LES HOMMES

Tout m'importune sur la terre, Jusqu'aux ouvrages de mes mains; Les hommes sont tous inhumains : La paix n'en finit point la guerre.

Depuis que le tien et le mien Ont fait le partage du monde , La malice par-tout abonde , Et les meilleurs ne valent rien.

Le plus franc y fait quelque niche, Et tient mal ce qu'il a promis :

Je n'y saurois avoir d'amis, Pource que je ne suis pas riche ; Mais Dieu répare ce défaut :

Sa main pour moi n'est jamais close ; Et, comme il me faut peu de chose.

J'ai toujours tout ce qu'il me faut.

EPIGRAMME