LISE

ORTALIDE, DACUS, ANTHOMYE

Pauz. — Qui ne connaît le ver des cerises ? Le fruit est de belle apparence, charnu, d’un noir pourpre, gonflé de suc. Au moment où vous allez le savourer, vous le sentez mollir du côté de la queue. Un soupcon vous vient. Vous ouvrez la cerise. Pouah! Un ver immonde nage dans la pulpe corrompue. C’est fini; les belles cerises ne vous tentent plus.

Et dire que nous ne pouvons rien encore contre cette abjecte vermine qui, tous les printemps, vient prélever la dime de nos plus beaux cerisiers. Les mauvaises griottes, à chair aigre, volontiers nous sont laissées, le ver ne les aime pas; maïs les autres, à chair sucrée, sont sa part à lui. L'homme, si puissant dans les grandes choses, est d’une désolante impuissance dans les plus petites. Il va dans les mers glacées du pôle harponner l’énorme baleine, il poursuit le lion de l’Afrique et le tigre de l’Inde, il perce les montagnes pour s'ouvrir une voie souterraine, il tranche un isthme pour faire communiquer deux mers, il pèse le soleil, il change la face du monde... et il ne peut empêcher un asticot de lui manger les cerises.

Ce ver est la larve d’un diptère nommé l’ortalide du cerisier. Figurez-vous une mouche noire, dont les ailes diaphanes sont barrées en travers de quatre bandes obscures : voilà l’ortalide. L’insecte pond ses œufs sur les cerises encore vertes, un seul sur chaque fruit. Aussitôt éclos, le vermisseau s'ouvre un passage à travers la chair et s’installe près du noyau. L'orifice d'entrée est très petit et d’ailleurs se cicatrise bientôt, de sorte que le fruit habité par le ver paraît intact. La présence de la larve n'empêche pas la cerise de grossir et de mürir, circonstance excellente pour le ver, qui se gorge ainsi de chair juteuse et sucrée. À la maturité. la larve est elle-même développée à point. Alors elle abandonne la cerise pour s’enfouir en terre, où elle se transforme en nymphe et attend le mois de mai suivant, époque de l’apparition de l’insecte parfait.

Louis. — Onne connaît pas de moyen, dites-vous, de préserver les cerises de ce ver dégoûtant.

Pauz. — Pour ma part, je n’en connais pas. La mouche qui produit ce ver est très abondante, petite, pourvue d’ailes agiles qui la dérobent à nos moyens de destruction. Lui faire la chasse est impossible. Ses ennemis naturels, oiseaux, ichneumons et autres, peuvent seuls en diminuer Îe nombre.

Un moucheron, tout aussi difficile à combattre, ravage les olives de la Provence. On le nomme Dacus de l’olivier. Sa longueur est de 4 millimètres environ. Il est jaunâtre, avec trois lignes noires sur le corselet, des bandes noires transversales sur le ventre et une tache brune à l'extrémité des ailes. Il pond plusieurs œufs sur la même olive, deux, trois et davantage.

ORTALIDE, DACUS, ANTHOMYE 239

Les larves se nourrissent de la chair du fruit, qu’elles sillonnent de galeries remplies de leurs immondices. Quand ces vers abondent, un seul moyen reste de sauver au moins une partie de la récolte : c’est de faire la cueillette des olives et d’en extraire l’huile le plus tôt possible. Les larves périssent écrasées sous la roue du moulin qui triture les fruits, et l’on sauve la pulpe huileuse qu’elles auraient mangée en vivant plus longtemps.

Par son nombre, sa petite taille, son vol facile, la mouche des olives échappe à nos moyens de destruction, tout comme la mouche des cerises. On lui connaît un ennemi : c’est une fourmi qui visite les olives où le dacus a fait sa ponte et détruit les œufs du moucheron.

Émize. — On dit les olives d’une âcreté insupportable quand elles sont vertes et encore sur l'arbre. Comment le petit ver peut-il les manger ?

Pau. — Chacun a ses goûts, mon enfant : le vermisseau du dacus trouve excellent ce que nous trouvons détestable. L’ail cru, quelle saveur brûlante n’a-t-il pas? Pour le manger, il faudrait un palais doublé en fer-blanc. Eh bien, il y a un petit ver, encore d’un diptère, qui de sa fine bouche grignote l'ail avec satisfaction. Il est heureux au possible quand il est installé dans la pulpe âcre, aux fortes senteurs. C’est pour lui régal délicieux. Il ne vivrait que de -ela, mais il vit aussi, suivant les occasions, d’échalotes, de ciboules, de poireaux et surtout d'oignons. Le diptère d’où il provient se nomme l’'anthomye des oignons. C’est une mouche d’un gris cendré, avec des raies noirâtres et les ailes irisées.

Les larves vivent tantôt isolées, tantôt par petites familles, dans le même oignon. Les plantes attaquées se flétrissent et meurent. Leur bulbe répand une odeur infecte; si l’on enlève les écailles extérieures, on voit les vers grouiller au milieu de la pourriture. Il est prudent d’arracher tous les pieds malades et de les brûler pour ne pas laisser le diptère se multiplier dans le jardin.

Une autre anthomye vit aux dépens des navets. Elle est un peu plus petite que la mouche ordinaire, de couleur grisâtre avec les yeux rouges. Ses larves sont ces petits vers de couleur blanche que l’on trouve parfois en grand nombre dans la chair des navets.

RE

PYRALES Louis. — Le ver si fréquent dans les poires et dans les pommes serait-il encore la larve d’un diptère ? Pauz. — Non, mon ami; c’est la larve d’un petit papillon.

Jus. — Les papillons reviennent bien souvent!

Pauz. — De tous les insectes, ce sont les lépidopteres, en effet, qui commettent le plus de dégâts, non à l’état de papillons, dont jamais nous n’avons à nous plaindre, vu qu’ils se bornent à sucer les fleurs avec leur petite trompe, mais à l’état de chenilles, douées des appétits les plus variés. Je vous ai parlé des chenilles qui rongent le bois, de celles qui tondent les étoffes de laine, de celles qui broutent le feuillage, de celles qui mangent les racines; en voici maintenant qui s’attaquent aux fruits. La plus connue est la chenille qui vit dans les poires et les pommes. On la désigne ordinairement par le nom de ver.

