Bure, pour habit de bure, étoffe grossière de laine

■GUTRAUD. 377

Pourtant du toit aigu sort un peu de Fumée,

Et l'enfant plein de trouble : « Ouvrez, dit-il, c'est moi. »

La porte cède : il entre ; et sa mère attendrie, Sa mère, qu'un long mal près du foyer retient, Se relève à moitié, tend les bras et s'écrie : « N'est-ce pas mon fils qui revient? »

Son fils est dans ses bras qui pleure et qui rappelle : « Je suis infirme, hélas ! Dieu m'aftlige, dit-elie ; Et depuis quelques jours je te l'ai fait savoir, Car je ne voulais pas mourir sans te revoir. »

Mais lui : « De votre enfant vous étiez éloignée : * Le voilà qui revient; ayez des jours contents : "Vivez : je suis grandi, vous serez bien soignée . ■ Nous sommes riches pour longtemps. »

Et les mains de l'enfant, des siennes détachées, Jetaient sur ses genoux tout ce qu'il possédait, Les trois pièces d'argent dans sa veste cachées, Et le pain de froment que pour elle il gardait.

Sa mère l'embrassait et respirait à peine : Et son œil se fixait, de larmes obscurci,

Sur un grand crucifix de chêne Suspendu devant elle et par le temps noirci.

« C'est lui, je le savais, le Dieu des pauvres mères Et des petits enfants, qui du mien a pris soin ; Lui qui me consolait quand mes plaintes amères Appelaient mon fils de si loin.