SATIRE

A M. FRiRON

Ne prétends plus, Fréron, par tes savants efforts, Détrôner le faux goût qui règne sur nos bords: Depuis que nous pleurons Tinnocence exilée, Sous tes mâles écrits vainement accablée , On voit renaître encor Thydre des sots rimeurs , Et la chute des arts suit la perte des mœurs.

Un monstre dans Paris croît et se fortifie Qui, paré du manteau de la philosophie, Que dis-je? de son nom faussement revêtu, Étouffe les talents et détruit la vertu : Dangereux novateur, par son cruel système, 11 veut du ciel désert chasser l'Être suprême ; Et du corps expiré Tâme éprouvant le sort, L'homme arrive au néant par une double mort. Ce monstre toutefois n*a point un air farouche'. Et le nom des vertus est toujours dans sa bouche : D'abord, de l'univers réformateur discret, II semait ses écrits à l'ombre du secret : Errant, proscrit partout, mais souple en sa disgrâce, Bientôt le sceptre en main, gouvernant le Parnasse, Ce tyran des beaux-arts, nouveau dieu des mortels. De leurs dieux diffamés usurpa les autels; Et lorsque abandonnée à cette idolâtrie , La France qu'il corrompt touche à la barbarie , Fidèle à nous vanter, son parti suborneur Nous a fermé les yeux sur notre déshonneur.

a Quoi I votre muse en monstre érige la sagesse I <i Vous blâmez ses enfants, et leur crédit vous-blesse,

466 DIX-IIUITIÈME SIÈCLE.

■« Vous, jeune homme! Au bon sens avez-vous dit adieu? f

« Je soupçonne, entre nous, que vous croyez en Dieu ; •

« Gardez-vous de récrire et respectez vos maîtres :

« Croire en Dieu fut un tort permis à nos ancêtres ;

(( Mais dans notre âge? Allons, il faut vous corriger;

(( Éclairez-vous, jeune homme; au lieu de nous juger,

« Pensez à votre Dieu , laissez venger sa cause ;

« Si vous saviez penser, vous feriez quelque chose :

(( Surtout point de satire; oh! c'est un genre aflfreux !

« Eh I qui put vous apprendre , écolier ténébreux ,

« Que des mœurs parmi nous la perte était certaine ,

« Que les beaux-arts couraient vers leur perte prochaine?

(( Partout, même en Russie, on vante nos auteurs.

« Comme Thumanité règne dans tous les cœurs !

« Vous ne lisez donc pas le Mercure de France?

« 11 cite au moins, par mois, un trait de bienfaisance. »

Ainsi le grand Pathos, ce poète penseur, De la philosophie obligeant défenseur.

Conseille par pitié mon aveugle ignorance , De nos arts , de nos mœurs garantit Texcellence ; Et, de son plein savoir, si je réplique un mot. Pour prouver que j'ai tort, il me déclare un sol.

Mais de ces sages vains confondons Timposture, De leur règne fameux retraçons la peinture , Et que mes vers, enfants d'une noble candeur, Éclairent les Français sur leur fausse grandeur.

Eh ! quel temps fut jamais en vices plus fertile ? Quel siècle d'ignorance en beaijx faits plus stérile , Que cet âge nommé siècle de la raison? Tout un monde sophiste, en style de sermon. De longs écrits moraux nous ennuie avec zèle. Et Ton prêche les mœurs jusque dans la Pucelle. Je le sais; mais, ami, nos modestes aïeux

Pariaient moins de vertus et les cultivaient mieux : Quels demi-dieux enfin nos jours ont ils vus naître ? Ces Français si vantés, peux-tu les reconnaître? Jadis peuple héros, peuple femme en nos jours, La vertu qu'ils avaient n'est plus qu'en leurs discours.

