A BON B8PI1T

C'est à vous, mon Esprit, à qui je veux parler. Vous avez des défauts que je ne puis celer : Assez et trop longtemps ma lâche complaisance De vos jeux criminels a nourri l'insolence;

Mais, puisque vous poussez ma patience à bout, Une fois en ma vie, il faut vous dire tout.

On croirait à vous voir, dans vos libres caprices. Discourir en Caton des vertus et des vices. Décider du hiérlte et du prix des auteurs. Et faire impunément la leçon aux docteurs. Qu'étant seul à couvert des traits de la satire. Vous avez tout pouvoir de parler et d'écrire. Mais moi, qui, dans le fond , sais bien ce que j'en crois, Qui compte tous les jours vos défauts par mes doigts. Je ris, quand je vous vois, si faible et si stérile, Prendre sur vous le soin de réformer la ville. Dans vos discours chagrins plus aigre et plus mordant, Qu'une femme en furie, ou Gauthier ^ en plaidant.

Mais répondez un peu. Quelle verve indiscrète Sans l'aveu des neuf Sœurs vous a rendu poëte? Sentiez-vous, dites-moi, ces violents transports Qui d'un esprit divin font mouvoir les ressorts? Qui vous 9 pu souffler une si folle audace? Phébus a-t^il pour vous aplani le Parnasse? * Et ne savez-vous pas que, sur ce mont sacré. Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré; Et qu'à moins d'être au rang d'Horace ou de Voiture, On rampe dans la fange avec l'abbé de Pure?

Que si tous mes efforts ne peuvent réprimer Cet ascendant malin qui vous force à rimer. Sans perdre en vains discours tout le fruit de vos veilles. Osez chanter du roi les augustes merveilles : Là, mettant à profit vos caprices divers, Vous verriez tous les ans fructifier vos vers; Et par l'espoir du gain votre muse animée Vendrait au poids de l'or une once de fumée. Mais en vain, direz-vous, je pense vous tenter Par l'éclat d'un fardeau trop pesant à porter : Tout chantre ne peut pas, sur le ton d'un Orphée,

> Célèbre avocat du temps de Boileao.

Entonner en grands vers la Discorde étouffée ; Peindre Bellone en feu tonnant de toutes parts, Et le Belge effrayé fuyant sur ses remparts. . Sur un ton si hardi, sans être téméraire, Racan pourrait chanter, au défaut d*un Homère ; Mais pour Gotin et moi, qui rimons au hasard. Que l'amour de blâmer fit poètes par art, Quoiqu'un tas de grimauds vante notre éloquence, Le plus sûr est pour nous de garder le silence. Un poème insipide et sottement flatteur Déshonore à la fois le héros et l'auteur : Enfin de tels projets passent notre faiblesse.

Ainsi parle un esprit languissant de mollesse. Qui, sous l'humble dehors d'un respect affecté. Cache le noir venin de sa malignité.

Mais, dussiez-vous en l'air voir vos ailes fondues. Ne valait-il pas mieux vous perdre dans les nues, Que d'aller sans raison, d'un style peu chrétien. Faire insulte en rimant à qui ne vous dit rien. Et, du bruit dangereux d'un livre téméraire, k vos propres périls enrichir le libraire ? Vous vous flattez peut-être, en votre vanité. D'aller comme un Horace à l'immortalité; Et déjà vous croyez, dans vos rimes obscures. Aux Saumaises futurs préparer des tortures. Mais combien d'écrivains, d'abord si bien reçus. Sont de ce fol espoir honteusement déçus. Combien, pour quelques mois, ont vu fleurir leur livre. Dont les vers en paquet se vendent à la livre! Vous pourrez voir un temps vos écrits estimés Courir de main en main par la ville semés; Puis de là, tout poudreux, ignorés sur la terre, Suivre chez l'épicier Neuf-Germa'm et La Serre * ; Ou, de trente feuillets réduits peut-être à neuf, Parer, demi-rongés, les rebords du Pont-Neuf.

