XXX PATRIE INTIME

Venez voir, un jour de soleil, Le ciel léger de sa coupole

Par où s'envole Un chœur d'anges au front vermeil

Aux rayons des lampes sans fin, Mystérieuses, les statues

Semblent vêtues De quelque voile d'argent fin.

Et l'âme, en la blanche clarté De cet asile de silence, Sent la présence D'une douce divinité.

Cette crypte au l'iche tombeau, Nous rappelle les catacombes

Avec leurs tombes Et leur perpétuel flambeau.

Dans sa robe aux dentelles d'or, La Sainte, la vierge martyre.

D'un doux sourire, Immortelle, sourit encor.

Dorion, d'un crayon savant, Traça l'harmonieuse abside :

L'œuvre, splendide, Révèle l'artiste fervent.

Le saint prêtre aimé, sous l'autel, L'étole au cou, dort. La pensée

Qu'il a fixée Dans le marbre, est d'un immortc;!.

C'est le soir. L'airain de la tour Tinte : six cloches argentines,

Comme à matines.

Répondent, sonnant tour à tour.