Suis les pas de nos grands : éner\'és de mollesse, Ils se traînent à peine en leur vieille jeunesse, Courbés avant le temps, consumés de langueur, Enfants efféminés de pères sans vigueur; Et cependant nourris des leçons de nos sages. Vous les voyez encore , amoureux et volages. Chercher, la bourse en main, de beautés en beautés, La mort qui les attend au sein des voluptés; De leurs biens, prodigués pour d'infûmes caprices. Enrichir nos Phrynés dont ils gagnent les vices : Tandis que l'honnête homme, à leur porte oublié. N'en peut même obtenir une avare pitié. Demi-dieux avortés , qui , par droit de naissance , Dans les camps, à la cour, régnent en espérance, Quels succès leurs talents semblent nous présager ? Ceux-là font de leurs mains courir ce char léger Que roule un seul coursier sur une double roue; Ceux-ci , sur un théâtre où leur mémoire échoue , En bouffons apprentis défigurent ces vers Où Molière, prophète, exprima leurs travers: Par d'autres avec art une paume lancée Va, revient, tour à tour poussée et repoussée. Sans doute, c'est ainsi que Turenne et Villars S'instruisaient dans la paix aux triomphes de Mars.

La plupart, indigents au milieu des richesses, Achètent l'abondance à force de bassesses. Souvent à pleines mains d^Orval sème l'argent; Parfois faute de fonds Monseigneur est marchand. Que dirai-je d'Arcasf quand sa tête blanchie,

En tremblant, sur son sein se trouve appesantie , Quand son corps, vainement de parfums inondé, Trahit les maux secrets dont il est obsédé ; Scandalisant Paris de ses vieilles tendresses, Arcas, sultan goutteux, veut avoir vingt mdtresses; Mais , en fripon titré , pour payer leurs appas , Arcas vend au public le crédit qu'il n'a pas. Digne fils d'un tel père, Alfort, chargé de dettes. Met ses jeunes amours aux gages des coquettes. Plus philosophe encor, d'Orimond ruiné Épouse un équipage en épousant Phrynè.

Qui blâmerait ces nœuds? L'hymen n'est qu'une mode, Un lien de fortune, un veuvage commode , Où chaque époux, brûlé d'adultères désirs. Vit, sous le même nom, libre dans ses plaisirs.

Vois-tu, parmi ces grands, leurs compagnes hardies Imiter leurs excès, par eux-méme applaudies. Dans un corps délicat porter un cœur d'airain. Opposer au mépris un firont toujours serein, Et, du vice endurci témoignant l'impudence, . Sous leur casque de plume étouffer la décence ?

Assise dans ce cirque où viennent tous les rangs Souvent bâiller en loge^ à des prix différents, CUoris n'est que parée et Ghloris se croit belle; En vêtements légers l'or s'est changé pour elle; Son front luit, étoile de mille diamants, Et mille autres encore, effrontés ornements. Serpentent sur son sein , pendent à ses oreilles; Les arts pour l'embellir ont uni leurs merveilles : Vingt familles enfin couleraient d'heureux jours. Riches des seuls trésors perdus pour ses atours. Malgré ce luxe affreux et sa fierté sévère, Chloris, on le prétend , se montre populaire :

Oui, déposant l'orgueil de ses douze quartiers. Madame, en ses amours, déroge volontiers. Indulgente beauté , Zèlis la justifie ; Zèlis qui, par bon ton à la philosophie Joint tous les goûts divers, tous les amusements, Vit avec nos penseurs , pense avec ses amants ; Enfant sophiste , au fond coquette pédagogue , Qui gouverne la mode , à son gré met en vogue Nos petits vers lâchés par gros in-octavo, Ou ces drames pleureurs qu'on joue incognito; Protège l'univers , et, rompue aux affaires. Fournît vingt financiers d'importants secrétaires; Lit tout, et même sait, par nos auteurs moraux, Qu'il n'est certainement un Dieu que pour les sots.

Parlerai-je d'Iris? Chacun la prône et l'aime; C'est un cœur, mais un cœur... c'est l'humanité même Si d'un pied étourdi quelque jeune éventé Frappe, en courant, son chien qui jappe épouvanté, La voilà qui se meurt de tendresse et d'alarmes ; Un papillon souflfrant lui fait verser des larmes : Il est vrai ; mais aussi , qu'à la mort condamné Lally soit, en spectacle, à l'échafaud traîné, Elle ira la première à cette horrible fête Acheter le plaisir de voir tomber sa tête.

