LIVRE II

Plutôt que d*être en butte à ses inimitiés,

Je briserais cent fois la lyre sous mes pieds.

Sainte mère ! jamais si ma foi se délie,

Que ma langue se sèche et ma droite s'oublie !

Nul avec plus d'amour et de profusion

N'a de tous tes bienfaits reçu la vision ;

C'est avec tout le poids de ta bonté connue

Que la foudre sur moi tomberait de la nue.

Mais, mon Dieu ! c'est en vain que je me croirai fort,

Si vous ne m'assistez, même étajit dans le port : L'homme est toujours sans vous d'une faiblesse extrême, Et j'en ai vu tomber de plus sûrs que moi-même.

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