CHANT D'AMOUR
Que deviendrait, dis-moi| rhumble ileur épuisée.
Sans la rosée?
Et rhorizon immense^ et Tocéan vermeil,
Sans le soleil ?
El la nuily si lugubre et'sombre sous ses voiles,
Sans les étoiles?
El le gai rossignol, poète aux si doux chants,
Sans le printemps?
El Tâme qui s'incline au vent de la souffrance.
Sans Tespérance?
Et mon rêve des nuits, et mes hymnes du jour.
Sans ton amour?
N. Martin.
SONNETS
Oh I si jamais un jour, lasse de ta rigueur^ Et moins rude h Tamant que ta Qerté repousse. Ta lèvre s'oubliait jusqnes à m*é(re douce Et fêtait mes chansons d'un rire moins moqueur;
874 * LES POETÉâ DE L'AMOUR
Si jamais ce beau jour doit luire pour mon cœur Où ton pied blanc, léger même à Therbe qui pousse, Des bois où je t^altends viendra fouler la mousse, EC de mes longs désirs fera parler le chœur;
Il me semble, en l'orgueil de mon ivresse heureuse^ Que les plus belles fleurs de la langue amoureuse Do leur miel le plus pur embaumeront mes vers,
Et qu'alors je pourrai^ si Dieu ne me foudroie, Du cri de mon triomphe étonnant Funivers, Dans un hymne splendide éterniser ma joie !
Aux premiers bégaiements de Tâme, ayant Taurore De l'ardente saison qu'illumine Pamour, J'ai voulu, pauvre oiseau sentant venir le jour, Chanter, Iprsque mon cœur ne parlait pas encore.
Que de fois, en ces nuits qu'un vagué espoir colore, L'ange de poésie, invoqué, resta sourd; Combien de fois le vers^ au vol pénible et lourd, Sous môil souffle impuissant a refusé d'éclore !
J'ignorais du malheur l'enseignement sacré; Mais depuis que d'une âme où l'amour est entré Je sais l'ivresse anière et les sainte^ alarmes,
La plainte est plus facile à mon esprit plus fort, Elt de mon cœur blessé, sans peine, sans effort, Les vers tristes et doui coulent comme des larmes.
SONNET
Pour toi j*ai tout perdu, repos et poésie. Pour tôt seul à jamais j'ni banni l'amilié; Pour toi, comme un paifum dans (a coupe choisie. J'ai versé tout mon cœur et l'ai mis sous (on pié.
Pour, toi j*aurais donné de mon sang la moitié, Pour toi j'aurais au ciel dérobé Tambroisie, Et qu'as-tu fait de moi de tant d'amour saisie? Un pauvre fou sans tète et qui fait grand'pitié.
Mon Dieul me* tiendras-tu compte de ma souffrance; Ne reviendras-tu pas vers moi, blonde espérance? Et vous, m'avez-vous fui^ mes rêves d'&uirefois?
Toi qui m'as fait ainsi, misérable à moi-même.
Je devrais amasser sur ta tête à la fois
La J^engeancé et la haine éternelle. — Je t'aime 1
ALFRED BUSQDET.
Courtisanes, objet de délire et de haines^ 0 lascives Phrynés, Laïs marmoréennes, Vous avez tout l'attrait du gouffre. Vous portez Des épines au froilt qui sont des voluptés;
Vos amours sont pareils à ces blands coquillages Abandonnés un jour sur le sable des plages,
Et qui gardent en eui^ a?ec un rire amer^ L'écho désespéré des sanglots de la mer.
Rien ne peut entamer l'enveloppe d*iTOtre, Vase mystérieux, auquel ne saurait boire La lèvre sans pudeur du passant ingénu. Que ne crispa jamais la soif de l'inconnu.
11 faut avoir touché du doigt chaque mensonge. Goutte h goutte sucé tout le Ûel de l'éponge. Et frappé sans espoir aux temples écroulés Pour chercher l'idéal dans ces amours troublés.
Beaucoup en vains efforts y consument leur vie. Leur bouche, qui se tord sanglante^ inassouvie. Mord convulsivement le pied des arbres vert?.
C'est pourquoi nous voyons, comme dans les déserts. Au bord des puiti comblés, de mornes caravanes, — Les poètes en pleurs au seuil des courtisanes.
Auguste Vitu.
