Qu'it pieure, quil demande en pleurant
3. Le petit Samuel, à qui Dieu apparut dans le temple, et qui est le pa-
ron des enfants.
Que chaque matin je contemple Souriant au pied de mon lit!
Mets dans mon âme la justice, Sur mes lèvres la vérité ; Qu'avec crainte et docilité Ta parole en mon cœur mûrisse;
Et que ma voix s'élève à toi Comme cette douce fumée 1 Que balance l'urne embaumée Dans la main d'enfants comme moi!
{Harmonie.)
Le Lac. â
Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour?
0 lac ! l'année à peine a fini sa carrière, Et près des flots chéris qu'elle devait revoir, Regarde! je viens seul m'asseoir sur cette pierre Où tu la vis s'asseoir 1
Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes, Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés,
1. La douce fumée de 'encens, qui brûle dans l'urne embaumée, c'està-dire l'encensoir que balancent les enfants de chœur.
2. Le lac du Bourget, près d'Aix eu Savoie. — Celte élégie, d'une mélodie si ravissante, est une des poésies de l'auteur qui ont eu le plus de retentissement. Elle fut écrite après la mort do Julia, que M. de Lamartine a racontée dans Raphaël, et inspirée par la vue du lac sur les bords duquel s'étaient écoulés d'houreux jours»
Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes Sur ses pieds adorés.
Un soir, t'en souvient- il? nous voguions en silence; On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux, Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Les flots harmonieux.
Tout à coup des accents inconnus à la terre Du rivage charmé frappèrent les échos ; Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère Laissa tomber ces mots :
« 0 temps! suspends ton vol; et vous, heures propices,
Suspendez votre cours; Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours!
« Assez de malheureux ici-bas vous implorent.
Coulez, coulez pour eux; Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent,
Oubliez les heureux. »
0 lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de ce beau jour, gardez, belle nature
Au moins le souvenir!
• Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages, Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux, Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux.
Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe, Dans le bruit de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface De ses molles clartés.
{Premières Méditations.)
Le Crucifix. *
Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante AveC son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu ;
Que de pleurs ont coulé sur tes pieds que j'adore, Depuis l'heure sacrée où, du sein d'un martyr, Dans mes tremblantes mains tu passas, tiède encore De son dernier soupir!
Les saints flambeaux jetaient une dernière flamme; Le prêtre murmurait ces doux chants de la mort, Pareils aux chants plaintifs que murmure une femme A l'enfant qui s'endort.
De son pieux espoir son front gardait la trace, Et sur ses traits, frappés d'une auguste beauté, La douleur fugitive avait empreint sa grâce, La mort sa majesté.
Le vent qui caressait sa tête échevelée Me montrait tour à tour ou me voilait ses traits, Gomme l'on voit flotter sur un blanc mausolée L'ombre des noirs cyprès.
1. Cette élégie, un des chefs-d'œuvre de l'auteur, fut écrite après la mort de Julia. II. de Lamartine venait de rerevoir d'un ami le crucifix qui avait reposé sur les lèvres de Julia dans son agonié«
Un de ses bras pendait de la funèbre couche, L'autre, languissamment replié sur son cœur. Semblait chercher encore et presser sur sa bouche L'image du Sauveur.
Ses lèvres s'entr'ouvraient pour l'embrasser encore ; Mais son àme avait fui dans ce divin baiser, Comme un léger parfum que la flamme dévore Avant de l'embraser...
Et moi, debout, saisi d'une douleur secrète, Je n'osais m'approcher de ce reste adoré, Comme si du trépas la majesté muette L'eût déjà consacré.
Je n'osais!... mais le prêtre entendit mon silence, Et de ses doigts glacés prenant le crucifix : « Voilà le souvenir, et voilà l'espérance ; Emportez-les, mon fils. »
Oui, tu me resteras, ô funèbre héritage! Sept fois, depuis ce jour, l'arbre que j'ai planté Sur sa tombe sans nom a changé son feuillage : Tu ne m'as pas quitté...
