DE LA MESME

le cache ma folie à l'ombre des amours,

Les autres sont fous à Marotte :

Mais en parlant de moy, qu'on change de discours,

Si ie suis fou, c'est de Marotte.

D'VN AMANT POVDRE'.

Ce n'est pas de la poudre, impitoiable Amynte, Mais ma captivité qui m'a réduit ainsi. Dès-hier lescheueux noirs, ie vous en fis ma plainte, le la répète encor, mais changés de soucy. Vous pensés que ie sois un caiolleur insigne, Ha ! si mes maux souffroient quelque comparaison, le vous dirois qu'vn prince autrefois en prison Du soir au lendemain devint blanc comme vn cigne.