A MAD. THO. DU POET. , SA SEUR D ALIANGE

Ce beau jardin où nous entrons , ma seur, Est plein de fleurs richement colorées , Dont la plus part sont blanches ou dorées , Et le printemps en est le possesseur ; Puis en hyver flétrissent , et suis seur Qu'ainsi en prend à la jeunesse blonde ; Car elle va, et s'enfuit comme l'onde :

Beauté s'efface , et se perd d'heure en heure. Or cueillez donq son fruit ; car en ce monde Mort le pouvoir , le regret nous demeure.

ÉPIGRAMME