AVEU

A la grande artiste Agar.

O toi ! qui dans ma vie amère M'illuminas de ton regard, Et m'appris combien nous est chère La Muse I ma seconde mère I Tutrice de mon art!

Toi, qui me fus un si bon ange !

Qui m'aidas à rester vainqueur Des soucis, de ma peine étrange !

Entonnerai-je une louange Convenable à ton cœur?

Chacun le sait bien : ce cœur sème Toutes ses douceurs en secret; C'est pourquoi chaque artiste t'aime

Et te remercie en lui-même.

— Je serai moins discret.

Oh I que ta parole était douce, Quand tu m'enseignais à chérir Notre art que le chagrin émousse !

Comme la plante sent sa pousse, Je me sentais mûrir.

Quand tu m'expliquais, en périple, Corneille, impétueux, bouillant; Racine, au sentiment multiple.

Je paraissais, je crois, disciple Attentif, vigilant.

J'apportais à lire Molière, Lafontaine, Regnard, Rousseau, La même attention entière Que, enfant, à dire une prière Couché dans mon berceau.

Par toi j'ai connu la science

Enchanteresse de nos maux.

Ta voix, par sa juste cadence,

Fit espérer ma patience, L'assouplissant aux mots.

— Amie! ici, reçois le gage De mon sincère dévoûment.

A ta bonté qui m'encourage J'offre aussi mon plus humble hommage, Respectueusement.

Paris, 20 mars 1887.

cueille-moi:

A V immortelle Agar,

Toutes fraîches encor des gouttes de rosée, Et riantes, les fleurs, aux rayons du matin.

Versent déjà leur vie, enchantent le jardin.

Le changeant en exquis et suave élysée.

Ouvrant jusqu'à leur cœur la corolle irisée.

Elles invitent aux jeux d'amour, au festin.

L'inconstant papillon, caressant, libertin, La guêpe qui ne s'en retourne que grisée.

Enfin le jardinier, dès que Phébus a lui.

Arrive, tout dispos. Se penchant devant lui Comme en une prière, elles paraissent dire :

« Nous te remercions et nous sommes à toi !

» Tu nous arrosas : prends notre parfum, respire! »

De même que ces fleurs, je te dis : « Cueille-moi! »

Rueil, avril 1887.