UNE ROUGEUR AU ZÉNITH. UB

Et les valets ont peur, mais font semblant de rire.

Ah ! vous pouvez frapper, supplicier, proscrire ;

Gela n'en vient pas moins. Gela marche. G'est loin,

Mais sûr. Rois, ce sera Facteur, c'est le témoin ;

G'est le juge déjà. G'est l'idéal, ô princes !

C'est le réel. Régnez, soit. Prenez des provinces,

Volez-vous entre vous des peuples, triomphez;

Respirez notre espace à nous les étouffés ;

Mangez, buvez, chez nous les affamés; souffrance,

G'est patience; ô sombre et douce délivrance,

Tu viens! rois, régnez, cela nous est égal;

Ayez la Sibérie, ayez le Sénégal;

Jetez-nous au vil bagne, aux noirs exils, qu'importe !

Pendant que des clairons chantent à votre porte

Et que des sabres nus gardent votre festin,

Au zénith, une flamme informe, le destin.

Le progrès, la confuse ébauche de la vie,

La lampe des penseurs d'un jour pâle suivie,

Sur laquelle jadis Torquemada soufflait.

Brille et s'avance, et jette on ne sait quel reflet.

Prêtres, sur votre autel, princes, sur votre table.

La comète est ainsi vaguement formidable.