SUR LE TRÉPAS DE SON ANE. REGRET FUNEBRE

Depuis que la guerre enragée Tient notre muraille assiégée Par le dehors, et qu'au dedans La faim nous allonge les dents, La faim, meurtrière de la vie.

De tant de misères suivie ; Je jure que je n'ai point eu Douleur qui m'ait tant abattu.

Et qui m'ait semblé plus amere.

Que pour votre asne, ma commère.

Votre asne , hélas ! ô quel ennui !

Je meurs quand je repense à lui.

Votre asne , qui par adventure Fut un chef-d'œuvre de nature.

Plus que Tasne Apuléien.

Mais quoi ! la mort n'épargne rien ;

' L'ayenture d'un âne qu'on fit mourir du temps de la Ligue, a fourni le sujet de cette plaisanterie.

Il n'y a chose si parfaite Qui ne soit par elle défaite :

Aussi, son destin n'étoit pas Qu'il dût vivre exempt du trépas :

Il est mort, et la Parque noire, A l'eau de Styx Ta mené boire :

Styx, des morts l'éternel séjour.

Qui n'est plus passable au retour.

Je perds le sens et le courage, Quand je repense à ce dommage; Et toujours depuis en secret.

Mon cœur en gémit de regret :

Toujours, en quelque part que j'aille, En esprit me revient la taille.

Le maintien et le poil poli De cet animal tant joli.

J'ai toujours en la souvenance Sa façon et sa contenance ; Car il sembloit, le regardant, Un vrai mulet de président , Lorsque d'une gravité douce.

Couvert de sa petite housse , Qui jusqu'à bas lui dévaloit, A Poulangis il s'en alloit Parmi les sablons et les fanges , Portant sa maîtresse en vendanges, Sans jamais broncher d'un seul pas ; Car Martin , souffert ne l'eût pas :

Martin, qui toujours par derrière Avoit la main sur sa croupière.