Pour éclairer l'horreur de cet étroit pas- Pour relever vers Dieu son regard abattu, Divin Consolateur, dont nous baisons l'image, Réponds! que lui dis-tu?
Tu sais, tu sais mourir, et tes larmes divines, Dans cette nuit terrible où tu prias en vain, De l'olivier sacré baignèrent les racines Du soir jusquiau matin.
Au nom de cette mort, que ma faiblesse obtienne De rendre sur ton sein ce douloureux soupir : Quand mon heure viendra, souviens-toi de la tienne, 0 toi qui sais mourir !
Je chercherai la place où sa bouche expirante Exhala sur tes pieds l'irrévocable adieu,. Et son âme viendra guider mon âme errante Au sein du même Dieu.
(Nouvelles Méditations.
L'Homme. *
Un homme ! un fils, un roi de la nature entière!
Insecte né de boue et qui vit de lumière !
Qui n'occupe qu'un point, qui n'a que deux instants,
Mais qui de l'infini par la pensée est maître,
Et, reculant sans fin les bornes de son être,
S'étend dans tout l'espace et vit dans tous les temps !
Il naît, et d'un coup-d'œil il s'empare du monde, Chacun de ses besoins soumet un élément : Pour lui germe l'épi, pour lui s'épanche l'onde, Et le feu, fils du jour, descend du firmament !
L'instinct de sa faiblesse est sa toute-puissance ; Pour lui l'insecte même est un objet d'effroi, Mais le sceptre du globe est à l'intelligence ; L'homme s'unit à l'homme, et la terre a son roi I
1. Ce morceau est tiré d'une des plus belles Harmonies, intitulée Jéhovakt où le poëte nous montre que tout raconte la puissance divine : le soleil, les étoiles, l'homme, l'insecte, le Ohêhë, la mousse, etc.
Il regarde, et le jour se peint clans sa paupière ; Il pense, et l'univers dans son âme apparaît ! Il parle, et son accent, comme une autre lumière. Va dans l'âme d' autrui se peindre trait pour trait I
Il se donne des sens qu'oublia la nature, Jette un frein sur la vague au vent capricieux, Lance la mort au but que son calcul mesure, Sonde avec un cristal les abîmes des cieux !
Il écrit, et les vents emportent sa pensée, Qui va dans tous les lieux vivre et s'entretenir I Et son âme invisible, en traits vivants tracée, Écoute le passé qui parle à l'avenir !
Il fonde les cités, familles immortelles, Et pour les soutenir il élève les lois Qui, de ces monuments colonnes éternelles, Du temple social se divisent le poids !
Après avoir conquis la nature, il soupire ; Pour un plus noble prix sa vie a combattu ; Et son cœur vide encor, dédaignant son empire, Pour s'égaler aux dieux inventa la vertu !
11 offre en souriant sa vie en sacrifice, Il se confie au Dieu que son œil ne voit pas ; Coupable, a le remords qui venge la justice, Vertueux, une voix qui l'applaudit tout bas !
Plus grand que son destin, plus grandtrue la nature, Ses besoins satisfaits ne lui suffisent pas : Son âme a des destins qu'aucun œil ne mesure, Et des regards portant plus loin que le trépas !
Il lui faut l'espérance, et l'empire et la gloire, L'avenir à son nom, à sa foi des autels, Des dieux à supplier, des vérités à croire, Des cieux et des enfers, et des jours immortels !
Mais le temps tout-à-coup manque à sa vie usée, L'horizon raccourci s'abaisse devant lui, Il sent tarir ses jours comme une onde épuisée, Et son dernier soleil a lui!
Regardez-le mourir!... Assis sur le rivage Qui vient battre la vague où sa nef doit partir. Le pilote qui sait le but de son voyage D'un cœur plus rassuré n'attend pas le zéphyr!
On dirait que son œil, qu'éclaire l'espérance, Voit l'immortalité luire sur l'autre bord, Au-delà du tombeau sa vertu le devance, Et, certain du réveil, le jour baisse, il s'endort!
