LIVRE TI

Lorsque la barbarie est là qui la surveille, Comme le fossoyeur convoite un moribond ?

Encore quelques jours et ton marbre splendidc Peut tomber sous les coups d'une haine stupide

Qui va s'en faire un banc, s'il échappe à l'égout ; j Gomme le musulman insouciant qui fume Sur ces dieux mutilés que le désert consume, Sans songer seulement s'ils ont été debout.

Ah ! ce n'est que trop vrai, l'avenir qui s'avance Ne dissimule pas sa grossière espérance :

D'immondes appétits couvent au fond des cœurs. L'ange depuis longtemps n'était qu'une ombre vaine, Dans la nuit qui se fait hurle la bête humaine. Et sa faim a tué le soinmeil des pasteurs.

I^'horreur pour le passé va jusques au délire; L'art est vieux dans les temps; l'art aura son martyre. La matière à Tesprit a jelé son cartel.