Son papillon s'appelle pyrale des pommes. Il a les ailes supérieures d’un gris cendré, marbrées en travers de brun et ornées à l’extrémité d’une grande tache rousse cerclée de rouge doré. Les ailes

inférieures sont brunes. Lorsque les fruits commencent à nouer, la pyrale dépose un œuf dans l'œil de la poire ou de la pomme indifféremment. Le petit ver qui en provient, à peine de la grosseur d’un crin, s’introduit dans le fruit et se loge au voisinage des pépins. L’étroit canal par lequel il est entré se cicatrise, de sorte que le fruit véreux paraît intact quelque temps. Cependant la chenille grossit, au sein de l’abondance; il lui faut une galerie communiquant avec le dehors pour l’arrivée de l’air et pour l'assainissement de l’habitation encombrée de débris et d’ordures. Le ver creuse donc un couloir à travers l'épaisseur de la poire jusqu’à la surface du fruit, où le canal se termine par une ouverture ronde. Par cette ouverture, la chenille reçoit de l’air et rejette de temps à autre, sous forme de vermoulure rougeâtre, la pulpe mâchée et digérée. La transparence de la peau fait que la chenille varie de couleur suivant la teinte de ce qu’elle a mangé. Elle est parfois blanche, parfois brune ou jaunûtre, parfois rosée. Elle est ornée de petits tubercules noirs, disposés deux par deux. La tête et le premier anneau du corps sont bruns.

Les poires et les pommes habitées par le ver continuent de grossir; elles mürissent même plus tôt que les autres, mais c’est une maturité maladive qui hâte la chute du fruit. En général, la chenille des fruits véreux tombés à terre a toute sa grosseur; elle quitte donc son domicile par la voie de la galerie déjà creusée et se retire dans un pli de l'écorce de l'arbre, quelquefois sous terre, pour se construire une coque de soie mêlée de parcelles de bois ou de

PYRALES 243

feuilles mortes, et devient papillon l’année suivante, quand apparaissent toutes jeunes les pommes et les poires où doivent être pondus les œufs de la nouvelle génération.

On trouve dans les prunes et les abricots un ver qui ressemble beaucoup à celui des poires et des pommes; on en trouve un autre dans les châtaignes, un troisième dans les cosses des petits pois, dontil ronge les grains tendres. Le premier est la chenille d'un papillon nommé pyrale des prunes, le second est la chenille de la pyrale brillante, le troisième appartient à la pyrale des pois. Celui-ci, quand il a mangé le meilleur des grains tendres d’une cosse, passe dans une autre qu’il perce d’un trou rond. Le papillon apparaît en juin, et la larve en juillet et août. Aussi les pois printaniers ne sont jamais véreux, tandis que ceux de la fin de l’été le sont très fréquemment. Cet exemple vous montre comment, dans certains cas, on peut préserver une récolte en accélérant ou retardant le semis suivant l’époque d'apparition des ravageurs.

Émire. — Rien de pareil n’est applicable aux chätaignes; je Le comprends fort bien : les châtaigniers portent leurs fruits à une époque fixe, qu’il n’est pas en notre pouvoir d'avancer ou de retarder, et la pyrale vient à l'heure où la table est mise pour sa larve. Quel ver dégoûtant, quand on le trouve, rouge et cuit dans son jus, au cœur de la châtaigne!

Louis. — Nous ne pouvons rien non plus pour les poiriers ?

Pauz. — Pas grand’chose. Il y en a qui ramassent les fruits véreux tombés à terre ou encoresur l'arbre,

et les écrasent pour détruire les chenilles qu'ils renferment. C’est autant d’ennemis de moins pour l’année suivante. Mais, encore une fois, par nos seules forces, jamais nous ne pourrions nous défendre contre les pyrales et autres petits papillons dont les larves s’attaquent à peu près à tout. Heureusement l’hirondelle les gobe en volant, les chauves-souris leur font au crépuscule une chasse assidue, le petit lézard gris les happe sur l’écorce des arbres; ce sont autant d'amis qui défendent nos jardins.

Juces. — Les papillons que vous appelez pyrales sont-ils nombreux ?

Pau. — Il y en a une foule d’espèces, et chaque

espèce est représentée par des légions incalculables d'individus. Quelques pyrales s’attaquent aux fruits; je viens de vous faire connaître les principales. Les autres ont des mœurs différentes, dont je vous parlerai demain. Toutes sont des papillons de petite taille, parfois de coloration très élégante. Leurs antennes sont fines; les ailes, arrondies aux épaules, s’élargissent en manière de chape, et sont rapprochées en forme de toit pendant le repos, c’est-à-dire s’inclinent de droite et de gauche. Leurs chenilles ont la peau lisse et luisante. Elles reculent vivement quand on les inquiète et se laissent tomber en amortissant la chute au moyen d’un fil qui les tient suspendues par la lèvre.

Émire. — C'est un ingénieux moyen. La chenille se croit-elle en danger? Vite, elle colle le bout de fil quelque part, et la voilà qui descend tout doucement à mesure que le fil sort de la filière.

Juzes. — Ce matin, mère Ambroisine triait des

PYRALES 245

pois secs. Il y en avait de percés d’un trou rond; d’autres contenaient un petit insecte brun, taché de blanc. Les pois ont donc deux ennemis : la chenille de la pyrale, qui les mange frais, et l’insecte dont je vous parle, qui les mange secs.

Pauz. — L’insecte qui mange les pois secs est un petit coléoptère, un charançon à bec large et très court. On l'appelle bruche des pois. Un autre vit aux dépens des fèves, un autre aux dépens des lentilles. C’est toujours la larve qui fait les dégâts. Une fois arrivée à l’état parfait, la bruche perce la graine d’un trou rond et sort. Les mœurs de ces charançons sont les mêmes que celles de la calandre du blé. On les détruit par le sulfure de carbone, ou bien par l’action de la chaleur d’un four, si l’on ne doit pas ensemencer la graine, car l’élévation de température nécessaire pour faire périr ces insectes et leurs larves lui enlèverait ia faculté de germer.

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LES TORDEUSES

Pauz. — Beaucoup de pyrales, quand elles sont sous la forme de chenilles, tordent les feuilles des arbres, les plient dans le sens de la longueur, les roulent sur elles-mêmes en étuis ronds, en cornets, ou bien les rapprochent plusieurs ensemble avec des fils de soie pour se faire un abri et ronger en sécurité l’intérieur de leur habitation de verdure. Pour ce motif, on les nomme tordeuses. Celle dont il est le plus parlé, à cause de la gravité de ses dégâts, est la pyrale de la vigne.

