I. Yeogceace

VICTOR HCGO 47S

mais l'amour de Colomba pour son frère. Quelles vives angoisses quand elle apprend qu'il a dû rencontrer ses ennemis dans la montagne! Quelle émotion quand Celina, la nièce d'un des bandits près desquels Orso s'est réfugié, arrive montée sur le cheval d'Orso. « Mon frère est mort! » s'écria Colomba d'une voix déchirante... Tous coururent à la porte de la maison. Avant que Celina pût sauter à bas de sa monture, elle était enlevée comme une plume par Colomba, qui la serrait à l'étouffer. L'enfant comprit son terrible regard, et sa première parole fut : Il vit ! Colomba cessa de l'étreindre, et Celina tomba à terre aussi lestement qu'une jeune chatte.

Les autres? demanda Colomba d'une voix rauque. Celina fit le signe de la croix avec l'index et le doigt du milieu. Aussitôt une vive rougeur succéda, sur la figure de Colomba, à sa pâleur mortelle; elle jeta un regard ardent sur la maison des Barricini, et dit en souriant à ses hôtes : t Rentrons prendre le café. »

(Court de littérature dramaliqui.)

YICTOR HUGO

M. le vicomte Victor Hugo, un des plus grands poètes lyriques de notre littérature, occupe aussi une place émineute parmi nos prosateurs contemporains. En prose comme en vers, c'est an artiste consommé en fait de style. Quand il veut écrire avec mesure, il a des pages dignes des maîtres. Mais, en général, le style chez lui s'enrichit trop aux dépens de l'idée et du •entiment. 11 y a une luxuriante exubérance de mots, de figurei,

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d'images, qu'on ne trouverait peut-être dans aucun de nos écrivains. Il y a trop de tintamarre là-dedans, dirait M. Jourdain. On n'est pas seulement ébloui, on est étourdi.

M. le vicomte Victor Hugo a écrit en prose des Préface» remarquables, qui sont la poétique de l'école nouvelle; Un voyage sur le Rhin et plusieurs romans, dont le meilleur est intitulé Notre-Dame Je Paris.

lue histoire d'ours

Je me rappelle qu'il y a sept ou huit ans j'étais allé à Glaye, à quelques lieues de Paris. Je m'en revenais à )ied; j'étais parti d'assez grand matin, et vers midi, les beaux arbres de la forêt de Bondy m'invita nt, à un endroit où le chemin tourne brusquement, je m'assis, adossé à un chêne, sur un talus d'herbe, les pieds pendant dans un fossé, et je me mis à crayonner sur mon livre vert.

Comme j'achevais la quatrième ligne, je levé vaguement les yeux, et j'aperçois de l'autre côté du fossé, sur le bord de la route, devant moi, à quelques pas, un ours qui me regardait fixement. En plein jour on n'a pas de cauchemar; on ne peut être dupe d'une forme, d'une apparence, d'un rocher difforme ou d'un tronc d'arbre absurde. A midi, par un soleil de mai, on n'a pas d'hallucinations. C'était bien un ours, un ours vivant, un véritable ours, parfaitement hideux du reste. Il était gravement assis sur son séant, me montrant le dessous poudreux de ses pattes de derrière, dont je distinguais toutes les griffes, ses pattes de devant mollement croisées sur son ventre. Sa gueule était entr'ouverte; une de ses oreilles, déebirée et saignante, pendait à demi; sa lèvre inférieure, à moitié arracbée, laissait voir ses crocs déchaussés; un de ses yeux était crevé, et avec l'autre il me regardait d'un air sérieux.

t. Voyei li Notice de 11. Victor Uugo dam les Poitct.