PRÈS D^AVRANCHES
La nuit morne tombait sur la morne étendue.
Le vent du soir soufflait, et, d'une aile éperdue, Faisait fuir, à travers les écueils de granit. Quelques voiles au port, quelques biseaux au nid.
Triste jusqu'à la mort je contemplais ce monde. Oh ! que la mer est vaste et que Tâme est profonde !
Saint-Michel surgissait, seul sur les flots amers, Chéops de roccident, pyramide des mers.
Je songeais à l'Egypte aux plis infranchissables, Â la grande isolée éternelle des sables, Noire tente des rois, ce tas d'ombres qui dort Dans le camp immobile et sombre de la mort.
Hélas I dans ces déserts qu'emplit d'un souffle immense Dieu, seul dans sa colère et seul dans sa clémence, Ce que l'homme a dressé debout sur l'horizon, Là-bas, c'est le sépulcre, ici, c'est la prison.
CHANSON
J*aime à me figurer, de longs voiles couvertes, Des vierges qui s'en vont chantant dans les chemins Et qui sortent d'un temple avec des palmes vertes
Aux mains ;
Un rêve qui me plâit dans mes heures moroses, C'est un groupe d'enfants dansant dans l'ombre en rond,
Joyeux, avec le rire à la bouche et des roses
Au front!
Un rêve qui m'enchante encore et qui me charme. C'est une douce ûlle à Tâge radieux Qui, sans savoir pourquoi, songe avec une larme
Aux yeux ;
Une autre vision, belle entre les plus belles, C'est Jeanne et Marguerite, astres, vous les voyez ! Qui, le soir, dans les prés courent avec des ailes
Aux pieds!
Mais des rêves dont j'ai la pensée occupée, Celui qui pour mon âfne a le plus de douceur, C'est un tyran qui râle avec un coup d'épée
Au cœur!
Coup d*épée ; oui, mais non de poignard. Il te faut, Poëte, un tournoi franc et libre, où, le front haut, On lutte, glaive au poing, sans fureur vipérine, Pied à pied, face à face, et poitrine à poitrine. Toi, soldat du droit, lui, champion de Tenfer ; Tu veux combattre au jour, loyal comme le fer. Fauve et terrible avec la candeur des colombes. Afin que si c'est toi, poète, qui succombes.
Tu puisses, en entrant au sépulcre demain.
Trouver Gid et Bayard qui te tendent la main.
