ÉPITAPHE DE CLAUDE DÉ L'AUBESPINE

Autour de mon esprit, qui jamais ne repose. Jour et nuit vont errant d'effi'oyables tombeaux. Convois , habits de deuil , mortuaires flambeaux ; La porte de mes sens ne reçoit autre chose.

Hélas! que le Destin injustement dispose Des ouvrages mortels plus parfaits et plus beaux. Tuant les rossignols , il laisse les corbeaux ; Epargnant les buissons, il moissonne la rose.

Entre tant de milliers, son coup malicieux A bien su remarquer ce chef-d'œuvre des cieux, Et ravir toui l'honneur de ce monde où nous sommes.

Ce qu'est l'herbe à la terre , à l'herbage les fleurs , L'or aux autres métaux, la blancheur aux couleurs, Cher ami , tu l'étois à la race des hommes.