LIBRAIRIE PLON
E. PLON, NOURRIT kt C'% IMPRIMEURS-ÉDITEURS
lO, RUE GARANCIÈRK
C'est surtout aux gens du monde, aux jeunes femmes, aux jeunes filles, que s'adresse notre recueil : Les plus jolies Chansons du pays de France; et ce public, sans doute, n'accorderait pas grande attention à des études sur les origines et les transformations de la chanson populaire. Voilà pourquoi nous nous sommes abstenu des préfaces érudites et des notes savantes. Cependant, il nous est impossible de ne pas mentionner, avec la juste part d'éloges qui leur est due, les chercheurs, poètes, musiciens, lettrés, qui, en s'occupant avant nous du lied français, nous ont donné le bon exemple; d'ailleurs, nous leur devons beaucoup, et il est odieux d'être ingrat.
Qui ne sait que Gérard de Nerval, l'exquis et sensilif rêveur, fut l'un des premiers à saisir le charme rare des rondes que l'on danse au village et des complaintes que l'on chante dans les petits chemins des bois? Tout le monde garde dans sa mémoire le délicieux chapitre de la Bohème galante, où il raconte son émotion de les avoir entendues. Et que d'études sur des sujets analogues ont été publiées! Il faut citer et conseiller de lire les Noëls bressans, par Philibert Le Duc (Bourg, 1845); les Usages et chansons populaires de l'ancien Baladais, par Lamarquc, de Plaisance; les Poésies populaires de la Lorraine (Nancy, i855); les Chants populaires des Flamands de France, par M, de Coussemaker (Gand, i856); plus récemment ont paru le vaste recueil de Jérôme Bugeaud, les Poésies populaires en langue française recueillies dans l'Armagnac et l'Agenois, par M., Jean-François Bladé, et le recueil de chansons populaires de E. Rolland, qui a déjà cinq volumes, et qui n'est pas encore achevé.
Mais on peut dire que J. B. Weckerlin est celui de tous les amants de la Muse populaire qui l'a aimée et l'a courtisée avec le plus de passion et le plus de succès. La chanson populaire, il l'a faite sienne, pour ainsi
dire, par son ardeur à la surprendre dans sa simplicité primitive, par son art exquis à en transcrire les airs, à en souligner les mélodies aumoyen d'accompagnements d'une harmonie si heureuse, — si savante en sa naïveté volontaire. C'est le comble de l'art que de le dissimuler à ce point. Nous avons été heureux de faire plusieurs emprunts aux deux grands recueils de M. J, B. Weckerlin : Echos du temps passé, 3 vol. (Paris, Flaxland, i853, Durand et Schœnewerk successeurs, 4, place de h. Madeleine); et Chansons populaires des provinces de France, notices par Champfleury et accompagnements de piano par J. B. Weckerlin (Paris, 1860, librairie Bourdillat, actuellement chez Garnier frères, 6, rue des Saints- Pères). Quelques esprits subtils, étonnés et ravis par l'élégance vraiment charmeresse des chansons notées par J. B. Weckerlin, se sont demandé s'il était bien possible qu'il y eût tant de délicatesse en l'àme des louviers et des fileuses de laine, et si le transcripteur n'avait été quelquefois, sinon tout à fait, du moins presque l'auteur? Voilà un point qu'il serait difficile d'éclaircir. Qu'importe d'ailleurs? et faudrait-il se fâcher, si une flûte, — instrument d'ivoire ou d'or, — imitait le rossignol au point de se faire prendre pour le rossignol lui-même?
LE ROSIER D'ARGENT
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u est mon amant, A rhem' de maintenant?
11 est à Paris, ou bien à Orléans.
Où est-il , ce rosier blanc
Qui fleurit en boutons d'argent?
LE ROSIER D'ARGENT
Gracieux
PUNO.
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Où est mon a mant à l'heur' de main . te
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plus lent.
- nant? Il est à Pa ris, ou bien à Or lé ans. Où est-
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il ce ro sier blanc qui fleu.rit en bou-tonsd'ar . gent?
Il apprend à faire Des anneaux d^argent; Le premier qu'il fit, il m^en a fait présent : Où est-il, ce rosier blanc Qui fleurit en boutons d'argent?