C’est un petit papillon dont les ailes jaunes ont des reflets métalliques cuivreux et des bandes transversales brunes. Sa chenille est verdâtre, hérissée de quelques poils courts, avec la tête d’un vert foncé luisant. Au mois d'août, le papillon pond ses œufs sur les feuilles de la vigne, par petites plaques d’une vingtaine au plus. L’éclosion a lieu en septembre. A cette époque avancée de l’année, les chenilles ne prennent aucune nourriture; elles se suspendent à un fil et attendent que l'agitation de l’air les pousse contre les ceps ou les échalas. Dès qu’elles ont pris pied sur l'appui désiré, elles se réfugient dans les

rides de l’écorce et les fissures du bois. C’est là que les chenilles restent engourdies et passent l’hiver. Au réveil de la végétation, dès que la vigne déploie ses premières pousses, elles quittent leur retraite, envaaissent le cep et enlacent de fils soyeux les jeunes grappes et les feuilles naissantes, pour les brouter avec l’appétit que donne un jeûne de cinq à six mois. Les dégäts vont vite avec de telles affamées. En quelques semaines, quand cette engeance abonde, la plus belle vigne est mise dans un.état pitoyable, et tout espoir de récolte est perdu. On se souviendra longtemps des ravages que la pyrale fit de 1835 à 1840 dans les vignobles de la Bourgogne. Sur des étendues immenses, quand venait le moment de la vendange, on ne trouvait pas une grappe à mettre dans le panier. La famélique chenille ruinait le pays.

Louis. — On n'essaya rien pour se délivrer du fléau ? .

Pau. — On essaya divers moyens qui n’eurent

pas grand succès; enfin l’un réussit, le plus simple etle moins coûteux de tous. Remarquons en passant, mes amis, de quel avantage est pour nous la connaissance des mœurs d’un insecte qui nous fait du tort. Si l’on n'avait pas étudié la manière de vivre de la pyrale, si l’on n’avait pas su que sa chenille se blottit dans les fissures des ceps et des échalas, où tout l'hiver elle reste engourdie, les vignes seraient peutêtre encore dévastées par leur terrible ennemi. Cette particularité de mœurs bien reconnue, le remède ne se fit pas attendre.

Il consiste à échauder, en hiver, les ceps et les échalas avec de l’eau bouillante. L’eau est chauffée

Sn,

LES TORDEUSES 249

sur un foyer allumé au milieu de la vigne. Au moyen d’une cafetière, on en répand environ un litre sur chaque cep, de manière à bien atteindre toutes les parties où les chenilles ont pu se réfugier. Protégé par sa rude écorce, le cep ne souffre pas de ce lavage à l’eau bouillante; quant aux chenilles, pas unene résiste. Les vignobles échaudés de la Bourgogne furent si bien délivrés de la pyrale, qu’il n’a plus été parlé de dégâts calamiteux.

Juces. — Les pyrales ne pourraient-elles revenir aussi nombreuses que la première fois?

Pauz. — C’est douteux si, dès qu’elles apparais-

sent, on a recours à la cafetière d’eau chaude.

Les autres pyrales tordeuses de feuilles ont moins d'importance. La chenille de la tordeuse du prunier vit d’abord aux dépens des fleurs de cet arbre; plus tard elle se construit un rouleau de feuilles qu’elle tapisse de soie. Le papillon a une large tache blanche à l’extrémité des ailes supérieures.

La tordeuse du cerisier a des mœurs à peu près semblables. Le papillon se reconnaît aux deux larges bandes obliques et couleur de rouille de ses ailes supérieures.

Sur les feuilles du poirier vit la tordeuse de Holm, qui porte une tache triangulaire blanche au milieu du bord des ailes supérieures.

Juzes. — Je n’ai pas souvenir d’avoir vu dans les champs les papillons que vous nous montrez.

Pauz.— Ils sont trop petits pour attirer l’attention de quelqu'un qui n’est pas averti.

Juzes. — Ce que j'ai vu très souvent sur les arbres à fruits, les arbustes et toutes sortes de plantes, c’est

le nid des chenilles tordeuses. Il y a des feuilles pliées en long de façon que les bords se rejoignent pour former un canal; d’autres sont assemblées deux par deux, trois par trois et davantage. Il y en a de liées en grossier paquet, de tordues, de chiffonnées. Des fils de soie les retiennent ensemble. En ouvrant ces nids de feuilles et de soie, il m'est arrivé d'y trouver tantôt une chenille, et tantôt une arai- Jsnée-

Pau. — Diverses araignées, trop peu riches en soie pour se tisser une grande toile propre à prendre les mouches, s'embusquent dans une cachette qu’elles construisent en assemblant par les bords deux ou trois feuilles voisines. Comme les chenilles tordeuses, elles emploient des fils de soie pour maintenir en place les pièces de leur habitation; maïs le but de leur travail est tout différent. Les tordeuses assemblent des feuilles pour ronger en paix l’intérieur de l'abri; les araignées les assemblent pour s'en faire un simple domicile, un lieu d’embuscade d'où elles se jettent sur les insectes qui passent à portée.

Juces. — Les araignées qui se font un nid avec des feuilles rapprochées ne nuisent donc pas aux arbres?

Pau. — Volontiers je croirais qu’elles leur sont utiles. Ce sont de vigilants gardiens toujours aux aguets des mouches, moucherons, petits papillons et autres ravageurs qui viendraient infester les arbres de leurs œufs.

XEV

L'HÉPIALE DU HOUBLON

Émie. — Quel est ce joli papillon placé dans votre boîte à côté d'une pyrale? Il a les ailes argentées, bordées de rouge.

Pauz. — C’est l’hépiale du houblon.

Émice. — Le houblon, n'est-ce pas la plante qui sert à faire la bière?

Paur. — La bière, mon petit ami, ne se fait pas

avec le houblon, elle se fait avec de l’orge. On mouille légèrement le grain et on le tient dans un lieu à douce température. L’orge se met à germer, de même que si elle était en terre dans un champ. Pour nourrir la petite plante qui pousse et n’a pas encore de racines, il faut des vivres tout préparés, comme il faut le lait de sa mère au petit chat qui n’a pas encore les griffes nécessaires pour saisir les souris. Il en faut au froment qui lève, à l’avoine, au seigle, à toutes les graines enfin. Ces vivres, où sont-ils, s’il vous plaît? Vous n’y avez jamais songé. Je vais vous le dire. La graine les porte avec elle. Il y a dans un grain d’orge, dans un grain de froment, une matière blanche qui, réduite en poudre au moulin, s’appelle farine.

