Canigou, mont, un des points culminants des Pyrénées

3. Calisto, nymphe, fut changée en constellation et devint la Grande

Rien ne fléchit ni ne dérange Le cerbère au long poil qu'il veut amadouer,

Vante-t-il son courage en un jour de bataillo ? Un sourd grognement lui répond.

La majesté de sa royale taille ?

De sa large poitrine il en sort un second. La beauté de son poil? On grogne de plus belle. La noble fierté de son port?

Monseigneur grogne encor plus fort.

Le pauvrediable en perdait la cervelle, Lorsqu'en examinant d'un regard effaré

Ce vieux groin si dur et si rovêche, Sous la paupière gauche il remarque une broche, Et que d'un œil l'ours était déferré.

Le voilà qui se meta conter des histoires, Il parle d'Annibal, la terreur des Romains, Du sultan Bajazet, l'effroi des Byzantins:

Et ces deux héros, ces deux gloires, D'où leur venait, dit-il, cette faveur des dieux?

C'est qu'ils étaient borgnes tous deux.

Le grognement s'apaise; et, la tête penchée, Mon ours tourne vers lui sa paupière ébréchée; Mais l'habile flatteur n'a garde de le voir, Du sultan Bajazet sa verve intarissable,

Yient aux Cyclopes de la fable. - ' x

« Borgnes, s'écria-t-il, mais quel œil vif et noir \ »

L'ours en avait un de semblable, t

Il relève à ces mots ses pattes de devant,

Et se remet sur son séant.

« Non, poursuit le renard, notre commune mère N'a jamais enfanté d'aussi beaux demi-dieux,

Non, la beauté, pour séduire et pour plaire, N'eut jamais besoin de deux yeux.

— Je le crois bien, dit l'ours tout fier et tout joyeux.

Je mangerai qui dira le contraire.

Mais toi, mon bon ami, j'en aurais du chagrin, Je ne toucherai pas un seul poil de ta tête,

J'aimerais mieux mourir de faim; Va- t'en. » Et le renard est parti de la main,

Sans attendre qu'il le répète.

Il n'est pas de tyran, fut-il des plus brutaux, Dont ne puisse un flatteur adoucir la nature, Attachez -vous surtout à louer ses défauts; C'est la recette la plus sûre.

{Fabies nouvelles, liv. III.)

Le Chat et le Cuisinier.

Dans un garde-manger que dévastaient les rats, Un cuisinier, moins prudent que fidèle, Avait placé pour sentinelle

Son favori Mignon, qui du peuple des chats

Était le plus parfait modèle.

C'était pour le gardien un poste périlleux :

Le ïumet d'un pâté troublait sa conscience,

Et l'appétit du drôle était fort chatouilleux; Mignon pourtant fait bonne contenance.

Il se lèche la patte, il se frotte les yeux.

11 approche, il recule, il se roule, il s'allonge; Et par mille contorsions

Cherche à se délivrer de ses tentations.

Mais de son maître, hélas ! l'absence se prolonge.

Tout s'use avec le temps, même la loyauté ; Et la faim de Mignon a longtemps résil Il gratte la terrine, et puis fait une pause ; Sa patte sur le bord nonchalamment se pose; Il jette sur la croûte un regard de côté. Il flaire le couvercle, il se lève, il s'arrête ;

Il tourne et retourne la tête ; Mais son palais en est fort humecté, Et par ce jeu fatal sa langue affriandéo;

Sa dent même s'est hasardée.

Bref, la faim l'emporta sur la fidélité; Et quand le cuisinier revint à son service,

Il ne trouva plus dans l'office

Que les débris de son pâté.

Je crois à la vertu, mais elle est bien fragile : Elle a, dans l'intérêt et surtout dans la faim, Deux puissants ennemis que je cite entre mille.

Leur résister jusqu'à la lin

Est chose rare et difficile.

Il faudrait l'enfermer dans un étui d'airain,

Et nous ne sommes que d'argile.

Une Soirée chez la Perruche,

Dame perruche un soir recevait compagnie; Le cercle était nombreux, quoique à ses visiteur; Elle eût promis un concert d'amateurs, Dont Dieu vous garde pour la vie !

Un beau chardonneret devait y déployer

Les merveilles de son gosier.

C'était un protégé de madame la pie , Jeune provincial débarqué fraîchement, Et que déjà la calomnie

A la vieille bavarde adjugeait pour amant. Après un air chanté par la fauvette Et la romance du serin, Le chardonneret vint enfin.

