A SON LITRE

Mon livre, mon enfant, hé! pourquoi, trop volage. Veux-tu suivre l'ardeur de ton jeune courage ? Et te montrant, aveugle et sans discrétion, Donner la voile au vent de ton ambition ? Pourquoi dessous les pieds de ma nombreuse rime. Oubliant le devoir d'un enfant légitime. Veux-tu prendre la fuite en enfreignant ma loi , Qui t'avoit commandé ne partir de chez moi ?

Tu ressembles l'enfant dont la jeunesse folle , En secouant le frein du maître de Técole, Se dérobe à son père afin de voyager.

Errant et vagabond , en pays étranger ; Qui , selon que fortune inconstante le porte , Bien souvent est contraint aller de porte en porte Baissant le chef de honte et alongeant sa main. Mendie , infortuné , son misérable pain.

Toi de même, mon fils, estimant trop severe Le censurant courroux de ton bienveillant père. Te dérobes de lui, pauvret, qui ne sais pas Que pour vivre tu cours au chemin du trépas; Sujet au jugement d'un commun populaire, Ce grand monstre têtu à qui rien ne peut plaire, Qui soit mal, qui soit bien, juge à tort, à travers, Aussi diversement que son nombre est divers, Duquel ton droit ne peut d'une juste balance Etre contre-pesé , fors qu'au poids d'ignorance^

En louant ce qu'on doit en toi le plus blâmer, Ou blâmant ce qu'en toi Ton doit plus estimer.

Mais si, bridant le cours de ton impatience, Tu eusses demeuré sous mon obéissance, D'un amour paternel étant époinçonné.

Qui nous force d'aimer ce qui de nous est né, T'aimant comme celui qui de moi prends ton être, Je t'eusse pour t'instruire été père , été maître.

Et comme on voit la mère , ayant pour premier fruit De son lit conjugal une fille produit , Assembler avec soin mille jeux autour d'elle ; Puis, quand l'âge est venu, pour la rendre plus belle, Par un art curieux, d'une maîtresse main. Or, d'un riche carcan elle embellit son sein, Façonne sa façon, compose son allure, Refi'ise en crépillons sa blonde chevelure , La rend aimable à tous pour en pouvoir choisir De ceux qui l'aimeront un selon son désir, Avec lequel un jour elle soit amenée Dessous les chastes loix du nocier Hymenée.

De même, mon enfant, la Muse qui toujours D'un désir de savoir en moi verse l'amour, T'aimant comme ta mère, en te gardant près d'elle, Non encore sevré pendant à sa mamelle , Elle t'eût ébattu en diverse façon, Tantôt aux vers coulans d'une basse chanson, Tantôt d'une élégie en allégeant la peine. Que j'endure en aimant une belle inhumaine. Donnant l'ame à ta voix avec un son plus haut, Tu eusses animé le francois écliaffaut.

PIERRE DU BRACH. 3o3

Et sous un vers sanglant, horrible de furie, Montré comme des rois la fortune varie ; Ou sous ta mâle voix bruyante dans l'airain , Bellone au sang françois auroit trempé sa main; Ou bien en te rendant le courrier des louanges Des princes et des rois , jusqu'aux terres étranges , Ton nom avec le mien elle t'eût fait porter; Les vers ont ce pouvoir quand on sait les chanter.

Ainsi qu'un trait, lancé d'une main incertaine, Se va perdre en tombant dans une mer prochaine , Dont l'eau suivant son cours la trace n'a laissé Pour remarquer l'endroit où la flèche a passé ; Ainsi au creux profond de notre mer salée. Trouvant pour la passer trop foible ta volée, Tu t'iras abimer sans laisser après toi , Ni marque de ton vol , de ton coup , ni de moi.

3o4 MARIE STUART.