CXIV' LETTRE

Dijon, le 2 novembre 1835.

Medculpd, medculpd, med maximd culpd; uleo precor carissimum Baulmont de vouloir bien me pardonner mon nou-

veau silence, tout grand coupable que je lui paraisse et que je le sois un'peu en effet , car je n’ai été ni mort, ni mourant, ni même malade, mais j’ai été pire que tout cela. Figurezvous que , pendant ces vacances , où notre ville est déserte , je me suis plongé dans mon cabinet d’où je ne me suis échappé que quelquefois pour un instant , allant avaler un œuf au jus à St. -Philibert , et m’en revenant plus vite que je n’y étais allé. Eh bien , donc plongé dans ledit cabinet , je me suis mis à repasser ma guimbarde de manuscrits , à voir quel parti j’en pourrais tirer, à les arranger, à les déranger, à les augmenter, à les diminuer, à faire un choix de ce que je pourrais publier, â défaire ce choix, enfin à me trouver en dernier lieu entre mes paperasses comme l’âne de BuridaQ entre scs deux seaux (1).

Je ne croît pas qu’il y ait d’état plus fatigant que celte incertitude ; c’est sans doute ce quia engendré dans ma vilaine cervelle une espèce de scribophobie épislolaire qui ne me tourmente pas moins que mes autres ennuis. Je suis en retard de plus de deux mois avec tous mes correspondants de Paris, de Lyon, de Besançon , de Belgique, etc..., et notez que j’ai des affaires d’intérêt à Paris qui exigeraient que j’y écrivisse , eh bien , je ne peux pas ; j’en ai également â Mons; un pauvre Monsieur de cette ville, le plus aimable homme du monde, attend depuis trois mois un paquet de livres que je n’ai pas la force de lui faire parvenir. Dites-moi donc ce que c’est que cette lubie, ou plutôt cette maladie; et remarquez que les vacances sont le temps où nos deux Académies me laissent tranquille , où je devrais être le plus libre , pas du tout , il paraît que je suis vraiment de la nature

(1) Ce n'est pas entre deux seaux, mais entre un seau et une botte de foin qu’une fiction philosophique fait mourir d’hésitation l'âne de Buridan.

du Monsieur de Buridan dont je vous ai parlé plus haut; moins mes épaules sont chargées et plus mal je vais.

Il faut dire cependant que j’ai barbouillé beaucoup de papier ces vacances , et qu’à peine une dissertation était finie que j’en recommençais une autre; je n’ai pas môme trouvé le temps de finir le prospectus de mon Myriobiblon français que M Jolyet m’engage tant à publier. Voilà sans doute le motif qui m’a fait arriérer ma correspondance qui me tourmente parce que j’y pense à chaque instant et que je ne fais rien. Oui, mon ami, c’est une vraie maladie, une lubie mentale que je ne puis définir (1).

Vous avez eu la bonté de me répondre sur les autographes, je vous en remercie mille fois ; j’ai Taissé dormir mou manuscritdepuis un mois; je le relirai aujourd’hui, demain elaprès; et mercredi la première feuille sera sous presse. Je compte aussi publier un autre ouvrage en môme temps , mais celuici, dont je ne veux pas encore vous dire le titre, ne m’aura guère coûté que la peine de le mettre en ordre et de le polir un peu. C’est un choix de drôleries spéciales qui , du moins je le pense, vous fera rire d’un bout à l’autre; et voici ce qui me le fait conjecturer ; mon manuscrit est terminé , mais il y a toujours à retoucher. Eh bien , toutes les fois que je l’ouvre à quelqu’endroit que ce soit , je ne puis m’empêcher d’aller jusqu’au bout sans cesser de rire; et voilà bien trente fois que cela m’arrive. Or je dis , si je ris tant , il faudra bien que les autres rient un peu (2). Certain libraire a trouvé l’idée

(1) On s’aperçoit sans peine que ce ralentissement dans sa correspondance même avec M. Baulmont, ce commencement d'incapacité pour des occupations pressantes , qui se manifeste depuis quelque temps , est déjà le signe de la vieillesse chez G. Peignot, alors âgé de près 70 ans.

(2) L’ouvrage dont il veut parler est le livre des Singularités qui eut en effet beaucoup de succès.

heureuse ; et je m’en rapporte assez , non pas à son goût , mais à son instinct; il se trompe rarement. Il sent un livre à succès présumé, comme certains petits chiens sentent les truffes ; mais , je vous le répète , ce livre n’est pas de moi , il n’est de personne.

Vous devez vous apercevoir à la contexture brisée de cette lettre que je ne suis pas dans mon assiette ordinaire. J’avais une infinité de choses à vous conter, mais le temps les a emportées sur ses ailes si fugitives; s’il en laisse tomber quelques-unes dans ma mémoire , je vous le dirai.

Adieu , tout à vous.