Il faut voir ce marchand , philosophe en boutique » Qui , déclarant trois fois sa ruine authentique , Tïois fois s'est enrichi d'un heureux déshonneur. Trancher du financier, jouer le grand seigneur. Monsieur pour ses amis entretient une actrice; Madame, des beaux-arts bourgeoise protectrice, En couvent d'esprits forts transforme sa maison , Et fait de son comptoir un bureau de raison. Partout s'oflBre l'orgueil, et le luxe, et Taudace. Orgon à prix d'argent veut anoblir sa race ;

Devenu magistrat de mince roturier, Pour être un jour baron il se fait usurier. Jadis son clerc, Mondor, enviait son partage; Tout à coup, des bureaux secouant Tesclavage, Il loge sa noblesse en un riche palais , Et, derrière un char d*or promenant trois valets , Sous six chevaux pareils ébranle au loin la rue ; Mais sa fortune, ami, comment l'a-t-il accrue? Il a vendu sa femme, et ce couple abhorré. Enveloppé d'opprobre , est pourtant honoré.

Dans un cercle brillant de nymphes fortunées, Entends ce jeune abbé, sophiste bel esprit : Monsieur fait le procès au Dieu qui le nourrit ; Monsieur trouve plaisants les feux du purgatoire ; Et, pour mieux amuser son galant auditoire, Mêle aux tendres propos ses blasphèmes charmants, Lui prêche de Tamour les doux égarements, Traite la piété d*aveugle fanatisme, Et donne, en se jouant, des leçons d'athéisme.

Fille de la peinture et sœur de l'harmonie , Jadis la poésie en ses pompeux accords , Osant même au néant prêter une âme, un corps, Égayait la raison de riantes images, Cachait de la vertu les préceptes sauvages Sous le voile enchanteur d'aimables fictions ; Audacieuse et sage en ses expressions , Pour cadencer un vers qui dans l'âme s'imprime Sans appauvrir l'idée enrichissait la rime, S'ouvrait par notre oreille un chemin vers nos cœurs.

Et nous divertissait pour nous rendre meilleurs.

Maudit soit à jamais le pointilleux sophiste

Qui le premier nous dit en prose d'algébriste :

Vains rimeurs, écoutez mes ordres absolus;

Pour plaire à ma raison , pensez ; ne peignez plus.

Dès lors la poésie a vu sa décadence;

Infidèle à la rime, au sens, à la cadence,

Le compas à la main, elle va dissertant :

Apollon sans pinceaux n'est plus qu'un lourd pédant.

C'était peu que, changée en bizarre furie,

Melpomène mêlât sur la scène ilétrie

Des romans fort touchants, car à peine Fauteur

Pour emporter les morts laisse vivre un acteur;

Que, soigneux d'évoquer des revenants affables.

Prodigue de combats, de marches admirables.

Tout poète moderne, avec pompe assommant,

Fît d'wie tragédie un opéra charmant ;

La muse de Sophocle, en robe doctorale,

Sur des tréteaux sanglants professe la morale :

Là, souvent un sauvage , orateur apprêté,

Aussi bien qn' Arouet, parle d'humanité ;

Là , des Turcs amoureux, soupirant des maximes,

Débitent galamment Sénèque mis en rimes;

Alzire au désespoir, mais pleine de raison,

En invoquant la mort commente le Phèdon;

Pour expirer en forme, un roi , par bienséance.

Doit exhaler son âme avec une sentence ;

Et chaque personnage au théâtre produit.

Héros toujours soufflé par l'auteur qui le suit.

Fût-il Scythe ou Chinois, dans un traité sans titre,

Par signe interrogé, vous répond par chapitre.

Thalie a de sa sœur partagé les revers : Peindre les mœurs du temps est l'objet de ses vers* Mais lasse d'un emploi que le goût lui confie , Apôtre larmoyant de la philosophie,

Elle fuit la gaîté qui doit suivre ses pas, Et d'un masque tragique enlaidit ses appas. Tantôt c'est un rimeur dont la muse étourdie, Dans un conte ennobli du nom de comédie , Passe, en dépit du goût, du touchant au bouflbn, Et marie une farce avec un long sermon. Tantôt un possédé , dont le démon terrible Pleure éternellement dans un drame risible... Que dis-je? Oser blâmer un drame, un drame enfin î La comédie est belle , et le drame est divin. Pour moi, j'y goûte fort, car j'aime la nature, Ces héros villageois, beaux esprits sous la bure, Et j'approuve l'auteur de ces drames déserts Qui ne s'abaisse point jusqu'à parler en vers. Un vers coûte à polir, et le travail nous pèse ; Mais en prose , du moins, on est sot à son aise.