Et les astres n'ont plus d'assez pure lumière, Et l'infini n'a plus d'assez vaste séjour, Et les siècles divins, d'assez longue carrière Pour l'âme de celui qui n'était que poussière Et qui n'avait qu'un jour!
Voilà cet instant qui l'annonce
Plus haut que l'aurore et la nuit.
Voilà l' éternel lo réponse
Au doute qui se reproduit I
Du grand livre de la nature
Si la lettre, à vos yeux obscure,
Ne le trahit pas en tout lieu
Ahl l'homme e»t ta livr*> wptème -
Dans les fibres de son cœur mémo Li*ez, mortels : il est un Dieu !
{Jéliovah, Harmonie x.)
A lord Byron.1
Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom, Esprit mystérieux, mortel, ange ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie, J'aime de tes concerts la sauvage harmonie, Comme j'aime le bruit de la foucTre et des vents Se ^nèlant dans l'orage à la voix des torrents ! La nuit est ton séjour, l'horreur est ton domaine : L'aigle , roi des déserts , dédaigne ainsi la plaine ; Il ne veut, comme toi, que des rocs escarpés Que l'hiver a blanchis, que la foudre a frappés; Des rivages couverts des débris du naufrage, Ou des champs tout noircis des restes du carnage : Et, tandis que l'oiseau qui chante ses douleurs Bâtit au bord des eaux son nid parmi les fleurs, Lui des sommets d'Athos franchit l'horrible cime, Suspend aux flancs des monts son aire sur l'abîme, Et là, seul, entouré de membres palpitants, De rochers d'un sang noir sans cesse dégouttants, Trouvant sa volupté dans les cris de sa proie, Bercé par la tempête, il s'endort dans sa joie.
Et toi, Byron, semblable à ce brigand des airs, t .Les cris du désespoir sont tes plus doux concerts. Le mal est ton spectacle, et l'homme est ta victime. Ton œil, comme Satan, a mesuré l'abîme,
1. Lord Byron (1788-1824), célèbre poète et sceptique, alors vivant.
Et ton âme, y plongeant loin du jour et de Dieu, A dit à l'espérance un éternel adieu!
Comme lui, maintenant, régnant dans les ténèbres, Ton génie invincible éclate en chants funèbres ; Il triomphe, et ta voix, sur un mode infernal, Chante l'hymne de gloire au sombre dieu du mal...
Ah ! si jamais ton luth, amolli par tes pleurs, Soupirait sous tes doigts l'hymne de tes douleurs, Ou si, du sein profond des ombres éternelles, Comme un ange tombé tu secouais tes ailes, Et, prenant vers le jour un lumineux essor, Parmi les chœurs sacrés tu t'asseyais encor ; Jamais, jamais l'écho de la céleste voûte, Jamais ces harpes d'or que Dieu lui-même écoute, Jamais des séraphins les chœurs mélodieux, De plus divins accords n'auraient ravi les cieuxl Courage ! enfant déchu d'une race divine, Tu portes sur ton front ta superbe origine! Tout homme, en te voyant, reconnaît dans tes yeux Un rayon éclipsé de la splendeur des cieux ! Roi des chants immortels, reconnais-toi toi-même ! Laisse aux fils de la nuit le doute et le blasphème ; Dédaigne un faux encens qu'on t'offre de si bas : La gloire ne peut être où la vertu n'est pas. Yiens reprendre ton rang dans ta splendeur première, Parmi ces purs enfants de gloire et de lumière, Que d'un souffle choisi Dieu voulut animer, Et qu'il fit pour chanter, pour croire et pour aimer!
[Premières méditations,)
La Vie champêtre.
0 vallons paternels ! doux champs, humble chaumière, Au bord penchant des bois supendue aux coteaux, Dont l'humble toit, caché sous les touffes de lierre, Ressemble au nid isous les rameaux.
Gczons entrecoupes de ruisseaux et d'ombrage, Seuil antique où mon père, adoré comme un roi, t Comptait ses gras troupeaux rentrant du pâturage ; Ouvrez- vous ! ouvrez-vous ! c'est moi.