' Détestables écrivains du temps.

Le bel honneur pour vous, en voyant vos ouvrages Occuper le loisir des laquais et des pages, Et souvent, dans un coin renvoyés à Técart, Servir de second tome aux airs du Savoyard * I

Mais je veux que le sort, par un heureux caprice, Fasse de vos écrits prospérer la malice, Et qu'enfin votre livre aille, au gré de vos vœux. Faire siffler Cotin chez nos derniers neveux : Que vous sert-il qu'un jour l'avenir vous estime. Si vos vers aujourd'hui vous tiennent lieu de crime, Et ne produisent rien, pour fruit de leurs bons mots. Que l'etfroi du public et la haine des sots? Quel démon vous irrite, et vous porte à médire? Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire? Laissez mourir un fat dans son obscurité : Un auteur ne peut-il pourrir en sûreté? Le Jonas inconnu sèche dans la poussière ; Le David imprimé n'a point vu la lumière; Le Moïse comnfence à moisir par les bords. Quel mal cela fait-il? Ceux qui sont morts sont morts: Le tombeau contre vous ne peut-il les défendre? Et qu'ont fait tant d'auteurs, pour remuer leur cendre? Que vous ont fait Perrin, Bardin, Pradon, Hesnault, Colletet, Pelletier, Titreville, Quinault, Dont les noms en cent lieux, placés comme en leurs nicheo. Vont de vos vers malins i*emplir les hémistiches? Ce qu'ils font vous ennuie. 0 le plaisant détourl lis ont bien ennuyé le roi, toute la cour^ Sans que le moindre édit ait, pour punir leur crime. Retranché les auteurs, ou supprimé la rime. Écrive qui voudra : chacun, à ce métier. Peut perdre impunément de l'encre et du papier. Un roman, sans blesser les lois ni la coutume, Peut conduire un héros au dixième volume. De là vient que Paris voit chez lui , de tout temps,

^ Recueil de chausoDs du temps.

POÉSIES DE BOILEÀU. 19

Les auteurs à grands flots déborder tous les ans; £t n'a point de portail où^ jusques aux corniches, Tous les piliers ne soient enveloppés d'afSches. Vous seul, plus dégoûté, sans pouvoir et sans nom, Viendrez régler les droits et Tétat d* Apollon I

Mais vous, qui ra£Snez sur les écrits des autres^ De quel œil pensez-vous qu*on regarde les vôtres? Il n'est rien en ce temps à couvert de vos coups : Mais savez-vous aussi comme on parle de voiïs?

(( Gardez-'vous, dira l'un, de cet esprit critique : On ne sait bien souvent quelle mouche le pique. Mais c'est un jeune fou qui se croit tout permis, Et qui, pour un bon mot, va perdre vingt amis. Il ne pardonne pas aux vers de la Pucelle, Et croit régler le monde au gré de sa cervelle. Jamais dans le barreau trouva-t^il rien de bon? Peut-on si bien prêcher qu'il ne dorme au sermon? Mais lui, qui fait ici le régent du Parnasse, N'est qu'un gueux revêtu des dépouilles d'Horace ^. Avant lui Juvénal avait dit en latin Qu'on est assis à l'aise aux sermons de Cotin ; L'un et l'autre avant lui s'étaient plaints de la rime, Et c'est aussi sur eux qu'il rejette son crime : Il cherche à se couvrir de ces noms glorieux* J'ai peu lu ces auteurs; mais tout n'irait que mieux , Quand de ces médisants l'engeance tout entière Irait, la.tête en bas, rimer dans la rivière. »

Voilà comme on vous traite : et le monde effrayé Vous regarde déjà comme un homme noyé.

En vain quelque rieur, prenant votre défense, Veut faire au moins, de grâce, adoucir la sentence : Bien n'apaise un lecteur toujours tremblant d'efi&oi. Qui voit peindre en autrui ce qu'il remarque ei^ soi.

