LIVRE V. 33i

L*aurôre des mêmes couleurs Ne teint pas loujours le naage.

Le champ de Tart, roi libéral, N'est qu'une immense macédoine :

Amis, chantez en provençal, Car rhabit ne fait pas le moine.

Puis le français trop c<Hnpassé, Et gêné dans sa belle mise.

Ressemble au visage enchâssé Entre deux grands cols de chemise.

C'est un homme à se trouver mal Devant Thôte de saint Antoine :

Amis, chantez en provençal, Car rhabit ne fait ptt» le moine.

A-t-il bien droit d'être insolentï Le troubadour fit le trouvère.

Ce n'est qu'un nouvel opulent Qui ne reconnaît plus son père.

i;éclat de cet oiseau royal Est sorti du nid d'un pivoine :

Amis, chantez en provençal, Car l'habit ne fait pas le moine.

. Pourquoi dédaigner le tribut

De votre voix aventureuse?

Alors qu'il a blanchi le but

D'une écume victorieuse,

S'informe-t-on si le cheval

S'est nourri de paille ou d'avoine ?

Amis, chantez en provençal, • Car l'habit ne fait pas le moine.

Lorsque pour les gens du bon ton On exhume l'argot des bouges; Que maint touriste en feuilleton Nous donne les chants des peaux rouges; Vous, gais enfants du sol natal, Seriez exclus du patrimoine?