Voilà du Dieu des champs la rustique demeure ; J'entends l'airain frémir au sommet de ses tours , Il semble que dans l'air une voix qui me pleure Me rappelle à mes premiers jours.
Oui, je reviens à toi, berceau de mon enfance, Embrasser pour jamais tes foyers protecteurs; Loin de moi les cités et leur vaine opulence, Je suis né parmi les pasteurs I
Enfant, j'aimais, comme eux, à suivre dans la plaine Les agneaux pas à pas, égarés jusqu'au soir ; A revenir, comme eux, baigner leur blanche laine Dans l'eau courante du lavoir,
J'aimais a me suspendre aux lianes légères, A gravir dans les airs de rameaux en rameaux, Pour ravir, le premier, sous l'aile de leurs mères, Les tendres œufs des tourtereaux.
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids.
Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux, dans les bois.
Beaux lieux, recevez-moi sous vos sacrés ombrages ; Vous qui couvrez le seuil de rameaux éplorés, Saules contemporains, courbez vos longs feuillages Sur le frère que vous pleurez.
Reconnaissez mes pas, doux gazons que je foule, * Arbres, que dans mes jeux j'insultais autrefois; Et toi qui, loin de moi, te cachais à la foule, # Triste écho, réponds à ma voix.
Je ne viens pas traîner, dans vos riants asiles, Les regrets du passé, les songes du futur : J'y viens vivre, et, couché sous vos berceaux fertiles, Abriter mon repos obscur.
S'éveiller le cœur pur au réveil de l'aurore, Pour bénir, au matin, le Dieu qui fait le jour, Voir les fleurs du vallon sous la rosée éclore Gomme pour fêter son retour;
Respirer les parfums que la colline exhale, Ou l'humide fraîcheur qui tombe des forêts; Voir onduler de loin l'haleine matinale Sur le sein flottant des guérets ;
Conduire la génisse à la source qu'elle aime, Ou suspendre la chèvre au cytise embaumé ; - Ou voir ces blancs taureaux venir tendre d'eux-même Leur front au joug accoutumé;
Guider un soc tremblant dans le sillon qui crie, Du pampre domestique émonder les berceaux,
Ou creuser mollement, au sein de la prairie, Les lits murmurants des ruisseaux ;*
Le soir, assis en paix au seuil de la chaumière, Tendre au pauvre qui passe un morceau de son pain ; Et, fatigué du jour, y fermer sa paupière Loin des soucis du lendemain ;
Sentir, sans les compter, dans leur ordre paisibîo Les jours suivre les jours, sans faire plus de bruit Que ce sable léger dont la fuite insensible Nous marque l'heure qui s'enfuit;
Voir de vos doux vergers sur vos fronts les fruits pendre, Les fruits d'un chaste amour dans vos bras accourir, Et, sur eux appuyé, doucement redescendre ; C'est assez pour qui doit mourir.
(Les Préludes, Nouvelles Méditations.)
La Retraite. *
Je sais sur la colline Une blanche maison, Un rocher la domine, Un buisson d'aubépine Est tout son horizon.
Là jamais ne s'élève Bruit qui fasse penser ; Jusqu'à ce qu'il s'achève On peut mener son rêve Et le recommencer.
t. Château situé sur une petite île du lac du Bourget, en Savoie.
426 t»OËTES FRANÇAIS
Le clocher du village Surmonte ce séjour, Sa voix, comme un hommage , Monte au premier nuage Que colore le jour 1
Signal de la prière, Elle part du saint lieu, Appelant la première L'enfant de la chaumière A la maison de Dieu.
Aux sons que l'écho roule Le long des églantiers, Vous voyez l'humble foule Qui serpente et s'écoule Dans les pieux sentiers.
La fenêtre est tournée
Vers le champ des tombeaux, ,
Où l'herbe moutonnée
Couvre après la journée
Le sommeil des hameaux.