Ce n'était pas trop mal : une voix franche et nette, De la méthode, un peu de goût ; Un amateur comme on en voit partout.

Dame perruche entonna la louange, Et tout le cercle en jeta largement.

A madame la pie on en fit compliment.

« Charmant ! divin 1 » s'écriait la mésange En minaudant et coquetant.

« Oui disait le pinson, il chante comme un ange. Son triomphe est certain ; tout le monde en voudra.

S'il veut entrer à l'Opéra, Au prix où sont les voix, je lui prédis d'avance Qu'on le paiera plus cher qu'un maréchal de Franco Notre chardonneret, enivré, transporté, Se prosterne en avant, s'incline de côté;

Et de peur d'éveiller l'envie, Comprimant dans son cœur ses bonds de vanité, Rassemble dans son œil, de plaisir humecté, Tout ce qu'il a de modestie.

Il craint enfin d'étouffer de bonheur, Prend congé de son auditoire, S'échappe avec la pie, et, savourant sa gloire,

Se pavane en triomphateur.

Mais que le pauvre sot aurait baissé la tête, S'il avait entendu les brocards et les ris Dont la perruche et ses amis Avaient salué sa retraite I « Quelle voix! disait-on, quel pitoyable accent ! Et cela se croit du talent !

Avez- vous vu sa bonhomie ?

Comme il croyait à notre enchantement I

Oh ! c'est un renfort excellent Pour les orgues de Barbarie. »

Souvenez-vous de mon chardonneret, Poètes de salon, et vous, grands virtuoses, Qui sur quelques bravos rêvez d'apothéoses. Mais à cet accident quel homme n'est sujet? Si de nous, devant nous, le monde dit merveille,

Pour bien savoir ce qu'il en est U faudrait en sortant y laisser une oreille.

Le Romantisme.

C'est une vérité qui n'est point la nature ;

Un art qui n'est point l'art, de grands mots sans enflure ;

C'est la mélancolie et la mysticité j

C'est l'affectation de la naïveté; C'est un monde idéal qu'on voit dans Tes nuages : Tout, jusqu'au sentiment n'y parle qu'en images. C'est la voix du désert ou la voix du torrent, Ou le roi des tilleuls, ou le fantôme errant Qui le soir au vallon vient siffler ou se plaindre , Des figures enfin qu'un pinceau ne peut peindre. C'est un je ne sais quoi dont on est transporté, Et moins on le comprend, plus on est enchanté. J'en ait fait l'autre jour une épreuve cruelle ; J'étais dans un salon, dont la dame encor belle Depuis dix ou trente ans tient un bureau d'esprit, Et fait de nos auteurs la gloire et le crédit. Un essaim de beautés, réfléchi par vingt glaces, Etalait à l'envi ses attraits et ses grâces :

1. Romantisme, système des réformateurs littéraires. (Voir la notice sur le xix« siècle, page 30t.)

Do leurs riches atours les yeux étaient charmés.

Le cercle était brillant et des plus renommés.

Un auteur romantique en faisait les délices.

C'était un beau jeune homme; une tête à caprices :

Son front à demi chauve et le désordre heureux,

Où tout l'art d'Hippolyte avait mis ses cheveux,1

Son cou penché, son air tendre et mélancolique,

Ses yeux à peine ouverts et son regard oblique,

Tout en lui décelait une peine de cœur

Que de son teint fleuri démentait la fraîcheur.

En Talma tout-à-coup notre homme se dessine ;

Et, s'arrachant les vers du fond de la poitrine,

Sa languissante voix, en accents douloureux,

Psalmodie un poëme en l'honneur de nos preux.

C'était un feu roulant d'énigmes, d'hyperboles;

J'y cherchai vainement le sens de ses paroles,

Et crus que mes voisins allaient être indignés

Des bulles de savon qu'il leur jetait au nez.

Ce furent des bravbs, des transports, des extases ;

La beauté se pâmait en répétant ses phrases ;

Et quand il eut fini de les faire claquer,

Aucun des auditeurs ne sut les expliquer.

« Je ne sais, disaient-ils; mais quels vers! quelles rimes!

Tout est beau, tout est grand; tous ses mots sont sublimes I

C'est là du romantique ; il est charmant, divin !

Cet auteur doit prétendre au plus noble destin. »

Je voulus sur un vers essayer ma critique ;

Je fus apostrophé du surnom de classique ;

Et, de cette hérésie atteint et convaincu,

Sous ce nom flétrissant je restai confondu.

(Ëpitre aux Muses, sur les Romantiques.) i. Hippolyte, coiffeur.