Émie. — La plante qui lève se nourrit donc de farine ? À

Pauz. — Non : c’est trop grossier pour elle. La plante ne se nourrit pas à notre manière; elle s’im- .bibe d’eau où se trouvent dissoutes, fondues, les substances propres à son alimentation. Mais la farine ne peut se fondre dans l’eau, vous le savez bien; par conséquent la petite plante périrait de faim à côté de sa provision de vivres, si la farine n'était pas préparée d’une façon convenable, volontiers je dirais cuisinée.

Emize. — Cedoit être curieux, la cuisine d’un brin d'herbe. Pauz. — Plus merveilleux que vous ne pourriez

le penser. Pendant que le brin d’herbe lève, la farine du grain devient du sucre, du vrai sucre, très doux, facile à se fondre dans l’eau; de façon que la jeune plante pour se nourrir boit de l’eau sucrée, ou pour mieux dire une espèce de lait.

Émice. — Tiens, c’est vrai; maintenant j'y songe. A la Noël, mère Ambroisine avait mis du blé germer dans une assiette en le tenant mouillé, sur la cheminée. Quand la feuille apparut, le grain était mou et s'écrasait sous les doigts. Il en sortait une espèce de lait très doux.

PauL. — L'homme utilise cet admirable changement de la farine en sucre pendant la germination pour fabriquer la bière. Il fait germer de l'orge. Quand il juge que toute la matière farineuse est devenue sucre, il fait vite mourir la plante, sinon le liquide sucré s’infiltrerait dans la jeune pousse et deviendrait de l’herbe par une nouvelle transforma-

Aa, 1b, 1c, 1d, Pyrale de la vigne. — 2a, 2b, Pyrale des pommes.— 3a, 3b, Pyrale des prunes. — ha, kb, Pyrale brillante. — 5a, 5b, Pyrale des pois. — 6a, 6b, 6c, Bruche des fèves. — 7a, Bruche des pois : 7b, Pois attaqué. — 8, Tordeuse du prunier. — 9, Tordeuse du cerisier. — 1üa, 10b, Tordeuse de Holm. — 1la, 11b, 11c, Hépiale du houblon. — 12a, 12h 4120; Phalène effeuillante. — 13a, 13b, 13c, Phalène hyémale, — laa, 14b, 14e, Coccinelle.

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DU

L'HÉPIALE DU HOUBLON 253

tion. A cet effet, le grain germé est desséché dans une étuve. Puis il est réduit en poudre dans un moulin. La poudre d’orge germée s’appeli£ malt. Le malt est délayé dans l’eau que l’on maintient à une douce chaleur. Alors un autre changement s’accomplit. Le sucre devient de l’alcool, c’est-à-dire la substance même qui donne leur force à la bière et au vin.

Juzes. — La farine du grain se change donc en sucre, en herbe, en alcool, suivant la manière dont elle est traitée ?

Pau. — Elle peut se changer en bien d’autres choses. Bouillie avec de l’eau, elle devient de la colle; devenue bière qu’on laisse s’aigrir à l’air, elle donne du vinaigre. Mais ce n’est pas le moment de s’entretenir de ces transformations. Revenons à la bière. Pour lui communiquer le goût amer et l’arome qui lui sont propres, on emploie le houblon. L’orge est la matière première, le houblon est l’assaisonnement de la boisson.

C’est une plante à tige très longue et menue qui ne pourrait se soutenir en l'air sans l’appui d’un tuteur autour duquel elle s’enroule jusqu’à une dizaine de mètres d’élévation. Les feuilles ont les découpures de celles de la vigne; les fruits consistent en cônes semblables de forme à ceux du pin, mais beaucoup plus petits et composés de minces écailles enduites d’une espèce de résine amère. Ce sont ces cônes que l’on fait entrer dans la préparation de la bière. Le houblon est l’objet d’une grande culture en Alsace et en Allemagne. Ses principaux ennemis sont deux chenilles, dont l’une ronge les racines et l’autre l’intérieur de la tige.

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Les hépiales se distinguent entre tous les papillons nocturnes par leurs antennes très courtes. Leurs chenilles vivent en terre et se nourrissent de racines. La plus importante à connaître est l’hépiale du houblon. Le mâle a les ailes blanches, un peu argentées, bordées d’un liséré rougeâtre. La femelle a les ailes supérieures d’un jaune vif, avec les bords et deux bandes obliques fauves. La chenille est blanchâtre, - couverte de petits tubercules jaunes que surmonte un poil noir. Elle fait de grands dégâts dans les houblonnières en rongeant les racines. Pour la détruire, on conseille d’arroser les pieds de houblon avec de l'eau dans laquelle on a délayé de la fiente de porc. L’infection de cet arrosage la fait périr.

Dans l’intérieur des tiges du houblon vit la chenille de la pyrale, que voici. Le papillon a les ailes supérieures d’un jaune obscur, avec une bande dentelée d’un jaune serin et plusieurs taches rouges. Les ailes inférieures sont blanches, bordées de jaunâtre et tachées de pourpre.

ÉmiLe. — A la suite de cette pyrale, il y en a deux autres dans votre boite.

Pauz. — Ce sont les pyrales de la garance et du

pastel. La garance était autrefois cultivée pour sa racine, qui fournissait une matière tinctoriale rouge, la plus belle et la plus solide de toutes.

EuiLe. — Le fichu des dimanches de mère Ambroisine était teint avec de la garance?

Pau. — Oui. En même temps que du rouge, il y

a sur l’étoffe du noir, du rose, du grenat, du violet. La garance donnait toutes ces couleurs. On appliquait diverses drogues avec des moules en bois où

L'HÉPIALE DU HOUBLON 255

étaient gravés les dessins que l’on voulait obtenir. Après cette préparation, le tissu était plongé dans l’eau bouillante où se trouvait de la racine de garance réduite en fine poudre. Toutes les couleurs se formaient à la fois, de teinte différente suivant la nature de la drogue appliquée. Ces couleurs, fort variées, avaient le grand avantage de ne jamais se ternir au soleil et de résister au savonnage; aussi la garance fut-elle jadis la plus précieuse des matières employées en teinture. Ce fut une source de grandes richesses pour le département de Vaucluse et l’Alsace, seules contrées où l’on s’occupait de sa culture. Elle avait pour ennemie la pyrale que je vous montre. Au moment du sarclage, on détruisait sa chenille, qui rongeait le feuillage de la plante.