> Allusion à nne épig^ramme de Saint-Pavtii contre Boilean ; épi^nramme qui se trouve citée dans la spirituelle notice que notre collaborateur, M. Hippolyte Babon a consacrée à ce poëte. (K. notre deuxième volume^ p. 520.)

Vous ferez-vous toujours des affaires nouvelles? Et faudra-t-il sans cesse essuyer des querelles? N'entendrai-je qu*auteurs se plaindre et murmurer? Jusqu'à quand vos fureurs doivent-elles durer? Répondez, mon Esprit; ce n'est plus raillerie: Dites... Mais, direz-vous, pourquoi cette furie? Quoi! pour un maigre auteur que je glose en passant. Est-ce un crime, après tout, et si noir et si grand ? Et qui, voyant un fat s'applaudir d'un ouvrage Où la droite raison trébuche à chaque page, Ne s'écrie aussitôt : « l'impertinent auteur! L'ennuyeux écrivain ! le maudit traducteur! A quoi bon mettre au jour tous ces discours frivoles. Et ces riens enfermés dans de grandes paroles? »

Est-ce donc là médire, ou parler franchement? Non, non, la médisance y va plus doucement. Si Ton vient à chercher pour quel secret mystère ^ Alidor à ses firais bâtit un monastère : « Alidor! dit un fourbe, il est de mes amis; *

Je l'ai connu laquais avant qu'il fût commis : C'est un homme d'honneur, de piété profonde, V Et qui veut rendre à Dieu ce qu'il a pris au monde, n

Voilà jouer d'adresse, et médire avec art; Et c'est avec respect enfoncer le poignard. Un esprit né sans fard, sans basse complaisance, Fuit ce ton radouci que prend la médisance. Mais de blâmer des vers ou durs ou languissants. De choquer un auteur qui choque le bon sens. De railler un plaisant qui ne sait pas nous plaire, C'est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire. Tous les jours, à la cour, un sot de qualité Peut juger de travers avec impunité ; A Malherbe, à Racan, préférer Théopliile, Et le clinquant du Tasse à tout l'or de Virgile.

Un clerc, pour quinze sous, sans craindre le holà, Peut aller au parterre attaquer Attila;

POÉSIES DE BOILEAtJ. 41

Et si le roi des Huns ne lui charme Toreille, Traiter de visigoths tous les vers de Corneille.

Il n'est valet d'auteur, ni copiste, à Paris, Quî, la balance en main, ne pèse les écrits. Dès que l'impression fait éclore un poète, Il est esclave-né de quiconque l'achète : Il se soumet luî-méme aux caprices d'autrui, Et ses écrits tout seuls doivent parler pour lui. Un auteur à genoux, dans une humble préface. Au lecteur qu'il ennuie a beau demander grâce; Il ne gagnera rien sur ce juge irrité Qui lui fait son procès, de pleine autorité.

Et je serai le seul qui ne pourrai rien dire! On sera ridicule, et je n'oserai rire ! Et qu'ont produit mes vers de si pernicieux. Pour armer contre moi tant d'auteurs furieux? Loin de les décrier, je les ai fait paraître : Et souvent, sans ces vers qui les ont fait connaître. Leur talent dans l'oubli demeurerait caché ; Et qui saurait sans moi que Cotin a prêché? La satire ne sert qu'à rendre un fat illustre : C'est une ombre au tableau qui lui donne du lustre. En le blâmant enfin, j'ai dit ce que j'en croi ; Et tel qui m'en reprend en pense autant que moi.

