LE PRESSOIR

A Auguste Vitu

Sans doute elles vivaient, ces grappes mutilées Qu'une aveugle machine a sans pitié foulées ! Ne souffraient-elles pas lorsque le dur pressoir A déchiré leur chair du matin jusqu'au soir, El lorsque de leur sein, meurtri de flétrissures, Leur pauvre âme a coulé par ces mille blessures ? Les ceps luxuriants et le raisin vermeil Des coteaux, ces beaux fruits que baisait le soleil , Sur le sol à présent gisent , cadavre infâme D'où se sont retirés le sourire et la flamme !

Mais, ô vigne, qu'importe ! à la clarté des deux Nous nous enivrerons de ton sang précieux '. Que le cœur du poète et la grappe qu'on souille Ne soient plus qu'une triste et honteuse dépouille , Qu'importe, si pour tous, au bruit d'un chant divin, Ruisselle éblouissant le flot sacré du vin!