Le pastel est encore une plante tinctoriale. La matière verte de ses feuilles donne une belle couleur bleue par certaines préparations. La chenille d’une pyrale tordeuse ronge d’abord son feuillage, puis l’intérieur de la tige.

Un jour, sur les poiriers de son jardin, l’oncle Paul pratiquait une opération dont Émile et Jules vainement cherchaient à se rendre compte. Il avait dans un pot une matière noire et visqueuse, d’odeur forte, qu’il appliquait avec un gros pinceau tout autour de la base des arbres. Ah! comme Jean le Borgne aurait ri s’il avait vu, à travers la haie, maître Paul barbouiller de noir le pied de ses poiriers! II aurait eu mille fois tort, comme le prouve ce que l'oncle raconta ie soir même.

JuLes. — Cette espèce de poix noire et coulante que vous mettiez ce matin autour des arbres, comment l’appelle-t-on ?

Pau. — On l'appelle goudron. Cette matière se retire de la houille, ou charbon de terre. Pour fabriquer le gaz avec lequel on éclaire les villes, on met de la houille dans de grands vases en fonte, que l’on chauffe au rouge après les avoir bien fermés. La chaleur décompose la houille, qui ne peut brûler faute d’air. Les produits de cette décomposition sont le gaz propre à l'éclairage, le goudron et le coke, espèce de charbon d’aspect métallique, très poreux

UA

et léger. Le gaz et le goudron s’écoulent par un canal, le coke reste dans le vase en fonte. Le goudron est une matière très noire, visqueuse, douée d’une odeur forte qui déplaît aux insectes.

Juzes. — Alors vous en mettiez une couche autour de la tige des arbres pour éloigner les insectes?

Pauz. — Il m'est venu du voisinage à travers la haie certains papillons dont je crains les chenilles. La ceinture de goudron appliquée à la base des tiges doit les empêcher de monter aux branches pour y pondre leurs œufs. Je préserve ainsi les arbres fruitiers des chenilles qui plus tard en détruiraient le feuillage.

Juces. — Mais les papillons volent très bien; votre goudron ne les arrêtera pas. S'ils ne peuvent monter aux branches par le tronc, ils s’y rendront en volant.

Pauz. — Pour un papillon apte à voler, d'accord. S'il ne vole pas, au contraire, s’il ne peut que marcher, n'est-il pas vrai que la couche de goudron cerclant le bas de la tige doit être un obstacle infranchissable pour lui? D'abord l’odeur du goudron lui répugne, et puis, s’il s’aventure sur la bande visqueuse, infailliblement il s’empêtre et périt englué.

Louis. — C’est visible. Reste à savoir s’il y a des papillons qui ne volent pas.

Pauz. — Ilyena.

Émize. — Et ces fainéants-là n’osent déployer leurs ailes? C’est trop pénible peut-être.

Paur. — Comment les déploieraient-ils pour voler? Ils n’en ont pas, les malheureux.

Émize. — Celle-là compte. Des papillons sans

ailes!

Pau. — Oui, mon ami, des papillons sans ailes. On va vous les montrer. Celui-ci s'appelle la phalène effeuillante.

Emize. — Mais il en a, des aïles, et de magnifiques, toutes piquées de points bruns sur un fond jaunâtre.

PauL. — J’ajouterai que les supérieures ont des

bandes obscures. Que dites-vous maintenant de cet autre ?

Émire. — Cette laide bête n’est pas un papillon.

Pauz. — Les apparences sont pour vous, mon cher enfant, mais non la réalité. Cette disgracieuse créature, qui traîne péniblement son ventre volumineux, pelé, jaunâtre et marqué de gros points noirs, est la femelle du papillon qui précède.

ÉmiLe. — Jamais je ne m'en serais douté.

Pauz. — Ni vous ni bien d’autres. Désormais vous saurez que, parmi les papillons, il y a pas mal d’espèces dont les femelles sont dépourvues d’ailes ou n’en possèdent que des moignons impropres au vol, tandis que les mâles en ont toujours de bien développées. Or ce n’est pas le mâle qui est à craindre, c’est la femelle avec ses œufs. Le rôle de la couche de goudron passée au pied des arbres est de l’arréter quand elle cherche à grimper pour atteindre les branches où la ponte doit se faire. Rebutée par l’odeur, elle rebrousse chemin; ou bien elle persiste à vouloir passer outre, et alors elle périt dans la glu.

Juzes. — Si la femelle pondait ses œufs autre part que sur les rameaux, à terre par exemple, est-ce que les chenilles ne sauraient pas monter sur l’arbre toutes seules ?

Pauz. — La barrière de goudron serait toujours là pour les arrêter. D'ailleurs les chenilles écloses à terre difficilement s’aviseraient de grimper sur l’arbre, où l’éclosion aurait eu lieu dans l’ordre habituel des choses. Tant qu'ils se trouvent dans les conditions habituelles de leur genre de vie, les insectes font preuve d’un instinct étonnant; en dehors de ces conditions, ils ne savent plus rien faire.

La chenille de la phalène effeuillante est grise et rayée d'une bande longitudinale jaune de chaque côté. Elle a une étrange manière de marcher, qui lui est commune avec les chenilles des autres phalènes.

Ces chenilles sont longues, cylindriques et n’ont généralement que deux paires de fausses pattes très éloignées des pattes vraies de l’avant. Pour progresser, elles commencent par prendre appui sur les pattes antérieures, puis elles rapprochent les pattes postérieures en formant une boucle de leur corps. Alors les pattes antérieures, se détachant, vont saisir le rameau plus loin par une enjambée de la longueur de l’animal, et le corps se courbe une seconde fois en boucle par le déplacement des pattes de l’arrière. Ces enjambées singulières donnent à la chenille l’air d’un compas, qui marche en ouvrant ses deux branches et les fermant tour à tour. On dirait que l’animal arpente, mesure le chemin qu’il parcourt. C’est ce motif qui a fait donner aux chenilles des phalènes le nom de géomètres ou d’arpenteuses.