« Il a tort, dira l'un; pourquoi faut-il qu'il nomme? Attaquer Chapelain ! ah ! c'est un si bon homme I Balzac en fait l'éloge en cent endroits divers. Il est vrai, s'il m'eût cru, qu'il n'eût point fait de vers. 11 se tue à rimer : que n'écrit-il en prose? » Voilà ce que l'on dit. — Et que dis-je autre chose? En blâmant ses écrits, ai-je d'un style affreux Distillé sur sa vie un venin dangereux? Ma Muse, en l'attaquant, charitable et discrète, Sait de l'homme d'honneur distinguer le poète. Qu'on vante en lui la foi, l'honneur, la probité ; Qu'on prise sa candeur et sa civilité ;

4S DIX-SEPTIËME SIËCLE.

Qu'il soit doux, complaisant, officieux, sincère : On le veut, j*y souscris, et suis prêt à me taire. Mais que pour un modèle on montre ses écrits; Qu'il soit le mieux rente de tous les beaux esprits;» Gomme roi des auteurs, qu'on l'élève ^ l'empire, Ma bile alors s'échauffe, et je brûle d'écrire; Et, s'il ne m'est permis de le dire au papier, J'irai creuser la terre, et, comme ce barbier. Faire dire aux roseaux par un nouvel organe : € Midas, le roi Midas a des oreilles d'âne. » Quel tort lui fais-je enfin? Ai-je par un écrit Pétrifié sa veine et glacé son esprit?

Quand un livre au Palais se vend et se débite, Que chacun par ses yeux juge de son mérite. Que Bilaine l'étalé au deuxième pilier.

Le dégoût d'un censeur peut- il le décrier? En vain contre le Cid un ministre se ligue : Tout Paris pour Chimène a les yeux de Rodrigue, L'Académie en corps a beau le censurer : Le public révolté s'obstine à l'admirer. Mais lorsque Chapelain met une œuvre en lumière, Chaque lecteur d'abord lui devient un Linière. En vain il a reçu l'encens de mille auteurs; Son livre en paraissant dément tous ses flatteurs. Ainsi, sans m'accuser, quand tout Paris le joue. Qu'il s'en prenne à ses vers que Phébus désavoue. Qu'il s'en prenne à sa muse allemande en françois. Mais laissons Chapelain pour la dernière fois.

La satire, dit-on, est un métier funeste. Qui plaît à quelques gens, et choque tout le reste. La suite en est à craindre : en ce hardi métier, La peur plus d'une fois fit repentir Régnier. Quittez ces vains plaisirs dont l'appât vous abuse: A de plus doux emplois occupez votre Muse; Et laissez à Feuillet réformer l'univers.

Et sur quoi donc faut-il que s'exercent mes vers?

POÉSIES DE fiOILEAU. 43

Irai-je daos une ode, en phrases de Malherbe, Troubler dans ses roseaux le Danube superbe ; Délivrer de Sion le peuple gémissant ; Faire trembler Memphis, ou pâlir le croissant; Et, passant du Jourdain les ondes alarmées, Cueillir, mal à propos, les palmes idumées? Viendrai-je, en une églogue, entouré de troupeaux, Au milieu de Paris enfler mes chalumeaux. Et, dans mon cab^iet, assis au pied des hêtres, Faire dire aux échos des sottises champêtres? Faudra-t-il de sang-froid, et sans être amoureux. Pour quelque Iris en Tair faire le langoureux. Lui prodiguer les noms de Soleil et d*Aurore, Et toujours bien mangeant , mourir par métaphore? Je laisse aux doucereux ce langage affété. Où s'endort un esprit de mollesse hébété.

La satire, en leçons, en nouveautés fertile, Sait seule assaisonner le plaisant et Tutile, Et, d*un vers qu'elle épure aux rayons du bon sens, Détromper les esprits des erreurs de leur temps. EUe seule, bravant Forgueil et TinjusUce, Va jusque sous îe dais faire pâlir le vice ; Et souvent , sans rien craindre, à Taide d'un bon mot, Va venger la raison des attentats d'un sot. C'est ainsi que Lucile, appuyée de Lélîe, Fit justice en son temps des Cotins d'Italie, Et qu'Horaee, jetant le sel à pleines mains. Se jouait aux dépens des Pelletiers romains. C'est elle qui, m'ouvrant le chemin qu'il faut suivre. M'inspira dès quinze ans la haine d'un sot livre; Et sur ce mont fameux où j'osai la chercher. Fortifia mes pas et m'apprit à marcher. C'est pour elle, en un mot, que j'ai fait vœu d'écrire.

