A LA MÊME

(nép. au n" st.) — Naples, 23 juillet 1774.

Votre lettre, ma belle dame, finit par dire que j'ai besoin de toute mon indulgence pour vous pardonner. Vous êtes donc pythonisse, sibylle (pas vieille pourtant), bohémienne ou autre chose pareille. Vous avez deviné f]ue la pacotille des toiles et des mouchoirs était arrivée ; que j'étais dans une colère épouvantable, dans un chagrin mortel, dans un désespoir affreux. Grands Dieux ! quelle commission ! j'appelle mon indulgence à votre secours ; mais, en vérité, avouez-le-moi, avez-vous vu la toile et les poignets avant de me les envoyer? Soupconniez-vous que le marchand, sur qui vous vous serez leposée, les eût troqués? Si cela n'est pas, je ne sais comment expliquer l'aventure : car il est impossible, humainement impossible, que, sachant que j'en avais besoin pour faire des chemises, vous ayez pris cette toile, qui est au moins trois fois plus grossière qu'il ne faudrait pour être employée en chemises ; assurément personne n'en a porté au monde de pareilles.

Le malheur, en fait d'argent, est sensible, car j'en perds tout le prix. Aucun marchand, je ne vous exagère point, n'a voulu me la reprendre ici, disant qu'on ne la connaissait point, et que personne ne s'en était jamais servi. Mais à cela il y aurait remède; j'en ferai présent à mes nièces. Le diable est que je suis sans chemises d'hiver, et qu'il est désolant de recommencer une commission qui a duré un an.

A MADAME d'ÉPINAY. 139

Réflexion morale. Les meilleurs de mes amis sont à Paris, les plus vrais, les plus intéressés pour moi : cependant je n'ai pu, en mon absence, obtenir rien de ce que je désirais à Paris : j'ai eu beau me fâcher contre Magallon, Fuentès, Pignatelli, Caraccioli, Sartine, etc. Je ne me fâche pas à présent contre vous ; mais je vous fâche peut-être, et à quoi bon? Pourquoi donc cela? C'est que Dieu veut que je boive le calice d'amertume de l'absence jusqu'à la lie, et que je dise toujours en moimême : si j'eusse été moi-même à Paris, cela n'aurait pas été. Conclusion. L'absence est un mal irréparable.

Je ne sais pas être inquiet sur la santé du voyageur ; il me paraît sauvé, puisqu'il a touché la Bohême sans maladie chronique, et attaquant les solides.

La Bastardella^, accoutumée à vendre son chant, ne saurait s'habituer à le donner pour rien, comme elle devrait le faire à Paris. C'est une bêtise de sa part ; mais pas une impertinence. Le rappel du parlement est bien différent de la rentrée. L'affaire est plus scabreuse qu'elle ne paraît.

Mon domestique français m'a enfin quitté. Il m'a prié de lui faire parvenir cette lettre ci-jointe à Paris, à son adresse : comme elle sera la dernière, j'espère que vous m'excuserez si je vous surcharge de ces frais de poste. Je n'ai pas eu encore de lettre de change de Magallon tirée sur moi ; mais je tiens l'argent tout prêt pour la payer. Je conviens d'avoir manqué à la politesse, en me plaignant de l'exécution d'une commission (pii

1. Lucrèce Aguiari, surnommée la BastardeUa {\7i3-\7H3), célèbre cantatrice, née à Ferrare, élève de l'ablié Lanibcrtini, dont la voix atteignait le cuntie tit suraigu. Elle avait débuté à Florence, en 1764, et fut engagée à Londres, en 1775, au piii de 100 livres sterling par suirée. En 1780, elb- épousa le maître de rhapelle Colla. Voit Félis, Uiogni])liie des musiciens. La Harpe, Coriesp. lill., t. 1, p. 258.

VOUS aura coulé beaucoup de peine et d'embarras. Mais n'aurais-je pas manqué à la sincérité, si j'eusse été poli. Soyez moins sincère, me direz vous. Adieu.