A ce trait de mœurs ajoutez le suivant. Fixées au rameau par les seules pattes de derrière, elles restent, des heures durant, le corps raide, immobile, dans les plus étranges postures. On en voit de

droites, de renversées en arrière, de courbées en arc. Pas une ne bouge, pas une ne se lasse, dans ces positions incommodes, qui exigent une incroyable dépense de force de reins. Figurez-vous un de ces bateleurs à robustes poignets qui, les jours de foire, dans les baraques de saltimbanques, saisissent des deux mains une perche verticale et, sans autre appui, se soutiennent en l'air, le corps horizontal. Ainsi font les arpenteuses; seulement l'homme est brisé de fatigue en quelques instants, tandis que la chenille persiste dans son équilibre toute la journée s’il le faut.

EÉniLe. — Pourquoi s’amusent-elles à ces longs tours de force? Pauz. — Ce n'est pas un Jeu pour elles, c’estun

moyen d'échapper aux regards de leurs ennemis. Par leur complète immobilité, leur raide position, leur couleur grisâtre, elles se confondent avec les menus rameaux secs, dont elles ont tout à fait l’aspect. A moins d’y regarder de bien près, chacun s’y laisse prendre, même les oiseaux, dont l'œil est si perçant.

Émie. — Ah! les rusées! Faire l’arbre droit et se tenir immobiles pour ressembler à de petits rameaux secs et tromper ainsi les regards des oiseaux qui viendraient vous croquer, est une idée qui me plaît beaucoup.

Pau. — Le nom d’effeuillante donné à la phalène vous indique sa manière de vivre avant d’être papillon. Sa chenille ronge les feuilles de tous les arbres fruitiers indifféremment et même d’autres arbres, tels que les chênes, les bouleaux, les tilleuls. Quand

on a négligé d’entourer la base des arbres d’une couche de goudron pour arrêter la phalène à l’époque de la ponte, il ne reste qu'un moyen de défense, bien moins efficace que le premier : c’est de secouer les arbres infestés pour faire tomber les chenilles et les écraser.

Louis. — Je préfère l’anneau de goudron.

Pauz. — Oui, mais il faut l’appliquer à temps, en automne, époque d’apparition du papillon.

La phalène hyémale a les ailes supérieures d’un gris vineux, pointillées de brun et rayées en travers de bandes obscures. La femelle est un peu mieux favorisée que celle de la phalène effeuillante : elle a un commencement d’ailes, des moignons trop courts pour lui permettre de voler. On la rencontre courant à terre vers la fin de l’automne, à l'approche des froids. Son apparition tardive lui a valu le nom d’hyémale, qui veut dire de la saison d’hiver. Comme la phalène effeuillante, elle grimpe sur les arbres pour y déposer ses œufs. On l’empêche de faire sa ponte toujours avec la barricade de goudron. Ses œufs éclosent au printemps. Les chenilles ont toute leur grosseur au mois de mai. Elles sont en général noirâtres, avec des lignes longitudinales blanches, jaunes ou vertes. Au sortir de l’œuf, ces chenilles pénètrent dans les bourgeons des poiriers, des pommiers, des abricotiers et autres arbres à fruits. Plus tard, elles s’établissent une à une entre deux feuilles, qu'elles réunissent par les bords avec des fils de soie.

« Ah! les affreuses bêtes, les vilains poux! Je n’en verrai jamais la fin. Plus j'en écrase, plus il y en a.» — Qui disait cela? Jules, levé dès la pointe du jour pour soigner les deux ou trois rosiers de son petit jardin. Les roses allaient bientôt s'épanouir; les boutons gonflés montraient déjà par les fentes du calice la couleur rouge des pétales. Les fleurs promettaient d’être belles, mais elles étaient souillées par un pou dégoûtant, vert et ventru, qui recouvrait la queue des boutons et les pousses tendres d’une espèce d’écorce animale. Pour la troisième ou quatrième fois depuis quinze jours, Jules ratissait la couche de poux verts. L’extermination de la veille se connaissait à peine le lendemain; c'était toujours à recommencer. L’oncle fut prié d’en expliquer la cause.

Pauz. — Les poux verts du rosier se nomment pucerons. Une foule d’autres plantes en nourrissent, mais d’espèces différentes. Ceux du rosier et du chou sont verts, ceux du sureau, de la fève, du pavot, de l'ortie, du saule, du peuplier, sont noirs; ceux du chêne et du chardon sont couleur du bronze; ceux

du laurier-rose et du noyer sont jaunes. Tous sont remarquables par la rapidité de leur multiplication.

Il suffirait de quelques mots empruntés à cette partie de l’arithmétique qu'on appelle théorie des progressions pour comprendre comment un seul puceron peut être en peu de temps la souche d’une prodigieuse famille; mais vous n'êtes pas encore, ni l'un ni l’autre, assez avancés dans le calcul.

JuLEs. — J’en suis pourtant à la division.

Pau. — N'importe, votre esprit n’est pas suffisamment habitué à la valeur des nombres. Je préfère prendre un détour. Écoutez donc cette histoire.

Il y avait autrefois un roi des Indes qui s’ennuyait beaucoup. Pour le distraire, un derviche inventa le jeu d'échecs. Ce jeu vous est inconnu. Eh bien, sur un casier, dans le genre de celui du jeu de dames, deux adversaires rangent en corps de bataille, l’un blanc, l’autre noir, des pièces de diverses valeurs, pions, fous, cavaliers, tours, reine et roi. L'action s'engage. Les pions, simples fantassins, destinés à cueillir, comme toujours, la première part de gloire et de horions, escarmouchent d’abord entre eux. Le roi les regarde s’exterminer, retenu par sa grandeur loin de la mêlée. Maintenant la cavalerie donne, sabrant à tort et à travers; les fous même guerroient avec un enthousiasme en rapport avec l’état de leur cervelle, et les tours ambulantes s’en vont de-ci, delà, protéger les flancs de l’armée. La victoire se décide. Du côté du camp noir, la reine est prisonnière; le roi a perdu ses tours; un cavalier, un fou, font des prodiges de valeur pour lui ménager une fuite. Ils succombent. Le roi est cerné, la partie est perdue.

