LIVRE I

Sous des gazons en fleur que de serpents glissés ! Que de beaux fruits cachant une poussière aride ! Que de mortels punis par des vœux exaucés !

Ne regrette donc pas ce que le sort t'enlève ; La joie a sa tristesse et souvent son remord ; Quelles que soient d'ailleurs les délices du rêve, Peut-on jamais jouir de ce qu'attend la mort!

Celui qui ne voit pas la funèbre limite, Ressemble au malheureux que la folie abat.

Et qui, changeant en Louvre un vieux toit qui l'abrite, Suppute ses trésors assis sur un grabat.

Clavier qui, pour un temps, différemment résonne, Tortures du dédain, extases de l'amour, Souffrances de la glèbe, enivrements du trône. Vous aurez même plainte à votre dernier jour.

Contre l'arrêt fatal où prendrons-nous des armes?

Hélas! rien ne répond aux angoisses du cœur... Si ce n'est une croix qui réclame des larmes Que retient, trop longtemps ta st^ile douleur.