JEAN RICHEPIN

Qui rentre sous le cordon De sa culotte trop large.

Plus ridé qu'un vieux tonneau, Ah ! chemine, Chemineau !

Du ciel lourd on sent descendre Un soleil de plomb qui fond, Et le sol chaud est à fond De braise ardant sous la cendre.

Noir et cuit comme un pruneau, Ah ! chemine, Chemineau !

Quand on a la gorge sèche, Bon sang que le cidre est bon !

Lui, la gargante en charbon.

N'a pas même un peu d'eau fraîche.

Altéré, tel un fourneau, Ah ! chemine, Chemineau !

Jusqu'où faut-il qu'il s'en aille Pour voir charitables gens?

Foutre ! Bougre ! Aux indigents Combien le monde est canaille !

La bile en jus de cerneau.

Ah ! chemine, Chemineau !

{La Bombarde.

(Fasquelle, éditeur.