LIVRE V

Sur la figure de mon père Enseveli sous un peignoir.

Si la rareté de la pluie Avait desséché nos sillons, C'était la république impie Qui faisait manquer les moissons.

Le ciel punissait nos révoltes Par la main d'un autre Attila, Et nous n'aurions plus de récoltes Tant que cet ogre serait là.

Et lorsque le vent avec rage Fouettait l'averse de janvier.

Et des boutiques du quartier Emportait au loin l'étalage :

« Six jours de mistral sans soleil !

Disait-il, le diable s'escrime;

Il faut vivre sous ce régime Pour voir régner un temps pareil !

« On ne pourra plus vivre en France : Aux TroiS'Pigeons^ pour trente sous, Autrefois on faisait bombance; Maintenant c'est à des prix fous.

« Gouvernement et nourriture Deviennent plus cliers et moins bons.

Quel siècle ! quelle pourriture !

Et dans quel gouffre nous tombons î »

Je garantis la ressemblance De cet incroyable portrait :

C'est mot à mot et trait pour trait Tel qu'il est dans ma souvenance.

Un homme pareil, aujourd'hui

Où tout se transforme et tout change,