Toutefois, s'il le faut, je veux bien m'en dédire, Et, pour calmer enfin tous ces flots d'ennemis, Réparer en mes vers les maux qu'ils ont commis.

Puisque vous le voulez, je vais changer de style. Je le déclare donc : Quinault est un Virgile; Pradon, comme un soleil, en nos ans a paru; Pelletier écrit mieux qu'Ablancourt ni Patru; Cotin, à ses sermons traînant toute la terre, Fend des flots d'auditeurs pour aller à sa chaire ; Sofal est le phénix des esprits relevés, Perrin...Bon, mon Esprit! courage! poursuivez. . Mais ne voyez-vous pas que leur trpupe en furie Va prendre encor ces vers pour une raillerie? Et Dieu sait aussitôt que d'auteurs en courroux, Que de rimeurs blessés s'en vont fondre sur vous! Vous les verrez bientôt, féconds en impostures, Amasser contre vous des volumes d'injures ; Traiter en vos écrits chaque vers d'attentat, Et d'un mot innocent faire un crime d'État. Vous aurez beau vanter le roi dans vos ouvrages. Et de ce nom sacré sanctilîer vos pages. Qui méprise Cotin n'estime point son roi, Et n'a, selon Gotin ni Dieu, ni foi, ni loi.

Mais quoi! répondrez- vous, Cotin nous peut-il nuire? Et par ses cris enfin que saurait-il produire? Interdire à mes vers, dont peut-être il fait cas. L'entrée aux pensions où je ne prétends pas? Non, pour louer un roi que tout l'univers loue, Ma langue n'attend point que l'argent la dénoue ; Et, sans espérer rien de mes faibles écrits, L'honneur de le louer m'est un trop digne prix. On me verra toujours, sage dans mes caprices. De ce même pinceau dont j'ai noirci les vices. Et peint du nom d'auteur tant de sots revêtus, Lui marquer mon respect, et tracer ses vertus. — Je vous crois, mais pourtant on crie, on vous menace. Je crains peu, direz-vous, les braves du Parnasse. Hé! mon Dieu! craignez tout d'un auteur en courroux. Qui peut. . .—Quoi ?— Je m'entends.— Mais encor?— Taisez-vous I

FRAGMENT

DU POEME LE L (7 rniiV

(Chant second )

A ce triste discours, qu'un long soupir achève, La Mollesse, en pleuriant, sur un bras se relève , Ouvre un œil languissant, et, d'une faible voix. Laisse tomber ces rùots qu'elle interrompt vingt fois :

tt 0 NuitI que m'as-tu dit? Quel démon sur la terre SoufiQe dans tous les cœurs la fatigue et la guerre? Hélas! qu'est devenu ce temps, cet heureux temps. Où les rois s'honoraient du nom de fainéants. S'endormaient sur le trône, et, me servant sans honte. Laissaient leur sceptre aux mains ou d'un maire ou d'un comte? Aucun soin n'approchait de leur paisible cour : On reposait la nuit, on dormait tout le jour. Seulement au printemps, quand Flore dans les plaines Faisait taire des vents les bruyantes haleines , Quatre bœufs attelés, d'un pas tranquille et lent, Promenaient dans Paris le monarque indolent. Ce doux siècle n'est plus. Le ciel impitoystble A placé sur leur trône un prince infatigable. Il brave mes douceurs , il est sourd à ma voix; Tous les jours il m'éveille au bruit de ses exploits. Rien ne peut arrêter sa vigilante audace : L'été n'a point de feux, l'hiver n'a point de glace. J'entends à son seul nom tous mes sujets frémir. En vain deux fois la paix a voulu l'endormir. Loin de moi son courage, entraîné par la gloire^ Ne se plait qu'à courir d/d victoire en victoire.

