LIVRE IL

Que le mépris s'attache au dieu que l*on comprend; Que, dès que notre main peut peser sa poussière , 11 n'a plus dans le ciel part à notre prière ' Et n*est qu'un homme un peu plus grand;

Puisqu'enfin, et peut-être est-ce la seule idée Dont leur âme envieuse est au fond possédée, Us veulent, dans l'accès d'un ridicule orgueil. Avides des honneurs qu'on ne veut point leur rendre, Se fardçr de la gloire attachée à ta cendre Et parader sur ton cercueil;

Eh bien ! Celui qui met les effets dans les causes Fait quelquefois du mal sortir de bonnes choses. Ce jour, à leur insu, doit être un jour heureux ; Afin de nous punir d'une cupide offrande, Les morts disent souvent plus qu'on ne leur demande Du fond de leur lit ténébreux.

Toiy qu*ôn eroyait brûlé des feux de la lumière. Reprends Tessor... Jamais victoire plus entière, Ni quand tu formulas tes immortelles lois , Ni lorsque la Fortune, accordant à ton glaive Bien plus que ton espoir et bien plus que ton rêve, Fit^son autel de ton pavois ;

Ni lorsque, enflammant l'air dans son vol intrépide. Ton coursier éclairait seul une nuit li\ide, Présent sur tous les points dans sa rapidité. Et dévorait sous lui, voyant fuir monts et plaines, L'horizon renaissant des victoires lointaines Au gré de ton avidité ;

Ni lorsque, consultant ta profonde Égérie, Dans un moule nouveau tu jetais la patrie ; Ni lorsque, subjugués aux feux de ton flambeau,