les indiquant professionnellement par une habile inflexion des jambes, M. Giraudier dirige et contrôle ses élèves. « Plus en dehors le pied... Tu vas trop vite... Trop vite, je te dis... et tes bras, tu les prends donc pour des aéroplanes... Une, deux... Pas de bourrée, maintenant... Plus en dehors le pied... Une, deux... C'est mieux... A toi, Robert... Songe que l'examen est dans

huit jours... entrechat six... Une, deux, entrechat sept... Bien... Ça ira... » Et toujours le violon à l'épaule, le