Plus d'une fleur nuance Ce voile du sommeil ; Là, tout fut innocence, Là tout dit : Espérance î Tout parle de réveil 1
Paix et mélancolie Veillent là près des morts, Et l'âme recueillie Des vagues de la vie Croit y toucher les bords!
(Harmonie -y, [iv. !J I..
Occupations du curé de campagne,
La cloche avant le jour m'arrache de mon lit;
Je crois entendre, au son de sa voix balancée,
L'ange qui du sommeil appelle ma pensée
Et lui donne à porter son fardeau pour le jour;
Je convoque à l'autel les maisons d'alentour;
Des vieillards, des enfants, quelques pieuses femmes,
Ceux qui sentent de Dieu plus de soif dans leurs ftines
D'un cercle rétréci m'entourent à genoux;
Le Dieu des humbles fois descend du ciel pour nous.
Lorsque j'ai célébré le pieux sacrifice,
J'enseigne les enfants et me fais leur nourrice,
Et donne goutte à goutte à leurs lèvres le lait
D'une instruction simple et tendre, et qui leur niait.
Je rentre; et du matin la tâche terminée,
A ma table, de fruits et de lait couronnée,
Je m'assieds un moment, comme le voyageur
Qui s'arrête à moitié du jour et reprend cœur.
Le reste du soleil, dans mes champs je le passe
A ces travaux du corps dont l'esprit se délasse :
A fendre avec la bêche un sol dur, à semer
L'orge qu'un court été pressera de germer,
A faucher mon pré mûr pour ma blonde génisso,
A délier la gerbe afin qu'elle jaunisse,
A faire à chaque plante, à son heure, pleuvoir
En insensible ondée un pesant arrosoir ;
Car de l'homme à la fois cette terre réclame
La sueur de son front et la sueur de l'âme !
Le soir, quand chaque couple est rentré du travail*
Quand le berger rassemble et compte son bétail,
Mon bréviaire à la main, je vais déporte en porte,
Au hasard et sans but comme le pied me porte,
M'arrêtant plus ou moins un peu sur chaque seuil A la femme, aux enfants, disant un mot d'accueil Partout portant un peu de baume à la souffrance Aux corps quelque remède, aux âmes l'espérance,, Un secret aux malades, aux partants un adieu, Un sourire à chacun, à tous un mot de Dieu,
{Jocalyn.)
L'Aigle et le Soleil.
Ne dites pas, enfants, comme d'autres ont dit: « Dieu ne me connaît pas, car je suis trop petit; Dans sa création ma faiblesse me noie ; Il voit trop d'univers pour que son œil me voie. »
L'aigle de la montagne un jour ait au soleil : « Pourquoi luire plus bas que ce sommet vermeil? A quoi sert d'éclairer ces prés, ces gorges sombres, De salir tes rayons sur l'herbe dans ces ombres? La mousse imperceptible est indigne de toi ! — Oiseau, dit le soleil, viens et monte avec moi! » L'aigle, avec le rayon s'élevant dans la nue, Yit la montagne fondre et baisser à sa vue ; Et, quand il eut atteint son horizon nouveau, A son œil confondu tout parut de niveau. « Eh bien ! dit le soleil, tu vois, oiseau superbe, Si, pour moi, la montagne est plus haute que l'herbe î Rien n'est grand ni petit devant mes yeux géants : La goutte d'eau me peint comme les océans. De tout ce qui me voit je suis l'astre et la vie, Gomme le cèdre altier, l'herbe me glorifie; J'y chauffe la fourmi ; des nuits j'y bois les pleurs; Mon rayon s'y parfume en traînant sur les fleurs 1 » Et c'est ainsi que Dieu, qui seul est sa mesure,
D'un œil pour tous égal voit toute sa nature !... Cliers enfants, bénissez, si votre cœur comprend, Cet œil qui voit l'insecte et pour qui tout est grand.
