GILLES DURANT

Notre passé littéraire abonde en poëtes peu èonnus chez qui , lor»-^ qu'on les étudie avec attention, on découvre de ces qualités primesautières qui semblaient devoir les mettre au premier rang, et leur faire occuper dans le souvenir de leurs compatriotes une place plus importante que celle qu'ils y tiennent. Tantèt c'est une hardiesse do tours que seuls ils ont tentée, tantôt c'est un accent nouveau, accent attendri ou Ger, un ton sur lequel ils ont chanté dans un moment unique d*inspiration, une note»qui se perd, s'évanouit, que leurs successeurs ne retrouvent plus.

II semble que, pour cette raison même, de tels poëtes nous devraient être plus précieux. Certes , il a mérité sa renommée, celui qui a tenté et accompli une réforme importante dans l'art des vers, qui a enrichi la langue poétique, qui, par des emprunts faits aux langues mortes, a doté la langue française d'épithètes vives en couleurs, éclatantes, Muves, frappantes. Il n'a pas non plus volé sa gloira celui qui, préoccupé de l'harmonie, amoureux de l'ordre et du logique enchaînement des idées, a appliqué son talent à une réforme d'un autre genre, qui, à tort on à raison, a voulu modérer les excès de l'imagination, brider la fenCaisie^ mettre l'art dans une voie plus sûre, plus régulière, moing encombrée d'obstacles. La première tentative fut la gloire de Ronsard; c'est à l'autre réforme que Malherbe dut sa renommée. Mais n'est-ce pas une injustice que de dédaigner, de laisser s'anéantir à jamais dans Toubli un poëte qui na été ni voulu être, de sa vie, un réformateur, encore moins un législateur, qui s'est contenté d'être poëte à ses beuresj^au gré et à la merci de son inspiration , parlant la langue qu'il

savait, écoutant sa muse, et surtout écoutant son âme, presque poëte sans le savoir ?

Tel fut Gilles Durant, sieur de La Bergerie. Il était né en Auvergne, et, comme Passerat , il avait étudié le droit à Bourges, sous Cujas. C'était un savant, un jurisconsulte renommé. Elle est vraiment étonnante et admirable, cette famille de poëtes- savants du xvi* siècle, qui, après avoir passé quatorze heures par jour à des lexiques , à des comnieiH taires, le soir, entre amis, après un souper frugal^ improvisaient des vers , mêlant le badinage avec les études fortes , unissant les travaux opiniâtres aux joyeux propos, la vie de l'esprit la plus rafiBnée aux mœurs bourgeoises.

Pour quelques-uns , comme on le comprend , cela n'allait pas Sans combats intérieurs. En quittant Bourges, Gilles Durant était venu plaider à Paris» En peu de temps, il devint une des gloires du barreau. Mais l'amour des vers était plus puissant et Tempèchait de jouir en paix de ses succès; il était malheureux au milieu de ses triomphes. En vrai poëte» il s'en consolait en le disant au papier :

Mon humeur n'est point tournée Au train de ma destinée ; Ce que je suis me deplaist , Ce que je ne suis me plaist.

Et en effet, on le croit sur parole. Ces vers sont si bien tournés, si coulants, si naturels, qu'il doit bien coûter au poëte de se priver du plaisir d'en faire. Mais il lui faut faire son métier d'avocat !

Plaider , consulter, écrire , Et me donner de Tennuy Pour les afikires d*autniy, K*est point ce que je désire.

II eût préféré le sort de Marot, dont il a recueilli l'héritage poétique, quand il lui eût fallu être pauvre comme lui. A» moins, il n'eût pas été toujours à arpenter les salles de ce maudit palais :

Je suis soûl de ma fortune | .

Ce que je faismUmportune; ' >

Le Palais m'est un poison.

Je n*aime point le Jason , • Le Balde ni le Bartole.