46 DIX-SEPTIÈME f^IÈGLB.

Je me fatiguerais à te tracer le cours

Des outrages cruels qu*il me fait tous les jours.

Je croyais, loin des lieux d'où ce prince m*exile ,

Que rÉglise du moins m'assurait un asile.

Mais en vain j'espérais y régner sans efBroi .

Moines, abbés, prieurs, tout s'arme contre moi.

Far mon exil honteux la Trappe est ennoblie ;

J'ai vu dans Saint-Denis la réforme établie ;

Le Carme , le Feuillant s'endurcit aux travaux ;

Et la règle déjà se remet dans Clairvaux.

Citeaux dormait encore, et la Sainte-Chapelle

Conservait du vieux temps l'oisiveté fidèle;

Et voici qu'un lutrin , prêt à tout renverser.

D'un séjour si chéri vient encor me chasser!

0 toi , de mon repos compagne aimaUe et sombre,

A de si noirs forfaits préteraMu ton ombre?

Ahl Nuit, si tant de fois, dans les bras de l'amour,

Je t'admis aux plaisirs que je cachais au jour.

Du moins ne permets pas... » La Mollesse oppressée

Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée;

Et, lasse de parler, succombant sous l'^ort.

Soupire, étend les bras, ferme l'oeil, et s'endort.

FRAGMENT

DE LA SATIBE I

Hais que plutôt son jeu mille fois te ruine ; Que si la famélique et honteuse lésine.

POÉSIES DE DOILEAU. 47

Venant mal à propos la saisir au collet, Elle te réduisait à vi\Te sans valet, Gomme ce magistrat de hideuse mémoire « Dont je veux bien ici te crayonner Thistoire.

Dans la robe on vantait son illustre maison. Il éiait plein d^esprit, de sens et de raison; Seulement pour l'argent un peu trop de faiblesse De ces vertus en lui ravalait la noblesse. *

Sa table toutefois , sans superfluité , N'avait rien que d'honnête en sa frugalité. Chez lui y deux bons chevaux de pareille encolure TY'Ouvaient dans l'écurie une pleine pâture. Et du foin , que leur bouche au râtelier laissait, De surcroit une mule encor se nourrissait. Mais cette soif de l'or, qui le brûlait dans l'âme , Le fit enfin songera choisir une femme ; Et Ilionneur dans ce choix ne fut point regardé. Vers son triste penchant son naturel guidé Le fit dans une avare et sordide famille Chercher un monstre affreux sous l'habit d'une fille ; Et, sans trop s'enquérir d'où la laide venait, 11 sut, ce fut assez, l'argent qu'on lui donnait. Rien ne le rebuta : ni sa vue éraillée Ni sa masse de chair bizarrement taillée; Et trois cent mille fir^uncs, avec elle obtenus, La firent à ses yeux plus belle que Vénus. 11 l'épouse ; et bientôt son hôtesse nouvelle. Le préchant, lui fit voir qu'il était, au prix d'elle , Un vrai dissipateur, un parfait débauché. Lui-même le sentit, reconnut son péché.

Se confessa prodigue, et , plein de repentance ^ Of^t sur ses avis de régler sa dépense. Aussitôt, de chez eux tout rôti disparut. La pain bis, renfermé, d'une moitié décrut. Les deux chevaux, la nmle, au marché s'envolèrent^

Deux grands laquais, à jeun, sur le soir s*en allèrent

De ces coquins déjà Ton se trouvait lassé,

Et, pour n*en plus revoir, le reste fut chassé.

Deux servantes déjà, largement souffletées,

Avaient à coups de pied descendu les montées.

Et, se voyant enfin hors de ce triste lieu.

