LIVRE IV

Là-bas , là-bas, est le ciel bleu Et le soleil de sa patrie.

Ma pauvre enfant touche à la mort; La neige est sur sa chevelure , Et le souffle acéré du Nord Glace les pleurs sur sa figure.

Vainement pour les ranimer Elle a mis ses mains dans les miennes :

Mes mains n'osent se refermer, Étant plus froides que les siennes.

Prenez pitié, mère de Dieu, D'un pauvre enfant de Tlbérie!

Là-bas, là-bas, est le ciel bleu

Et le soleil de sa patrie.

S'il m'est donné de te Revoir , Ma chaude et belle Andalousie , Je jure de ne plus avoir

De vagabonde fantaisie; Mais je ne dois plus espérer; Ma fille, ma seule compagne, Sur mes genoux vient d*expirer...

Un funèbre frisson me gagne.

Prenez pitié, mère de Dieu, D'un pauvre enfant de Tlbérie!

Là-bas, là-bas, est le ciel bleu Et le soleil de sa patrie.

Quand le jour parut de nouveau , Deux corps, retirés de la neige , Sont jetés dans un tombereau.

Et sont mhumés Bans cortège ; Et , sur les pauvres bateleurs, La neige tellement retombe, Que l'œil même des fossoyeurs Ne savait plus trouver leur tombe.