1, Hémiptère et son sucoir. — 2, Pentatome élégant. — 3, Pentatome des choux. — 4, Psylle du poirier : ka, Larve; 4b,'Nymphe; &c, Psylle du poirier. — 5, Courtilière : 5a, Œufs; 5b, Nymphe; 5e, Courtilière. — 6, Taupe. — 7, Criquet : 7a, Nymphe; 9b, Criquet au repos; 7e, Criquet au vol.

Ce jeu savant, image de la guerre, plut beaucoup au royal ennuyé, qui demanda au derviche quelle récompense il désirait pour son invention.

« Lumière des croyants, répondit l'inventeur, un pauvre derviche se contente de peu. Vous me donnerez un grain de blé pour la première case de l’échiquier, deux pour la seconde, quatre pour la troisième, huit pour la quatrième, et vous doublerez ainsi toujours le nombre de grains jusqu’à la dernière case, qui est la soixante-quatrième. Avec cela je serai satisfait. Mes pigeons bleus auront du grain pour quelques jours.

— Cet homme est fou, se dit le roi; il aurait droit à de grandes richesses, et il me demande quelques poignées de blé. » Puis, se tournant vers son ministre : « Comptez dix bourses de mille sequins à cet homme et faites-lui donner un sac de blé. Il aura au centuple le grain qu’il me demande.

— Commandeur des croyants, reprit le derviche, gardez les bourses de sequins, inutiles à mes pigeons bleus, et donnez-moi le blé comme je le désire.

— C'est bien. Au lieu d’un sac, tu en auras cent.

— Ce n’est pas assez, Soleil de justice.

— Tu en auras mille.

— Ce n’est pas assez, Terreur des infidèles. Les cases de mon échiquier n'auraient pas toutes leur compte. »

Cependant les courtisans chuchotaient, étonnés des singulières prétentions du derviche, qui, dans le contenu de mille sacs, ne trouvait pas son grain de blé doublé soixante-quatre fois. Impatienté, le roi convoqua les savants pour faire, séance tenante, le

calcul des grains de blé demandés. Le derviche sourit malicieusement dans sa barbe, et se retira avec modestie à l'écart en attendant la fin du calcul.

Et voilà que, sous la plume des calculateurs, le chiffre s’enflait, s’enflaittoujours. L'opération terminée, le chef des savants se leva.

« Sublime Commandeur, dit-il, l’arithmétique a prononcé. Pour satisfaire à la demande du derviche, vous n’avez pas assez de blé dans vos greniers. Il n'y en a pas assez dans la ville, pas assez dans tout le royaume, pas assez dans le monde entier. Avec la quantité de grains demandée, toute la terre, mers et continents, serait couverte d’une couche continue d’un travers de doigt d'épaisseur.

Le roi se mordit la moustache de dépit, et, dans l'impuissance de lui compter son grain de blé, il nomma premier vizir l’inventeur des échecs. C’est ce que désirait le derviche malin.

Juzes. — Comme le roi, je me seraislaissé prendre au piège du derviche; j'aurais cru qu’en doublant un grain soixante-quatre fois, on eût au plus quelques poignées de blé.

Pauz. — Désormais vous saurez qu’un nombre, même fort petit, lorsqu'il éprouve une série de multiplications par le même chiffre, est semblable à la pelote de neige, qui grossit à vue d’œil en roulant, et devient bientôt la boule énorme que tous nos efforts ne peuvent plus remuer.

LES PUCERONS (Suite)

Émice. — Et les pucerons ?

Pau. — L'histoire du derviche nous y mène tout droit. Pour s’accroître en nombre, les pucerons ont des moyens rapides qu’on ne retrouve plus chez les autres insectes. Au lieu de pondre des œufs, trop lents à se développer, ils pondent des pucerons vivants, qui tous, absolument tous, dans une quinzaine de jours, ont pris leur croissance et se mettent à pondre une nouvelle génération. Cela se répétant toute la belle saison, c’est-à-dire pendant la moitié de l’année, le nombre de générations issues l’une de l’autre pendant cet intervalle de temps est au moins d’une dizaine. Admettons qu’un puceron en produise cinquante, quantité moyenne reconnue par l’observation. Chacun des cinquante pucerons issus du premier en produit cinquante autres, ce qui fait en tout deux mille cinq cents. Chacun de ces deux mille cinq cents en produit cinquante, en tout cent vingtcinq mille. Chacun de ceux-ci en produit encore cinquante, ce qui donne dix millions deux cent cinquante mille our la quatrième génération. Et

ainsi de suite en multipliant toujours par cinquante pendant neuf fois.

C’est encore ici le calcul du grain de blé du derviche, qui s’accroît avec une étourdissante rapidité à mesure que l’on multiplie par deux. Pour la famille du puceron, l’accroissement est bien plus rapide encore, car la multiplication se fait par cinquante. Il est vrai quele calcul s’arrête au dixième terme, au lieu d’aller jusqu’au soixante-quatrième. N'importe : le résultat vous saisit de stupeur : il est égal, en nombre rond, à quatre-vingt-dix-sept mille milliards. Devinez ce que couvriraient tous ces pucerons serrés l’un contre l’autre comme ils le sont sur les rameaux du rosier, c’est-à-dire occupant chacun environ un millimètre carré de surface ?

Émice. — Peut-être l'étendue de notre jardin.

Pau. — Notre jardin n’est rien, ni dix jardins pareils, ni cent, ni mille, pour la descendance d’un seul puceron à la dixième génération. Il faudrait le cinquième de l'étendue de la France, dont la superficie totale est de cinquante millions d’hectares.

Louis. — Voilà ce qui s'appelle une famille prospère.

Juzes. — En six mois, un puceron couvrirait de sa descendance cette énorme étendue ?

Pauz. — Oui, mon ami, si rien n’y mettait obsta-

cle, si chaque puceron venait à bien et procréait en paix ses cinquante successeurs. Maïs sur le rosier le plus paisible en apparence, c’est une extermination de tous les instants. Qu'un oisillon, à peine sorti du nid, vienne à découvrir un point hanté par les pucerons, et, rien que pour s'ouvrir l'appétit, il en

engloutira des centaines. Et si, bien autrement rapace, un ver expressément créé et mis au monde pour vous manger vivants se met de la partie, ah! mes pauvres pucerons, que Dieu, le bon Dieu des petites bêtes vous protège, car votre race est bien en péril!