Voltaire en soit loué 1 chacun sait au Parnasse Que Malherbe est un sot et Quinault un Horace. Dans un long commentaire il prouve longuement Que Corneille parfois pourrait plaire un moment. J'ai vu l'enfant gâté de nos penseurs sublimes, La Harpe, dans Roxisseau trouver de belles rimes; Si l'on en croit Mercier, Racine a de l'esprit ; Mais Perrault, plus profond, Diderot nous l'apprit» Perrault, tout plat qu'il est, pétille de génie : Il eût pu travailler à l'Encyclopédie.

Boileau, correct auteur de libelles amers, Boileau, dit Marmontel, tourne assez bien un vers; Et tous ces demi-dieux que l'Europe en délire . A depuis cent hivers l'indulgence de lire , Vont dans un juste oubli retomber désormais , Comme de vains auteurs qui ne pensent jamais»

0 malheureux Fauteur dont la plume élégante Se montre encor du goût sage et fidèle amante ; Qui , rempli d'une noble et constante fierté , Dédaigne un nom fameux par Tintrigue acheté , Et, n'ayant pour preneurs que ses muets ouvrages, Veut par ses talents seuls enlever les suffrages I La faim mit au tombeau Malfilâtre ignoré ; S'il n'eût été qu'un sot, il aurait prospéré. Trop fortuné celui qui peut avec adresse Flatter tous les partis que gagne sa souplesse, De peur d'être blâmé ne blâme jamais rien , Dit Voltaire un Virgile, et même un peu chrétien , Et toujours en l'honneur des tyrans du Parnasse , De madrigaux en prose allonge une préface I Mais trois fois plus heureux le jeune homme prudent Qui, de ces novateurs enthousiaste ardent, Abjure la raison , pour eux la sacrifie , Soldat sous les drapeaux de la philosophie I D'abord comme un prodige on le prône partout : 11 nous vante! en eifet, c'est un homme de goût. Son chef-d'œuvre est toujours l'écrit qui doit éclore ; On récite déjà les vers qu'il fait encore. Qu'il est beau de le voir de dînes en dinés, Ofiicieux lecteur de ces vers nouveau-nés, Promener chez les grands sa muse bien nourrie! Paraît-il , on l'embrasse ; il parle , on se récrie ; Fût-il un Durozoy, tout Paris l'applaudit. C'est un auteur divin , car nos dames l'ont dit : La marquise, le duc , pour lui tout est libraire; De riches pensions on l'accable , et Voltaire Du titre de génie a soin de l'honorer Par lettres qu'au Mercure il fait enregistrer.

Ainsi, de nos tyrans la ligue protectrice D'une gloire précoce enfle un rîmeur novice ; L'auteur le plus fécond, sans leur appui vanté,

Travaille dans Foubli pour la postérité;

Mais par eux , sans rien faire, un fat nous en impose;

Turpin n*est que Turpin, Suard est quelque chose.

Oh! combien d'écrivains languiraient inconnus,

Oui , du Pinde français illustres parvenus,

En servant ce parti conquirent nos hommages !

L'encens de tout un peuple enfume leurs images.

Eux-même, avec candeur se disant immortels,

De leurs mains tour à tour se dressent des autels.

Sous peine d'être un sot , nul plaisant téméraire

Ne rit de leurs amis, et surtout de Voltaire.

On aurait beau montrer ses vers tournés sans art ,

D'une moitié de rime habillés au hasard,

Seuls et jetés par ligne exactement pareille,

De leur chute uniforme importunant l'oreille ,

Ou, bouffis de grands mots qui se choquent entre eux,

L'un sur l'autre appuyés , se traînant deux à deux ;

Et sa prose frivole , en pointes aiguisée ,

Pour braver l'hannonie incessamment brisée,

Sa prose, sans mentir, et ses vers sont parfaits :

Le Mercure, trente ans , 4'a juré par extraits.

Qui pourrait en douter? Moi ! Cependant j'avoue

Que d'un rare savoir à bon droit on le loue ;

Que ses chefs-d'œuvre faux, trompeuses nouveautés,

Étonnent quelquefois par d'antiques beautés ;

Que par ces défauts même il sait encor séduire;

Talent qui peut absoudre un siècle qui l'admire.

