A MESSIEURS DE P

J'ai souvent essayé de noyer dans le vin Ma peine et mes tristes alarmes :

0 Bacchus! ton nectar divin S'aigrissait sur mon cœur et se tournait en larmes; J'ai souvent essayé, dans la longueur des nuits, D'accorder sous mes doigts la lyre de Chapelle : Les vers n'ont pu distraire mes ennuis, Et malgré moi je chantais l'infidèle.

Que n'ai-je point tenté? Dieux, qu'il est difficile D^bjurer promptement de si longues amours! Tant que le même mur nous servira d'asile, Tant que le même ciel éclairera nos jours, Hélas! je le sens bien, je l'aimerai toujours.

Si vous voulez que je l'oublie, 0 mes amis, partons; ôtez-moi de ses yeux; Pour de lointains climats abandonnons ces lieux; Courons interroger les champs de l'Italie, Et lui redemander ses héros et ses dieux. Fuyons. Adieu, remparts, superbe promenade. Dont les ormes touffus environnent Paris; Adieu, bronze adoré du plus grand des Henris; Adieu, Louvre immortel, pompeuse colonnade; . Adieu surtout, adieu, trop ingrate EucharisI

Je le verrai, ce beau ciel de Provence, Ces vallons odorants tout peuplés d'orangers. Où l'on dit qu'autrefois des poètes bergers. Les premiers, dans leurs vers marquèrent la cadence.

Je verrai le paisible port Et les antiques tours de la riche MarseîUes, Nos vaisseaux sont-ils prêts? Poussez-nous loin du bord,

POÉSIES DE BERTIN. m

Compagnons, courbez-vous sur des rames pareilles; Fendez légèrement le dos des flots amers : Abandonnez la voile au souffle qui Tentraîne.

Le zéphyr règne dans les airs ; Et, mollement porté sur la mer de Tyrrhène, Je découvre déjà la ville des Césars, Rome, en guerriers fameux autrefois si féconde, . Rome, encore aujourd'hui Tempire des beaux-arts, L'orade de vingt rois et le temple du monde. Yoilà donc les foyers des fils de Scipion, Et des fiers descendants du demi-dieu du Tibre I Voilà ce Capitole, et ce beau Panthéon Où semble encore errer Tombre d'un peuple libre I Oh ! qui me nommera tous ces marbres épars, Et ces grands monuments dont mon âme est frappée? Montons au Vatican ; courons au Champ de Mars, Au portique d'Auguste, à celui de Pompée. Sont-ce là les jardins où Catulle autrefois Se promenait le soir à côté d'Hypsithille? Citoyens (s'il en est que réveille ma voix), Montrez-moi la maison d'Horace et de Virgile.

Avec quel doux saisissement, Ton livre en main, voluptueux Horace, Je parcourrai ces bois et ce coteau charmant Que ta muse a décrits dans des vers pleins de grâce, De ton goût délicat éternel monument 1

J'irai dans tes champs, de Sabine, Sous l'abri frais de ces longs peupliers

Qui couvrent encor la ruine De tes modestes bains, de tes humbles celliers;

J'irai chercher, d'un œil avide.

De leurs débris sacrés un reste enseveli,

Et, dans ce désert embelli Par l'Anio grondant dans sa chute rapide,

Respirer la poussière humide

Des cascades de Tivoli.

Puissé-je, hélas! au doux bruit de leur onde, Finir mes jours, ainsi que mes revers I

Ce petit coin de Tunivers Rit plus à mes regards que le reste du monde. L*olive, le citron, la noix chère à Paies, Y rompent de leur poids les branches gémissantes ; Et sur le mont voisin les grappes mûrissantes Ne portent point envie aux raisins de Calés. Là, le printemps est long, et Thiver sans froidure; Là, croissent des gazons d'étemelle verdure; Là, peut-être, Tétude, et Tabsence, et le temps

Pourront bannir de ma mémoire Un amour insensé qui ternit trop ma gloire. Et dont le vain délire abrégea mes instants.

Amis, au printemps de mes jours

(On croit tout permis à cet âge),

J'allais, dans mon culte volage.

Visiter en pèlerinage

La Terre-Sainte des Amours.

Je reconnus sur le rivage

Le batelet d'Anacréon :

Des fleurs pendaient au pavillon,

Les Jeux formaient son équipage;

Silène en était le patron.

Je brisai le tissu frivole

Des rubans qui le retenaient;

Et sur le fleuve, au gré d'Éole,

Je m'abandonnai sans boussole

Aux tourbillons qui m'entraînaient.

Enfant chéri de la paresse.

Peu fêté de la docte cour,

Sans art, mais non pas sans ivresse»

J'osai célébrer tour à tour

Le vin, le plaisir et l'amour.

Entre les bras de ma maîtresse.

Je me flattais que sa beauté

Du connaisseur qui toujours fronde

Désarmerait la gravité ;

Mais monsieur Bardus irrité

Troubla bientôt ma paix profonde

Et mon aimable obscurité.

Ce géant baisse sa visière.

Et, cuirassé d'un triple airain,

Vient aux yeux de l'Europe entière

Combattre, la lance à la main,

Mes vers armés à la légère.

Ainsi rimplacable vautour

S'élance sur deux tourterelles

Qui y dans un bosquet, loin du jour,

Mêlaient leur becs, battaient des ailes.

Au pied des autels de l'Amour.

Trottant au milieu des hivers Sur l'affreux chemin de Saintonge, Meurtri par cent cahots divers Dont l'un m'élève dans les airs, Et l'autre aux enfers me replonge ; C'est à vous qu'en courant j'écris, Très-chers frères en Épicure, A vous qui , de repos nourris.

Et contre les maux que j'endure Bien retranchés sous vos lambris, Dans mainte agréable peinture, En dépit d'un ciel toujours gris.

Revoyez les fleurs, la verdure^

Et ne jugez de la froidure Que par le journal de Paris Et les nouvelles du Mercure, Que faites-vous en ce moment Sur les bords heureux de la Seine?

Votre cœur pressent-il ma peine?

Songez-vous à moi seulement?

Peut-être qu'au sortir de table, Après un dîner délectable Dont votre esprit fit l'ornement, Humant la liqueur d'Arabie Dans des soucoupes du Japon, Vous calmez de ce doux poison Les vapeurs de la Malvoisie, Ou d'un vieux vin de Ganarie Imprégné d'ambre et de goudron.

Vous jugez la pièce nouvelle.

Vous fredonnez quelque chanson.

Tandis que sur un autre ton, A travers la brume étemelle Qui cache à mes yeux l'horizon, A chaque poste je querelle Maître, chevaux et postillon.

Je sais bien qu'autrefois Tibulle, Entre les deux monts que voilà, Comme moi, devers Nante alla; Mais ce fut sous la canicule :

Il suivait son cher Messala.

La route alors était plus belle, Car le préteur pouvait venir.

Et l'intendant de La Rochelle Avait soin de l'entretenir.

Tibulle était couvert de gloire ; Il avait dompté tour à tour Le Var, la Garonne et l'Adour :

Il courait soumettre la Loire,

Et Tappareil de la victoire Trompait les chagrins de Tamour. Du souvenir de Tltalie On cherchait à le consoler :

Il eut partout la comédie ; Et s'il lui manquait sa Délie, Il pouvait du moins en parler.