A MERY

1\lis vite que les autans, Saqui , l'immortelle , au temps De sa royauté naissante , Tourbillonnait d'un pied sûr, A mille pieds en l'air, sur Une corde frémissante.

Et l'on craignait que d'un bond Parfois son vol vagabond Décrochât , par aventure , Parmi les cieux étoiles, Les astres échevelés Fouettés par sa chevelure.

En haut vers elle parfois, Comme de tremblantes voix, Montaient les cris de la foule Qu'elle voyait du ciel clair Confuse comme une mer Où passe l'ardente houle.

Et , soit qu'en faisant un pas Elle regardât en bas

Ou vers les célestes cimes, Aux cieux que cherchait son vol .

Comme à ses pieds sur le sol , Elle voyait deux abîmes.

Dans les nuages vermeils , Au beau milieu des soleils Qu'elle touchait de la tête , Et parmi l'éther bravé, Kl le songeait au pavé.

Tel est le sort du poète.

Il trône dans la vapeur.

Beau métier, s'il n'avait peur 13e tomber sur quelque dalle Parmi les badauts sereins , Et de s'y casser les reins Comme le fils de Dédale.

Dans l'azur aérien Qui le sollicite, ou bien Sur la terre nue et froide Qu'il aperçoit par lambeau , Il voit partout son tombeau Du haut de la corde roide .

Et, sylphe au ventre changeanl , Couvert d'écaillés d'argent , Il se penche vers la place Du haut des cieux irisés.

Pour envoyer des baisers A la vile populace.

A GAVARN1

La Beauté , fatal aimant, Est pareille au diamant Que la fange peut mouiller Sans le souiller.

Jusqu'au milieu du ruisseau, L'éclat pur de son berceau Garde un charme essentiel Qui vient du ciel.

Ainsi . leurs cheveux au vent , Vois ces folles qui souvent Bercent le premier venu Sur leur bras nu.

Ces filles aux teints lié tris, Qui dévisagent Paris Avec leur regard moqueur.

N'ont plus de cœur.

Leur sein insensible et froid , Que mord le corset étroit, N'a jamais pendant un jour Tremblé d'amour.

Idoles ivres d'encens, Dont rien n'éveille les sens, Elles n'ont jamais pleuré Ni soupiré.

Plus pâles que nos Ennuis , Ces spectres des folles nuits Ne mentent même pas bien , Et n'aiment rien.

Rien ! ni l'orgie ni le bal Qui se tord en carnaval Sous les clairons furieux , La llamme aux yeux,

Ni le Vin , or ruisselant , Ame du raisin sanglant Qui met ses riches manteaux Sur nos coteaux,

Ni la colère du Jeu , Qui rend puissants comme un dieu Les combattants éblouis De ses louis ;

Ni cette perle des mers Arrachée aux flots amers, Ni Golconde et son trésor, Ni même l'Or !

Car l'Or sur notre chemin, C'est l'Art sacré dont la main Embellit les horizons De nos prisons ;

C'est la sereine fierté , C'est un jour de liberté Sous des ombrages fleuris Loin de Paris :

C'est l'Amitié, douce voix Qu'on peut encore une fois Accueillir et mieux choyer A son foyer.

Mais ce gouffre où tout se perd !

Mais elles ! L'or ne leur sert Qu'à se parer de chiffons Pour des bouffons.

Pourquoi donc les chantons-nous , Cœurs de l'Idéal jaloux , Qui toujours au ciel obscur Cherchons l'azur?

Sur leurs tètes sans douceur Pourquoi , poète et penseur, Fais-tu jaillir un rayon De ton crayon?

0 philosophe subtil, Dis-le-moi , que reste-t-il A leur front désenchanté ?

Quoi ? la Beauté !

La Beauté, miroir secret , Où l'amour divin paraît Reflété comme en un ciel Matériel !

A ADOLPHE (ÎAIFFE

i eunk homme sans mélancolie, »' Blond comme un soleil d'Italie.

Garde bien ta belle folie.

C'est la sagesse ! Aimer le vin, La beauté , le printemps divin , Cela suffit. Le reste est vain.

Souris, même au destin sévère!

Et quand revient la primevère , .leltes-en les fleurs dans ton verre.

An corps sous la tombe enfermé.

Que reste-t-il ? D'avoir aimé Pendant deux ou trois mois de mai.

« Cherchez les effets et les causes , »

Nous disent les rêveurs moroses.

Des mots ! des mots ! cueillons les roses.