CONFESSION

Les jours, ami , sont révolus.

Le soleil d'autrefois n'a plus Autant de flamme ; Môme on a changé le décor.

Ecoute-moi , parlons encor De cette femme.

Au temps où , malade et rêvant , Tu me racontas si souvent

Tes catastrophes , (Ton pauvre cœur en étouffait!) Le croirais-tu bien , j'en ai fait,

Chez moi , des strophes !

C'est pourtant vrai , frère , je vends Tes pauvres oiseaux tout vivants ;

Il faut en rire.

Ton roman si vrai m'a séduit.

Voilà pourtant où nous conduit

Le goût d'écrire.

Comme si je t'eusse épié , Dans mon poème copié

Sur la nature, ( Ami ne me querelle point ! ) Tu trouveras de point en point

Ton aventure.

Malgré notre diverse humeur, Comme moi , n'est-tu pas rimeur ?

Donc, ami Charles, Pour nous il est bien entendu Que , dans cet ouvrage éperdu ,

C'est toi qui parles.

Que veux-tu ? J'ai suivi le flot.

Hélas ! j'ai rimé ton sanglot,

(Qu'il eut de charmes ! ) Tout comme un auteur de grand ton Qui rafraîchit son feuilleton

Avec ses larmes.

J'ai cloué là ta passion.

De la sorte, l'émotion

N'est pas petite.

De cette façon là du moins , En public et devant témoins La chair palpite.

J'ai lu mes vers dans un salon Avec la morgue d'Apollon

La plus exquise, Et comme un vrai carillonneur.

Au fait , je me suis fait honneur

De ta marquise.

Mais , toi qui connais bien mes lois , Tu sais le petit nez gaulois

Qu'enfin j'adore.

S'il lui faut ses quatre repas, Ces belles pêches ne sont pas

Pour Théodore.

Pour les cueillir en si haut lieu , J'ai les façons d'un Richelieu

De l'amourette Qui ne sent pas assez l'amant, Et fume trop nonchalamment

Sa cigarette.