HYMNE AU SOLEIL

Astre dont les rayons dévorent l'étendue , De quel charmant éclat tu viens frapper ma vue , Et sécher sur mes yeux les larmes du malheur ! Tu roules tes flots d'or sur l'abîme du vide ; La cour des fils du ciel , dans son essor rapide , Se plaît d'accompagner ton char triomphateur.

C'est toi , qui de tes feux colores la matière , Nuances les couleurs , et montres à la terre L'or , la pourpre , l'azur , et le cristal des flots. Sans toi le monde entier, assis dans les ténèbres, Vivant comme les morts sur leurs couches funèbres , N'eût pas brisé le joug de l'aveugle chaos?

Les traits vivifiants de ta chaleur puissante

Font croître les moissons , font végéter la plante.

Et des prés veloutés émaillent les gazons ;

Tu nourris l'humble hyssope , et le superbe chêne;

Le pampre des coteaux , le saule de la plaine

Ressentent les bienfaits de tes brillants rayons.

Le temps et les saisons se règlent par la course. Quand tu vas réchauffer les bords glacés de l'Ourse, La bise au front piquant souflle sur nos climats. Sur l'aile des zéphyrs, le printemps te ramène ; Après l'été de feu l'automne encor t'entraîne ; Et l'aquilon revient couronné de frimats.

Lorsque la sombre nuit a replié ses voiles. Et que l'aube du jour fait pâlir les étoiles , Com.me un géant superbe à pas majestueux , Tu t'élances vainqueur au sein de la carrière.

LA COLOMBE D'ANACRÉOiV.

D'où viens-tu , colombe tendre , Avec ces parfums divers ?

Dis: pour moi fends-tu les airs ?

Je désire de l'apprendre.

— D'Anacréon, votre ami.

Je suis riïumble messagère ; Autrefois j'avais servi La déesse de Cythère.

Au poète Anacréon La déesse m'a donnée , Pour que j'entende le son De sa lyre couronnée.

Dès-lors c'est lui que je sers; Fidèle à ce tendre maître, Pour vous apporter sa lettre Je fends la vague des airs.

Il veut au plutôt me rendre La liberté de m'en fuir.

Mais je ne veux pas la prendre , Je veux toujours le servir.

Irais-je dans le bocage Voler sur les arbrisseaux , Manger la graine sauvage , Et boire à l'eau des ruisseaux?

Ici le pain que je mange , Je le prends entre ses doigts ; Et dans sa coupe je bois Le doux fruit de sa vendange.

Satisfaite sans efforts , Quand j'ai bu, je fais le page , De mes ailes je l'ombrage, Sur sa lyre je m'endors.

Voilà tout. Adieu , Bathylle.

Oh ! vous m'avez fait causer Comme une pie inhabile Qui ne se plaît qu'à jaser.