Le premier qu'il fit, Il m'en a fait présent; Il m' l'a mis au doigt, il y est resté sept ans : Où est-il, ce rosier blanc Qui fleurit en boutons d'argent?
Il m' Ta mis au doigt, Il y est resté sept ans, Au bout des sept ans, voilà Tanneau qui fend : Où est-il, ce rosier blanc Qui fleurit en boutons d'argent?
L'anneau est fendu, Mes amours sont perdues; L'anneau est r'soudé, mes amours sont r'trouvées Où est-il, ce rosier blanc Qui fleurit en boutons d'argent?
LE ROSIER D'ARGENT
C'est réternelle chanson des anneaux brisés et des amours perdues. L'abandonnée, ou l'abandonné, regarde tristement, en murmurant quelque vieux refrain, la route par où ne revient pas l'attendu, ou l'attendue; mais la chanson populaire est clémente : elle ressoude l'anneau , les amours sont retrouvées. Combien plus vrai, puisquMl fut plus amer, le poëte moderne qui, s'inspirant de cette vieille ronde enfantine, pleura sans espoir pour un bijou rompu :
Cette petite chaîne d'or, Si précieuse et tant baisée, Prodigue de mon seul trésor, C'est moi-même qui l'ai brisée.
Elle est là, triste; par chaînons Désunis elle rampe et semble Former les lettres de deux noms Qu'un hasard jaloux désassemble.
Hélas! tous les anciens serments Que je romps et qu'EUe dédaigne, Avec tous les déchirements De mon cœur en lambeaux qui saigne,
Et l'horreur des Eden perdus Et l'obscurcissement de l'astre De qui les rayons m'étaient dus, Tiennent dans ce petit désastre!
MARION
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UE faisais-tu à la fontaine,
Mordieu! Marion, Que faisais-tu à la fontaine?
J'étais allé' puiser de l'eau,
Mon Dieu! mon ami, l'étais allé' puiser de l'eau.
MARION
PIANO
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-J'é -tais al - lé' pui.
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ser de l'eau, mon dieu, mon a . mi,
J'ë-tais al lé' pui- sep de
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Quel est celui qui te parlait,
Mordieu! Marion, Quel est celui qui te parlait?
C'est une de mes camarades,
Mon Dieu! mon ami, C'est une de mes camarades.
Les femmes ne portent pas culotte,
Mordieu! Marion, Les femmes ne portent pas culotte.
C'était sa robe entortillée.
Mon Dieu! mon ami, C'était sa robe entortillée.
Les femm's ne portent pas Tépée,
Mordieu! Marion, Les femm's ne portent pas Tépée.
C'était sa quenouill' qui pendait,
Mon Dieu! mon ami, C'était sa quenouill' qui pendait.
Les femm's ne portent pas moustache,
Mordieu! Marion, Les femm's ne portent pas moustache.
C'était des mûres qu'elP mangeait,
Mon Dieu! mon ami, C'était des mûres qu'ell' mangeait.
Le mois de mai ne port' pas d' mûres,
Mordieu! Marion, Le mois de mai ne port' pas d' mûres.
C'était un' branche de l'automne,
Mon Dieu! mon ami, C'était un' branche de l'automne.
Va m'en quérir une assiettée,
Mordieu ! Marion, Va m'en quérir une assiettée.
Les oiseaux les ont tout' mangées,
Mon Dieu! mon ami, Les oiseaux les ont tout' mangées.
Marion, j' te couperai la tête,
Mordieu! Marion, Marion, j' te couperai la tête.
Et puis que ferez- vous du reste,
Mon Dieu! mon ami, Et puis que ferez-vous du reste?
Je le jeti'rai par la fenêtre,
Mordieu! Marion, Les corbeaux s'en pourront repaître.
MARION
Ce fut par le grand poëte Théodore Aubanel que me fut chantée cette chanson, litanie adorable des hypocrisies féminines! et l'auteur du Pain du péché n'acheva point de le dire, ce poëme exquis et pervers, sans que des larmes lui vinssent aux yeux et que sa voix tremblât. Quoi donc? lui, le catholique, le chaste, qui dédaigna son talent et désavoua sa propre gloire, avait-il souffert, comme d'autres, comme tous, de Téternel mensonge féminin? et Marion lui rappelait-elle quelque autre femme non moins séduisante, aussi périlleuse et traîtresse, celle peut-être qui lui inspira ce sonnet :
