Soirs moroses

Non ! tout ce que j'ai fait, tout ce que j'ai subi, N'a point brisé cette âme aux ardeurs toujours sûres; Tel un glaive, qu'on crut usé dans les blessures, Vaut mieux pour la bataille, ayant été fourbi.

Donc, supporte, et désire, âme que tout terrasse ! La honte n'a pas mis sa rougeur â mon front ; Et les événements, ces lâches, entendront Mon dernier râle, avant que je demande grâce !