‹ Les poésies fantaisistesChapitre 77 sur 108 · DIRAI-JE · texte numérisé non relu

DIRAI-JE

A M, Alexandre Chouët.

Je l'invoque, Musset! Chantre des douleurs ! Maître, Grand parmi les plus grands I toi qui sus si bien connaître Les ang^oisses des cœurs souffrants !

Puisque je veux prendre la lyre

Entre mes doigts trop maladifs, Pour soupirer mon tourment, mon délire.

Inspire-moi de tes accords plaintifs,

Toi dont la pensée et Tâme, saisies Par le mal qui domine en dur vainqueur, Créèrent, ô Musset I ces douces poésies Où, mourant, tu laissas la moitié de ton cœur I

Elle était — le dirai-je ? — aimable, belle, tendre ; Elle m*ayait voué son amour et sa foi.

Prévenant mon désir, pressée auprès de moi.

D'elle j'obtenais tout,... plus qu'on ne peut prétendre.

En voyant — très souvent — , au milieu du jardin, Les fleurs la saluer ; pour lui faire cortège. Après elle, danser les papillons : dirai-je?

Mes yeux, mon front pensifs s'illuminaient soudain.

Je bénissais le ciel qui pour ma bien-aimée Prodigua le printemps, sa joie et ses atours, Et fit un lit joyeux à nos folles amours.

Donnant au sol ses fleurs, sa fraîcheur embaumée.

Quand je la contemplais, dans son profond sofa Voluptueusement enfouie, indolente.

Regardant battre sa paupière languissante, Que de fois, sur mes pleurs, son rire triompha !

Je souriais comme elle. Alors — vous le dirai-je ? — Je croyais, en cessant mes larmes, mes soupirs,

Qu'il manquait quelque chose à nos divins plaisirs : Pleurer ! — L'amour sans pleurs ! évident sacrilège ! —

Lorsqu'elle demandait — oh! ce ton qui séduit! — Ses bras blancs parfumés s'ouvrant avec adresse : « Suis-je, mon seul amant! ton unique maîtresse? » Dirai-je en quels transports je m'endormais, la nuit ?

Et vous dirai-je aussi que, rêvant de fêrie.

Mes rêves en faisaient la Princesse au renom

De fortune? de gloire? — Ou bien encor... Mais non.

Je ne dirai qu'un mot : c'est que je l'ai chérie!

... Je l'ai chérie ! Hélas ! au prix de quels regrets! Car depuis le départ ingrat de l'infidèle.

Et quoique j'aie appris l'art d'aimer auprès d'elle : Mon cœur n'est plus qu'un champ où germe le cyprès.

Paris, 25 juin 1892.

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