LA JOURNÉE

Bon, v'ià 1' Printemps ! Ah ! salop'rie, Vlà 1' monde enquier qu'est aux z'abois Et v'ià t'y pas c'te p.utain d'Vie Qu'a se r'nouvelle encore eun' fois!

La Natur' s'achète eun' jeunesse,

A s' déguise en vert et en bleu,

A fait sa poire et sa princesse,

A m' fait tarter, moi, qui m' fais vieux.

l36 LES SOLILOQUES DU PAUVRE

Ohé ! ohé ! saison fleurie, Comme y doit fair' neuf en forêt !

Vlà 1' mois d' beauté, ohé Marie !

Vlà 1' temps d'aimer, à c' qu'y paraît !

Amour! Lilas! Cresson d' fontaine, Les palpitants guinch'nt en pantins, Et d' Montmertre à l'av'nu' du Maine Ça trouillott', du côté d' Pantin!

Vlà les poèt's qui pinc'nt leur lyre (Malgré qu'y n'aient rien dans 1' fusil), Vlà les Parigots en délire Pass' qu'y pouss' trois branch's de persil.

L'est fini, 1' temps des z'engelures, Des taup's a sort'nt avec des p'iures Dans de l'arc-en-ciel agencées De tous les tons, de tous les styles ;

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Du bleu, du rose, tout's les couleurs; Et ça fait croir' qu'à sont des rieurs Dont la coroll' s'rait renversée Et ballad'rah su' ses pistils.

Dis v'ia des z'éclairs, des z'orages Et d' la pule qui vous tombe à siaux, Rapport à d' gros salauds d' nuages Qu'ont pas pitié d' mes godillots.

Car, c't' épatant, d'puis quèqu's z'années, Les saisons a sont comm' pourries ; Semb1 que 1' Bon Guieu pass' qu'on l'oublie Pleur' comm' cun' doche abandonnée.

Et c'est affreux et si tellement Malpropre, obscur et délétère, Qu'on s' fîgur'rait qu' les z'éléments Sont sous 1' régim' parlementaire :

Voui! les cieux sont si dégueulas, Corrompus et vomitatoires Qu'on s' dit : — C'est cor' eun' drôl' d'histoire, Arton a dû passer par là.

Mais les salad's, a sort'nt de terre Et les genss' y sort'nt su' 1' boul'vard. Les cognes sort'nt de leur caractère :

J' vourais ben, moi, sortir d1 quèqu' part