Mais qu'on m'ose prôner des sophistes pesants,

Apostats effrontés du goût et du bon sens :

Saint-Lambert, noble auteur dont la muse pédante

Fait des vers fort vantés par Voltaire qu'il vante ;

Qui , du nom de poëme ornant de plats sermons ,

En quatre points mortels a rimé les saisons;

Et ce vain Beaumarchais, qui , trois fois, avec gloire ,

Mit le mémoire en drame et le drame en mémoire;

Et ce lourd Diderot, docteur en style dur,

Qui passe pour sublime à force d*étre obscur; Et ce froid (TAlembert, chancelier du Parnasse , Qui se croit un grand homme et fit une préface; Et tant d'autres encor dont le public épris Connaît beaucoup les noms et fort peu les écrits ; Alors, certes alors, ma colère s'allume. Et la vérité court se placer sous ma plume.

Ah I du moins , par pitié, s'ils cessaient d'imprimer, Dans le secret contents de proser, de rimer 1 Mais , de l'humanité maudits missionnaires , Pour leurs tristes lecteurs ces prêcheurs n'en ont guères. La Harpe est-il bien mort? Tremblons; de son tombeau On dit qu'il sort, armé d'un Gustave nouveau; Thomas est en travail d'un gros poème épique ; Marmontel enjolive un roman poétique ; Et même Durozoy, fameux par des chansons. Met l'histoire de France en opéras bouffons. Tout compose; et déjà de tant d'auteurs manœuvres, Aucun n'est riche assez pour acheter ses œuvres.

Pour moi qui , démasquant nos sages dangereux ,. Peignis de leurs erreurs les effets désastreux , L'athéisme en crédit, la licence honorée. Et le lévite enfin brisant l'arche sacrée ; Qui retraçai des arts les malheurs éclatants , Les ligues, le pouvoir des novateurs du temps. Et leur fureur d'écrire et leur honteuse gloire, Et de mon siècle entier la déplorable histoire ; J'ai vu les maux promis à ma sincérité , Et, devant craindre tout, j'ai dit la vérité. Oh ! si ces vers, vengeurs de la cause publique, Qu'approuva de Beaumml la piété stoïque. Portés par son suffrage, auprès du trône admis, Obtiennent de mon roi quelques regards amis; S'il prête à ma faiblesse un bras qui la soutienne ,

On verra de nouveau ma muse citoyenne Flétrir ces novateurs que poursuivront mes cris, Ils ne dormiront plus... qu'en lisant leurs écrits.

ODE

miTÈE DE PLUSIEURS PSAUMES

J'aî révélé mon cœur au Dieu de Tinnocence;

Il a vu mes pleurs pénitents:

11 guérit mes remords, il m'arme de constance;

Les malheureux sont ses enfants.

Mes ennemis, riant, ont dit dans leur colère :

Qu'il meure et sa gloire avec lui I Mais à mon cœur calmé le Seigneur dit en père :

Leur haine sera ton appui.

A tes plus chers amis ils ont prêté leur rage :

Tout trompe ta simplicité ; Celui que tu nourris court vendre ton image

Noire de sa méchanceté.

Mais Dieu t'entend gémir; Dieu, vers qui te ramène

Un vrai remords né des douleurs ; Dieu qui pardonne, enfin , à la nature humaine

D'être faible dans les malheurs.

J'éveillerai pour toi la pitié, la justice

De l'incorruptible avenir.

Eux-méme épureront, par un long artifice,

Ton honneur qu'ils pensent ternir.

Soyez béni, mon Dieu, vous qui daignez me rendre

L'innocence et son noble orgueil ; Vous qui , pour protéger le repos de ma cendre ,

Veillerez près de mon cercueil I

Au banquet de la vie, infortuné convive ,

J'apparus un jour, et je meurs I Je meurs, et sur ma tombe , où lentement j 'arrive ♦

Nul ne viendra verser des pleurs.

Salut, champs que j'aimais, et vous, douce verdure.

Et vous, riant exil des bois I Ciel , pavillon de l'homme , admirable nature ,

Salut pour la dernière foisl

Ah I puissent voir longtemps votre beauté sacrée

Tant d'amis sourds à mes adieux I Qu'ils meurent pleins de jours, que leur mort soit pleurée ,

Qu'un ami leur ferme les yeux 1