LE CHÊNE

Malheureux arbre ! en moi quel tumulte s'élève ?

Je sens que vers mon cœur se retire ma sève :

Mes membres ont tremblé, comme ils tremblent souvent

Du frisson qui les glace\ l'approche du vent.

Cependant la fraîcheur et la paix m'environne

Nul choc ne m'avertit qu'il pleuve ni qu'il tonne.

De tous les points divers de l'espace éthéré

La nuit souffle sur moi l'air le plus épuré.

Quel noir pressentiment m'épouvante, me glace 7

M'annonce-t-il ma fin? moi, dont l'antique race

602 DlX-llUlTIÈME SIÈCLE.

A peuplé l'univers de tant d'arbres fameux î

La nature me dit que je suis grand comme eux :

En mon accroissement nul voisin ne m'arrête;

Je sens loin de mon tronc se balancer ma tête;

Je sens mes bras des cieux mesurer la hauteur.

Et mes pieds des enfers sonder la profondeur.

Ahl qu'importe? la mort va m'entraîner peut-être...

Sais-je comment, pourquoi, je commençai de naître?

Sais-je comment, pourquoi, sitôt je périrai ?

Immobile sur terre, en moi seul retiré,

Je ne vois ni n'entends ; aucune voix n'exhale

Le trouble qui saisit mon âme végétale;

Mais sensible aux objets qui me viennent saisir,

Non moins que la douleur j'éprouve le plaisir.

Cent hivers, m'arrachant ma robe de verdure.

M'ont déjà fait subir leur piquante froidure.

Et, glaçant mes rameaux comprimés et roidis.

Ont chargé de frimas mes membres engourdis :

Mais lorsque du printemps les ailes caressantes

Revenaient protéger mes feuilles renaissantes.

Quel charme de sentir sa main me délivrer,

Ma sève plus active en mes veines errer,

La force d îployer mes tiges vigoureuses,

Le germe entrer au sein de mes fleurs amoureuses.

Et, se multipliant par mille extrémités.

Rapporter à mon c^ur toutes leurs voluptés !

Quelle douceur je goûte à boii'e la rosée,

Et les sucs de la terre à mes pieds arrosée,

Lorsque des chauds étés les feux étincelants

Brûlent ma chevelure et dessèchent mes flancs !

Dans le recueillement du nocturne silence,

De mon secret sommeil paisible jouissance.

Que semblent respecter le mouvement des airs

Et les hôtes nourris sous mes ombrages verts.

J'attends l'heure où, partout, les chantres de l'acirore

Font tendrement frémir mon écorce sonore.

POÉSIES DE LEMERCÎEÏJ. 60J

Si j'ai peine à dompter les vents et leurs fureurs, Deston*ents, de la pluie, affreux avant-coureurs; Si la foudre, sur moi gravant des cicatrices, M*a déjà de la mort annoncé les supplices ; N'ai-je donc pas, ô Dieu! sujet de redouter La perte des plaisirs qu'elle viendra m'ôter? Encor plein de verdeur, mon feu va-t-il s'éteindre ? Je jouis de la vie; 6 MortI je dois te craindre.

Il dit : on aperçoit quelques soldats épars.

{Chant II.)

LE CHAMP DE BATAILLE DE PAVIE i UN OFFICIER.

Cachons dans ces fossés les pertes de la guerre. Tôt, dépouillez ces morts. Vite, qu'on les enterre : Sur le nez de chacun un peu de sable mis, Nous ne penserons plus qu'ils furent nos amis ; Et demain, oubliant les fureurs de la veille. Avec leurs meurtriers nous viderons bouteille.