CHANSON DU MERLE
Le rossignol amoureux, Langoureux,
ir.
Qui s'enivrait d'une rose, L'oiseau poète est parti,
Averti De l'hiver et de la prose.
Mais il reste en cor des voix
Au doux mois Où le raisin nous arrive. Voyez, sans craindre les rets,
Des forêts Sortir en chantant la grive;
La grive et le sansonnet
Qui connaît Les plus beaux ceps de nos vignes :
Le merle, siffleur méchant,
Dont le chant Raille et fait peur à vos cygnes.
Il mord, le hardi voleur,
Au meilleur; A tout fruit mûr il fait brèche ; Puis des pampres déliés,
A nos pieds, Part, sifflant comme une flèche.
Il effleure, oiseau fripon,
Le jupon Et la main de la plus belle ; Portant sur l'arbre voisin
Un raisin, Qu'il becqueté en riant d'elle,
Sans doute, un jour, l'étourdi,
Engourdi Par le jus divin qu'il aime, Sans voir nos lacets subtils,
Dans leurs fils Ira se jeter lui-même.
Aux chasseurs qui l'ont guetté,
Sa gaîté Le trahit sous le feuillage ; La mort vient dans son plaisir
Le saisir...
C'est le soir rêvé du saçe.
Voici l'urne où j'ai bu la divine liqueur, Plus rien, plus rien n'y reste...
Et je garde aujourd'hui des voluptés du cœur Un souvenir funeste.
O vous qui dans nos prés où je dansais pieds nus,
Et d'où je suis proscrite, Interrogez encor, sous vos doigts ingénus,
La blanche marguerite;
IVous qui rêvez encor d'innocence et d'amour, Enfant rieuse et blonde, Le vent qui m'a porté doit vous porter un jour Dans ce désert du monde.
Et quand disparaîtra le mirage trompeur,
A moitié dans la route, Vous aussi, vous aurez ma voix qui vous fait peur,
Et mes yeux qu'on redoute.
Car vous ne voudrez pas exposer votre deuil
A la foule qui passe; A défaut du bonheur, gardons au moins l'orgueil
Pour dernière cuirasse !
Repoussons des humains l'insolente pitié : Mieux vaut leur lâche envie.
Jetons comme un mépris, à leur fausse amitié, L'éclat de notre vie.
Je veux faire pâlir le printemps et l'été
Devant ma belle automne; Du charme rayonnant de ma sérénité
Je veux que l'on s'étonne.
Je veux plus haut qu'eux tous rire et chanter encor!
Je veux, je veux répandre Mes plus sombres pensers avec une voix d'or,
Avec un regard tendre.
Que chacun loue en moi la stoïque raison,
La tendresse divine...
Quand chaque flot de miel portera son poison,
Chaque fleur son épine.
Viens, ô consolateur que j'insultais hier! Sois mon amer génie.
SYMPHONIE DLS SAISONS.
Ohl viens m'ouvrir ton temple, asile d'un cœur fier, Ironie, Ironie 1