POESIES DE GILLES DURANT. m

Oh 1 aolipathie bien paturelto , et comme Ion sent, k Taisaoce dei Ters,que le poëte ne ment pasl

Je ne pais les careuer, Qaand il^ devraient m'amasser Tons les sablons de Pactole.

A ce goèt.dtt for nietUe, à cet amour des vers, Durant joint un penthant invincible à une volupté tour à tour folâtre et mélancolique. 11 est «B piécuTseur die Voiture, et parfois sa poésie fait pressentir La Far^ et Chàulieu. Il est plus naïf, plus convaincu que ces derniers, et en même temps moins content de lui, moins infatué. C'est la consciencieuse et modeste nature du xvi* siècle. Ce n'est pas un poëte de cour, c'est un bourgeois qui écrit parce qu'il lui platt d'écrire. On n'imaginait pas alors qu'il fût ridicule à un honnête homme, de mœurs paisîMeSy de foire des vers :

Et cependant je m*amase Aux doux mestiere de la Muse Qoi me font passer le temps.

Non pas qu'il fût un épicurien sans autre passion que celle de. rimer. n était un ardent patriote comme Passerat, il élait aussi un catholique attaché de tout son cœur à sà religion. Les misères de son temps ne le laissaient pas indifférent, il s'écriait en s^adressant aux Français d'alors, ce peuph bigarré de tant de factions :

Les peuples infidèles

Se mocqaent à vous voir sanf^lants de vos querelles.

B muflirait de voir les momeries sanglantes du temps. Il maudissait la Ligue «et pourtant il n'était pas athée et encore moins insouciant ou phHestant, comme on tenta de l'insinuer contre lui et tous' les auteurs de la MM^pi9, C'est même comme catholique, qu'il s'indigna à la mort de Marie Stuart et jeta cet appel à son pays :

Je TOUS dis qu'une royne et rertueuse et belle, Meurt, contre toutes loi^ d'untf façon cruelle, Pour avoir embrassa la foi que vous suivez; Si c'esl crime cela , vivre vous ne devex.

Certes, ce n'est pas un huguenot qui parle, c'est un naïf catholique, fidèle à la foi de ses pères. Il est in^tile de faire remarquer l'éloquence

dSO SEIZIÈME SIÈCLE.

véhémente de ce début , Temportemeit dramatique de cet quatre Wrs presque cornéliens.

Où il faut surtout chercher et admirer Gilles Durant, c*est dans ses poésies amoureuses et élégiaques, dans ses imitations françaises de la< Pancharis de Bonnefons. fl est rêveur et tendre, plus mélancolique que passionné. Il n'a point cette effronterie de quelques-uns de nos faiseurs de TiUanelles. H ne pleurniche' pas ntm plus, fi a bien le ton de la plainte d'amour. S'il n'était si chrétien, on le comparerait à Catulle. Sa fleur de prédilection, c^est le souci, n semble qu'il raitirouhi prendre pour etablème de son âme ^' de ses pensées. Ceftt aussi sa plus joKe pièce en ce genre, celle qui s'intitule le Soékff :

J*Aiine la belle violette, L'œillet et |a pensée tuMjjr; J'aime la rose venneillette; Mais sartont j'aime le soalcy.

Quel besoin est-il de faire remarquer le charme de la répétition da mot j*aime? Il y a là un ton, pour ainsi dire mineur, un accent voilé, une sourdine mise sur l'instrument, une intonation enfin, que Ton peut sentir, mais non analyser ni expliquer:

Je faillie, loulcy misérable^ Je t'aime , malheureuse fleur, D'autant plus quQ tu m'es semblable Et eu coMtanee et en malheur.

