HUITIEME TABLEAU

{Le bakon de Fanny. Une nuit d'août ; un rossignol dans un arbre ; des i-ers luisants comme s'il en pleuvait.)

Le Jeune Homme pauvre, seul. — OU diable cet Henri Delaage m'a-t-il transporté? Du fer à ma gauche, une croisée à ma droite; parbleu ! je suis sur un balcon. Encore si c'était le balcon de Vérone, ce balcon si amoureusement sculpté par Shakespeare, — disons : le vieux Will, pour avoir bon air, — cela rentrerait du moins dans quelques-unes de mes idées. Mais un balcon moderne ! La fenêtre s'éclaire. Tiens ! c'est le mobilier de Balzac; il n'est donc pas encore usé? — J'aperrois un homme; quel peut être cet homme? Comme il est gros ! comme il est fort ! comme il est rouge ! Est-il permis, juste ciel, de se porter aussi bien que cela! De quel abattoir sort cotte espèce? Il porte de la flanelle et des pantoufles jaunes, cet ours. Comment Del.iage a-t-il d'aussi énormes connaissances? — Ah! on a ouvert une porte et soulevé une portière de velours; je le reconnais, ce velours : il sort de chez Théophile

iO.

Gautier. Une femme entre. Foi de gentilhomme ! elle «st ravissante, d'autant plus qu'elle n'est vêtue que d'une robe très-lAche en cachemire. — J'achèterai une robe semblable à Marguerite.

Continuons de regarder. Le taureau va à elle, et il lui prend des mains le bougeoir qu'elle a apporté. Un joli bougeoir; — quoiqu'il ne soit pas signé Clément Caraguel. Le taureau allume son cigare à ce bougeoir et dit tranquillement : — Merci , Fanny. Fanny ? me voilà renseigné; je suis en face de l'héroïne de M. Feydeau. Et moi qui, deux minutes plus tard, allais la prendre pour 3Iadame Bovary? Sac à papier! j'ignore donc absolument l'art des nuances? Je me brouillais du même coup avec Ernest Flaubert et Gustave Feydeau.

Que va-t-il arriver? Qu'est venue faire cette Fanny dans cette chambre? Ecoutons. J'entends le mari qui se plaint de ses varices. La femme, avec un air de siniplicité vague et un sourire pâle, lui demande s'il a payé le boulanger, ce matin. Il l'asseoit sur ses genoux. Elle le regarde; il la regarde. — Onze heures déjà ! dit l'hippopotame en bâillant à se décrocher la mâchoire. Tous deux se lèvent et elle se coiffe de nuit. LU[ met un foulard. Horreur! — J'ai vu ce foulard quelque part : il a dû servir à Paul de Kock. Voilà de fort belles épaules, je n'en disconviens pas; et des cheveux qui se vendraient très-cher en Basse-Bretagne. Voilà.... Bon! la lumière s'est éteinte.

Ce n'était pas la peine de me déranger, pour me faire voir — ce qui arrive tous les jours.