LIVRE IL U

Tous les vents de la mort soufflent à pleine haleine : Ainsi qu'un moissonneur à la tâche payé, L'heure tue en marchant, et de ce qu'il amène ' Le fantôme du temps est lui-même effrayé.

Ce ne sont point ici de ces nobles batailles Où la gloire amoindrit les ombres du trépas ; C'est un peuple acharné sur ses propres entrailles, Et tous sont conviés au funèbre repas.

Que diront les débris laissés par cette orgie? Quelle voix sortira de tant de sang versé?

Dira-t-elle JS'w avant! à sa sombre énergie, Ou commandera- t-elle un retour au passé?

Hélas! à tous les yeux l'avenir se dérobe,

Et ce n'est que toi seul qu'on peut interroger ;

Dans les convulsions que subit notre globe, Jamais l'homme, Seigneur, ne fut plus étranger.

Daigne venir en aide à mon insuffisance :

L'ombre a presque envahi le chemin du devoir.

Dis-moi jusqu'où la loi peut porter sa vengeance ; Car mon cœur incertain n'a que son bon vouloir.

Algue arrachée au fond de l'abîme implacable, Avoir à réprimer la révolte du flot !

Devant le sphinx terrible, infime grain de.sable, Du temps sonder Ténigme, en deviner le mot,

Décider du côté qui perd ou qui délivre.

Lorsque le balancier d'un*alome dépend...

Pitié pour celui-là que le pouvoir enivre.

Et qui prend pour un fouet ce dangereux serpent.