Quelle compassion! aucun poè'te du xvi* siècle n'a mieux peint ce qu'on peut appeler le triste bonheur, la rêverie qui se croit une douleur, jceite tristesse qui naît du plaisir, cette mélancdique habitude des Aflaes tendres d'associer l'idée de la mort à l'idée de la voliplé ^apaisée. Celte rêverie philosophique, chez Durant, n'exclut pas T-ei^ jouement. fin plusieurs pièces, les grâces élégantes de son ^jie»* giâets parfois un peu raffinées, font penser au xviii* siècle:

Charlotte , al ton Ame Sç sent ore allumer De octte douce flammiS Qui nous force d'aimer,

Allons, contens, Allons sur la verdure, Allons , tandis que dure Kostie Jeune printèms. '

Arant que la journée I>« iM>Etr« aage qui fuit, Se trouve environnée Des ombres de la naict,

Prenons loisir De vivre- nostre vie; Et, sans craindre l'envie, Ponnons-nous du plaisir.

' Et puis , les ombres saiutes , Hostesses de là-bas , Kè demennent qu'en feintes Tons leurs joyeux esbats.

Entre ettes, plus Amour n'a' de puissanoe.

Et plus n'ont connoissance De la belle Vénns.

Mais tristement couchées Sous les myrtes pressés, Elled pleurent, faschées, Leurs aages mal passés ,

Se lamentant Que , n'^ant plus de vie.

Une terrestre envie Les aille tourmentant.

En vain elles désirent De quitter leur séjour, En vain, elles souspirent De revoir nostre jour.

Jamais un mort, Ayant passé le fleuve Qui les ombres abreuve, Ke revoit nostre bord.

Aimons donc à nostre aise , Aimons-nous bien et beau , Puisque rien n'est qui plaise Là-bas , sous le tombeau.

Sentons- nous pas Comme jà la jeunesse , Des plaisirs larronnesse , Fuit de nous à gprands pas?

Çà, finette affinée, Çâ , trompons le destin Qui clost nostre journée Souvent, dés le matin.

33S 8EIZIÈME SIÈCLE.

Mais le plus précieux titre de gloire de Gilles Durant, c'est la pièce jointe à la Satire Ménippée : a Les regrets funèbres sur la mort de Tàne ligueur. » Il est étrange que Ton ail voulu comparer ce chef-d'œuvre de fine raillene au Vmrt-Vert de Gresset Autant ce dernier est précieux, marqué, roué, sentant la poudre et le benjoin, autant la pièce de Gilles Durant est conçue et faite en bon naturel et franchise. Tous deux, d'ailleurs, sont de leur temps, et comme il serait injuste d'exiger de Gresset le ton hardi, simple, courageusement plaisant du xvi* siècle,' de même il est ridicule de chercher dans l'âne ligueur le moindre rapport avec Tœuvre de Fabbé galant. A chacun ses mérites et ses dé&uts : mais ici, s'il faut à toute fo^rce comparer, nous n'hésitons pas. L'âne ligueur vaut mieux que tous les Vert-Vtrt et toutes les Quurtreuses pos^ sibles. Tant mieux pour le po6te-qui natt en un bon siècle de force et de vérité I

VaLEET VEaNlElU

A MADEMOISELLE MA COMMËRE

SUR LX TIESPAS DE SON ASKE

Depuis que la guerre enragée Tient no$tre muraille assiégée Par le dehors, et qu'au dedans On nous fait allonger les dents « Par la faim qui sera suivie D'une autre fin de nostre v^e , Je jure que je n'ay point eu Douleur qui m'ait tant abbattu « Et qui m'ait seniblé plus amère.

Que pour vostre asne , ma commèrô, Vostre a^e , helasl ô quel ennuy ( Je meurs quand je repense à luy « Vostre asne, qui par advanture.

Fut un chef-d'œuvre de nature, Plus que l'asne Apuleyen :

Mais quoy? la mort n'espargne rien, Il n'y a chose si parfalcte Qui ne soit par elle deffaicte :

Aussy son destin n'estojt pas Qu'il deust vivre exempt du trespas :

Il est mort , et la Parque noire À l'eau du Styx l'a mené boire, Styx, des morts l'éternel séjour Qui n'est plus passable au retour :

Je perds le sens et le courage Quand je repense à ce dommage , Et tousjoiu*s depuis, en secret.

