POÉSIES D'ERNEST PRAROND

Ou bien sous un cristal, clos pour un duel sans grâce, Nous emprisonnerions, armés de leur cuirasse, La guâpe mince avec l'énorme moucheron : Ce seraient ces combats qu'un rajah noir se donne, Où sur les éléphants dont le souffle bourdonne Bondit le tigre aux cris aigus comme un clairon :

Puis, comme en ce pays les loups auraient des ruses À remettre à l'alpha les brigands des Abruzzes, Nous nous transformerions en redresseurs de torts. Et, non moins hardiment que des soldats du pape, Nous irions attaquer, nos couteaux sous la cape, Ces bandits des forêts cauteleux et retors.

Chacun de nous aurait pour musique ordinaire Deux ou trois rossignols qui d*un ut poitrinaire Ne feraient pas le prix de gros appointements. Et qui, toujours exacts la nuit sous nos croisées, Viendraient, de concertos ou de fugues croisées, Égayer notre veille ou nos songes dormants.

Nous aurions pour journal la quotidienne histoire Des hauts faits d'un héros sorti d'une écritoire Qu'un poète tiendrait sur les fonts baptismaux. Les amours d'un pigeon, le récit des batailles Qu'autour de leurs palais de blocs de toutes tailles Livreraient les fourmis aux autres animaux.

Des perroquets doués d'une longue mémoire. Instruits par nos chansons, non par un laid grimoire, A chaque coin de bois nous citeraient des vers ; Ce seraient nos lecteurs et nos bibliophiles. Car nos livres jamais nuiraient par longues files, Tout moisis, pour linceuls prendra des rideaux verts.

584 DIX-NEUYIËME SIÈCLE.

Des vers luisants, la nuit, sous nos alcôves sombres. En groupes variés éclaircissant les onnbres, Écriraient dans leur vol des poèmes entiers, Et nos yeux demi-clos les suivraient dans l'espace. Gomme on suit la pensée indécise et qui passe Dans un songe coupé de féeriques sentiers.

En ce rare jardin il pousserait dans l'herbe

Des Qeurs que nulle main ne réunit en gerbe,

Et qu'on ne vit jamais au jmonde où nous vivons;

L'ombre des bois aurait des inQuences telles

Que l'on y reprendrait des forces immortelles

Pour les travaux sans nombre où nous nous énervons;

Les fleuves y seraient semés de groupes d'iles Où l'on verrait errer pour les faiseurs d'idylles Des couples en eux seuls par l'amour repliés; Comme dans ces tableaux des peintres d'Italie, Des nymphes dont la grâce à la pudeur s'allie, Y tremperaient dans l'eau leurs cheveux déliés;

Et comme on n'aurait là ni pédants à lunettes, Ni bourgeois débitant d'impudiques sornettes, Ni beaux esprits raillant l'extase des amants, On pourrait, sans heurter de sottes retenues. Contempler gravement les belles ingénues. Blanches sous un réseau de moites diamants;

Ainsi serait banni de notre république

Le mal de notre temps sombre et mélancolique»