MARIVAUX A LA BARRIÈRE

i-ORSQu'iL fallut dîner dans cette auberge atroce, Le front de mon ami se rembrunit soudain. On mit notre couvert dans le fond du jardin. Près d^un jeu de tonneau disloqué. Quelle noce !

Le potage manqua complètement d'attrait : Un lac d'une blondeur terne. — Rempli d'alarmes, Mon ami s'écria : u Quel bouillon ! il faudrait. Pour lui percer les yeux, un fameux maître d'armes î »

Je ne l'écoutais pas; mon caprice suivait La fillette au jupon rayé qui nous servait; Opulente beauté, — seize ans, et du corsage! —

Et j'allais, répétant : «Vois donc quels yeux, mon cher ! »

Lui, tout à son idée, et d'un accent amer :

« Que n'a-t-elle jeté ses yeux dans le potage ! «

Au gai roman de ma jeunesse J'ai fait une corne ce soir.

Je te ferme, car il fait noir, Petit livre si plein d'ivresse!

Adieu chansons! tout est fini; Faisons place à la politique.

Qu'importe à la chose publique Oii nous suspendions notre nid?

Nos phrases ne sont que sornettes.

L'heure est venue où les poètes Ne seront pas mieux regardes Que bretteurs ou pipeurs de des.

Il8 POETE FAMELIQUE

Le monde, saturé de fables, Délaissera l'égal du sanscrit, Les feuillets où ces pauvres diables Mettent leur cœur et leur esprit.

Secs comme d'anciens télégraphes, Sous les balcons errants et bas, On vide sur eux des... carafes.

Comme aux soupirants dans Gil Blas.

Que le ciel ne m'a-t~il fait naître Comme ce bourgeois gras et blond, Si bien mis, et si content d'être Qu'il n'en demande pas plus long?

Qu'ai-je fait à la providence Pour n'être pas tout simplement Homme de peine et de silence, Pêcheur breton, meunier normand?

Surnuméraire à la marine,

Propre et luisant comme un sou neuf.

POÈTE FAMÉLIQUE I FQ

Avec des manches en lustrine, Pour ne pas user mon clbeuf ?

Officier de cavalerie, Jouant au billard chaque soir, Et faisant une cour fleurie Aux demoiselles de comptoir?

Ou boutiquier dans ma boutique, Marié, courtois, matinal, Attendant venir la pratique, Tout en dégustant mon journal?

Vivre, eh! Dieu! la belle merveille, Morne chanson, morne refrain !

Ce qu'on m'a vu faire la veille.

Je le ferai le lendemain;

Et sans relâche, ombre légère, J'arpenterai les boulevards, Et la même cité Bergère, Avec le même pont des Arts.

Au matin, la même paresse Chaque jour me réveillera; Et, le soir, la même maîtresse Sur sa gorge me vieillira.

Mon cœur, triste petite bête, Ne battra plus que quelquefois, Et dans dix ans ma pauvre tête...

Mais où sont les nymphes des bois?

Car, grâce au public insensible, Pour nous, vainement révoltés, La lutte se fait impossible

Avec les faiseurs effrontés.

Ah ! race de marchands du Temple, Mais du Temple abject de Paris, Qu'un de vous se levé et contemple Notre légion d'appauvris!

Nos poèmes, qui trop tard régnent, Veulent un rude enfantement, Car nos flancs sont des lianes qui saignent Toute ode suppose un tourment.

Eh bien ! donc, tombons sans murmure.

Tombons comme des orgueilleux î La conscience, c'est l'armure Des poètes, ces derniers preux !

Et vers la rivière voisine, La cravate un peu de côté, Le rimeur maigre s'achemine Pour prendre un bain d'éternité ;

Léguant, entre autres paperasses.

Son poème d'Onuphrius^ Écrit pour les futurs Pâmasses, A l'éditeur Sartorius.