Mon cœur en gémit de r^et :

Tousjours, en quelque- part que j/aille.

En l'esprit me revient la taille ,

334 SEfZfËME SIÈCLE.

Le maintien et le poil poly De cet animal tant joly ; J'ay tousjours en la souvenanos Sa façon et sa contenance :

Car il sembloit, le regardant »

Un vray mulet de président. Lorsque d*une gravité douce , Couvert de sa petite hou$ae.

Qui jusqu'au bas luy dèvalloit, A Poutangis il s'en allait Parmy les sablons Qt les fanges .

Portant sa maistressa à vendanges.

Sans jamais broncher d'un seul pas.

Car Martin souffert ne Teust pas, Martin, qui tousjours, par derrière , Avoit la main sur sa croupière.,

Au surplus, un asne bien'faict, • Bien membru, bien gras, bien refaict« Un asne doux et débonnaire , Qui n'avoit rien de Tordinaire , Mais qui scntoit avec raison Son asne de bonne maison :

Un asne sans tache et sans vice.

Né pour faire aux dames service , Et non point pour estre sommier Comme ces porteurs de fumier.

Ces pauvres baudets de village , Lourdauts , sans cjœnv et sans courage , Qui jamais ne prennent leur ton Qu'à la mesure d'un baston.

Vostre asne fut d'autre nature^ .

Et couroit plus beUe advanture, Car, à ce que j'en ay apprit.

Il estoit bourgeois de Paris :

Et de faict, par un long usage,

Il retenoit du badaudage s Et faisoît un peu le mutin Quand on le sangloît trop matin»

Toutesfois je n'ay çognoissance S'il y avoit eu sa naissance s Quoy qu'il en soit «. certainement Il y demeura longuement.

Et soustint la guerre civile Pendant les sièges de 1» ville , Sans jamais en estre sorty. Car il estoit du bon pavty :

Dà , et si le fit bien paroistre , Quand le pauvret aima mieux estfe^ Pour rUnioD en pièces mis , Que vif se rendre aux ennemia*:

Tel Seize qui de foy-seva^te.

Ne voudroit amsy mettre en vente Son corps par -pièces estallé, Et veut qu'on l'estime zélé.

Or bien « il est mort sans envie , La ligue luy cousta la vie :

Pour le moins eut il ce bonheur, ' *

Que de mourir au liot d'honneur.

Et de verser son saag à terre , Parmy les efforts de la guerre.

Non point de vieillesse accablé , Rogneux, galeux, au coing d'un bié.

Plus belTe fin luy estoit due :

Sa mort fut assez cher vendue , Car au boucher qui l'acheta.

Trente escuz d'or sol il cousta :

La chair par membres despecée Tout soudain en fut dispersée Au légat, et le vendit on Pour veau peut estre , ou pour mouton.

De cette façon magnifique « En la nécessité publique « 0 rigueur estrange du sort t Vostre asne, ma commère, est mort :

Yostre asne, qui, par adv«nture« Fut un chef-d'œuvre de nature.

Depuis ce maiheur advenu, Martin malade est devenu, Tant il portoit une amour forte A ceste pauvre beste mortel HelasI qui peut veoir sans pitié Un si grand -effet d'amitié?

De moi \ je le dis sans reproche « Quoy que je ne fusse si proche * Du deffunct comme esloit Martin « Tay tel ennuy de son destin.

Que, depuis quatre nuicts entières.

Je n'ay sceu * clorre las paupières t Car, lors que je cuide * dormir, Je me sens forcé de gémir.

De souspirer et de me plaindre :

Mille regrets viennent attaindre Sans cesse mon cœur, et Tesinoy Ne déloge point de chez moi :

Depuis cette cruelle perte, Mon ame aux douleurs est ouverte.

Si que * , pour n'avoir plus d'ennuy, II faut que je meure après luy

' Pour : quant à moi, — « Sous-entendu ; parent.*-* Pour : «k— * Pe«' ^père. — * A tel point.