Dans la rue en avaient rendu grâces à Dieu.

Un vieux valet restait , seul chéri de son maître

X}ue toujours il servit et qu1l avait vu naître,

Et qui , de quelque somme «massée au bon temps.

Vivait encor chez eux , partie à ses dépens.

Sa vue embarrassait ; il fallut s'en défaire :

11 fut de la maison chassé comme un corsaire»

Voilà nos deux époux sans valets, sans enfants.

Tout seuls dans leurs logis, libres et triomphants.

Alors on ne mit plus de borne à la lésine ;

On condamna la cave , on ferma la cuisine.

Pour ne s*en point servir aux plus rigoureux mois ,

Dans le fond d'un grenier on séquestra le bois.

L'un et l'autre dès lors vécut à l'aventure

Des présents qu'à l'abri de la magistrature

Le mari quelquefois des plaideurs extorquait.

Ou de ce que la femme aux voisins escroquait.

Mais, pour bien mettre ici leur crasse en tout son lustre^ 11 faut voir du logis sortir ce couple illustre ; 11 faut voir le mari tout poudreux, tout souillé, Couvert d'un vieux chapeau de cordon dépouillé , Et de sa robe, en vain de pièces rajeunie, A pied y dans les ruisseaux, traînant l'ignominie. Mais qui pourrait compter le nombre de haillons. De pièces , de lambeaux , de sales guenillons , De chiffons ramassés dans la plus noire ordure. Dont la femme , aux bons jours, composait sa parure? Décrirai-je ses bas en trente endroits percJés, Ses souliers grimaçants vingt fois rapetassés.

Ses coiffes d'où pendait, au bout d'une ficelle, Un vieux masque pelé, presque aussi hideux qu'elle? Peindrai-je son jupon bigarré de latin Qu'ensemble composaient trois thèses de satin , Présent qu'en un procès , sur certain privilège , Firent à son mari les régents d'un collège; Et qui, sur cette jupe, à main rieur encor. Derrière elle faisait lire : Argumentaborf

STANCES

A MOLlèRB Sar la comédie de V École des Femme$,

En vain mille jaloux esprits, Molière, osent avec-mépris Censurer ton plus bel ouvrage :

Sa charmante naïveté S'en va pour jamais, d'âge en âge, Divertir la postérité.

Que tu ris agréablement!

Que tu badines savamment!

Celui qui sut vaincre Numance, Qui mit Carthage sous sa loi , Jadis , sous le nom de Térence, Sut-il mieux badiner que toi?

Ta muse avec utilité Dit plaisamment la vérité ; Chacun proHte à ton École :

50 piX-SEPTlÈME SIÈCLE.

Toul en est beau , tout en est bon, Et ta plus burlesque parole Est souvent un docte sermon.

LAÎsse gronder tes envieux I Ils ont beau crier en tous lieux Qu'en vain tu charmes le vulgaire, Que tes vers n*ont rien de plaisant :

Si tu savais un peu moins plaire, Tu ne leur déplairais pas tant.

ÊPITAPHE

DV GKARD ARNAULD

Au pied de cet autel de structure grossière, Gît sans pompe, enfermé dans une vile bière, Le plus savant mortel qui jamais ait écrit; Amauld, qui, sur la grâce instruit par Jésus-Christ, Combattant pour l'Église, a, dans l'Église même. Souffert plus d'un outrage et plus d*un anathème. Plein du feu qu'en son cœur souffla l'Esprit divin , 11 terrassa Pelage, il foudroya Calvin; De tous les faux docteurs confondit la morale : Mais , pour fruit de son- zèle , on l'a vu rebuté , En cent lieux opprimé par leur noire cabale , Errant , pauvre , banni , proscrit , persécuté ; Et même par sa mort leur fureur mal éteinte N'aurait jamais laissé ses cendres en repos, Si Dieu lui-même ici de son ouaille sainte A ces loups dévorants n'avait caché les os.

VERS