{Jucelyn.}
M. "Victor Hugo, le chef de la nouvelle école littéraire, est né à Besançon ; il est fils du comte Hugo, lieutenant général sous l'Empire. Son génie poétique se développa de bonne heure. A vingt ans, il publia les Odes et Ballades, son premier recueil de poésies lyriques. Depuis, il a fait paraître successivement les Orientales', les Feuilles d'Automne, le meilleur de ses recueils; les Chants du Crépuscule, les Yotx intérieures, les Rayons et les Ombres, les Châtiments, les Contemplations et la Légende des Siècles.
Ces différents recueils assurent peut-être à M. Victor Hugo la première place parmi nos poètes lyriques. Ses plus belles odes atteignent la perfection du genre, et l'emportent sur toutes les odes françaises. Il s'y montre grand coloriste, grand musicien, grand poëtç ; son inspiration lyrique est vraie, profonde, puissante. II excelle à associer le récit à l'ode, et à jeter l'intérêt et le drame au milieu du chant ; il montre autant de variété et de richesse dans les émotions qu'il exprime que les plus grands poètes de l'Angleterre et de l'Allemagne. Artiste éminent en fait de style, sa langue est riche comme la palette de Rubens.
Les adversaires de M. Victor Hugo lui reprochent deux défauts dominants : trop de soin pour la forme, l'image, la couleur, le son, en un mot pour la réalité matérielle, l'idée trop souvent négligée pour le langage ; une passion excessive pour l'antithèse, pour l'opposition entre le bien et le mal, entre le beau et le laid. A ce double défaut, on peut joindre quelques reproches de détails : M. Victor Hugo manque quelquefois de goût : on trouve dans ses ouvrages des images inexactes, disgracieuses ; des associations bizarres d'idées et de mots, des expressions impropres ou trop familières, et l'affectation du prosaïsme au milieu d'une éclatante poésie.
Au reste, les qualités l'emportent de beaucoup sur les défauts dans les poésies lyriques de M. Victor Hugo ; mais il a été moins heureux dans ses drames. On y voit avec peine ces personnages imaginaires et faux; cette mutilation de l'histoire, arrangée selon les caprices duj)oëte ; cette réhabilitation systématique de toutes les laideurs ; cette alliance du burlesque avec le grandiose, et ce mélange de la tragédie, de la comédie, de l'épopée et du dithyrambe. Hernani et les Burgraves sont les meilleurs de ses drames.
Nous avons encore de M. Victor Hugo des romans composés d'après le même système que les drames. Les deux plus remarquables sont le Dernier jour d'un Condamné et Notre-Dame de Paris. x
L'Enfant.
Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille
Fait briller tous les yeux, Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être, Se dérident souvent à voir l'enfant paraître
Innocent et joyeux.
Il est si beau l'enfant ! avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire,
Ses pleurs vites apaisés, Laissant errer sa vue étonnée et ravie, Offrant de toutes parts sa jeune âme à la vie
Et sa bouche aux baisers I
Seigneur 1 préservez-moi, préservez ceux que j'aime, Frères, parents, amis, et mes ennemis même
Dans le mal triomphants, De jamais voir, Seigneur! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles,
La maison sans enfants !
{Les Feuilles d'Automne.)
1. J'ai à remercier M. Victor Hugo d'avoir bien voulu autoriser l'insertioo des morceaux cités.
Après la Bataille.
Mon père, ce héros au sourire si doux,
Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous
Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille,
Parcourait à cheval, le soir d'une bataille,
Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Il lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit.
C'était un Espagnol de l'armée en déroute
Qui se traînait sanglant sur le bord de la route,
Râlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié,
Et qui disait: « A boire ! à boire par pitié ! »
Mon père, ému, tendit à son housard fidèle
Une gourde de rhum qui pendait à sa Belle,
Et dit: « Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. 0
Tout à coup, au moment où le housard baissé
Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de Maure,
Saisit un pistolet qu'il étreignait encore,
Et vise au front mon père en criant : « Garamba I » 3
Le coup passa si près que le chapeau tomba,
Et que le cheval fit un écart en arrière.
« Donne-lui tout de même à boire, » dit mon père.
(Légende des Siècles, t. II, p. 173.)
JOÎcu est toujours là,