Ce mangeur est d’un vert tendre, avec une raie blanche sur le dos. Il est effilé en avant, renflé en arrière. Quand il se ramasse sur lui-même, il prend. la forme d’une larme. Il s'établit au milieu du stupide troupeau de pucerons. De sa bouche pointue, il en saisit un, le plus gros, le plus dodu : il le suce et rejette la peau, trop dure pour lui. Sa tête pointue s’abaisse encore, un second puceronest saisi, soulevé de la feuille et sucé. Vient le tour d’un autre, puis d’un autre, d’un dixième, d’un vingtième. L’imbécile troupeau, dontles rangs s’éclaircissent, n’a pas même l'air de s’apercevoir de ce qui se passe. Le puceron happé gigote entre les crocs du ver; les autres, comme si de rien n'était, continuent paisiblement à sucer la sève de la feuille. Ils mangent en attendant d’être mangés. Le ver est repu. Il s’accroupit sur le troupeau pour digérer à l'aise. Mais la digestion est bientôt faite, et déjà le ver goulu couve de l’œil ceux qu’il croquera tantôt. Après une quinzaine de jours d’un festin continu, après avoir brouté pour ainsi dire des troupeaux entiers de pucerons, le ver se change en une élégante mouche bariolée de jaune et de noir appelée syrphe.

Est-ce tout? Oh! que non. — Voici maintenant la coccinelle, la bête à bon Dieu. Elle est ronde, rouge, avec sept points noirs. Elle est bien gentille, la petite

coccinelle; elle a l’air bien innocent. Qui dirait que c’est encore un dévorant, faisant ventre des pucerons? Surveillez-la de près sur les rosiers, et vous assisterez à ses féroces bombances. Sa larve couleur d’ardoise, hérissée de poils épineux et parée de taches jaunes, a les mêmes appétits.

Est-ce tout ? Oh! que non. — J’oubliais l’hémerobe, élégante petite demoiselle dont les ailes semblent faites d’une fine gaze verte et dont les yeux reluisent comme de l'or. Sur une feuille, elle dresse une gerbe de fils blancs dont chacun porte un œuf à l’extrémité. On dirait un faisceau de très fines épingles implantées sur la feuille comme sur une pelote. Quand vous la rencontrez, respectez cette gracieuse aigrette, car il doit en éclore des larves qui font aux pucerons une guerre acharnée. Ces larves ont le corps aplati, velu, ridé et terminé en avant par deux crochets creux qui servent à saisir et à sucer les pucerons. On en trouve qui se couvrent le dos d’un vêtement grossier composé des dépouilles des victimes sucées. On les appelle lions des pucerons avec juste raison, car une seule larve d’hémerobe peut en deux ou trois jours nettoyer de ses poux un rameau de rosier.

Louis. — Ces larves mangent-elles les pucerons des autres plantes ?

Paur. — Elles les mangent tous indifféremment.

Juces. — Et les fourmis ? On en voit partout où se

trouvent des pucerons.

Pau. — Les fourmis ne font aucun mal aux pucerons ; au contraire, elles les caressent pour en obte+ nir une espèce de liqueur sucrée dont elles sont très friandes. Les pucerons sont en quelque sorte

les vaches des fourmis. Ils ont sur le dos, à la partie postérieure, deux poils courts et creux, deux tubes d’où l’on voit avec un peu d’attention s'échapper de temps en temps une toute petite gouttelette limpide. Au milieu du troupeau, sur le troupeau même quand le bétail est trop serré, les fourmis affairées vont et viennent, guettant la délicieuse gouttelette. Celle qui l’aperçoit accourt, la boit, la savoure et semble dire en relevant sa petite tête : « Oh! que c’est bon! Oh! que c’est bon! » Puis elle continue sa tournée pour découvrir une nouvelle gorgée du délicieux liquide. Mais les pucerons sont avares de leur liqueur sucrée, ils ne sont pas toujours disposés à la laisser couler de leurs tubes. Alors la fourmi, comme une laitière qui se dispose à traire sa vache, prodigue au puceron ses plus engageantes caresses. Avec ses antennes, si délicates et si flexibles, elle lui tape amicalement sur le ventre, elle chatouille les tubes à lait. Presque toujours la fourmi réussit. Le puceron se laisse convaincre; une goutte se montre, aussitôt lapée. Oh ! que c’est bon! Oh! que c’est bon! Et tant que la petite panse n’est pas pleine, la fourmi va sur d’autres pucerons essayer ses caresses.

Juzes. — Il y a des pucerons avec des ailes, et d’autres sans ailes.

Pau. — Les pucerons sans ailes pondent tous des jeunes vivants. Vers la fin de la belle saison, la dernière génération acquiert des ailes et pond des œufs qui passent l'hiver, tandis que tous les pucerons périssent. Au printemps, ces œufs éclosent, et le même ordre de choses recommence.

Pour nous venir en aide contre l’envahissement si

rapide des pucerons, nous avons les oiseaux, les coccinelles, les syrphes, les hémerobes et bien d’autres mangeurs encore; mais c’est loin de suffire : il faut nous-mêmes nous préoccuper des moyens de les détruire. On les écrase, comme le fait Jules, si les plantes infestées sont basses et peu nombreuses. Mais s’il faut opérer plus en grand, on a recours tantôt à l’aspersion avec des liquides corrosifs, amers, odorants, tantôt à la fumigation, tantôt à l’insufflation de poudres insecticides. Les principaux liquides employés en aspersion sont l’eau de savon, l’eau de chaux, l’eau salée, les décoctions d’absinthe, de tabac, de feuilles de noyer, de suie, d’aloès. On les lance sur le feuillage avec une petite pompe foulante terminée par une fine pomme d’arrosoir. Les fumigations se font en brûlant, sous l'arbre préalablement couvert d’une toile, du tabac placé sur un réchaud que l’on active avec un soufflet. Les poudres insecticides les plus efficaces sont les poussières des manufactures de tabac, les poudres d’absinthe, de pyrèthre, d’armoise. On les répand sur les plantes au moyen d’un crible, ou mieux avec le soufflet employé pour soufrer la vigne.

Un puceron appelé puceron lanigère, c’est-à-dire porte-laine, à cause de l’espèce de toison blanche dont il est couvert, ravage les pommiers. Il vit sur l'écorce. Pour le détruire, on flambe les branches infestées avec des torches de paille enflammées. Cette opération, appelée coulinage, se fait en mars, avant l'apparition des feuilles.