Original autographe. — Archives de Beaumarchais

(67) . [Début de juin 1764.]

A Pauline Le Breton

Lundi au soir.

Je vous remercie, ma très chère Pauline, des louanges que vous donnez à ma première lettre. Mais elle a plus de succès que vous ne lui en croyez sûrement. Elle picote votre amour-propre ; l'envie de faire des reproches amène après lui la nécessité d'écrire, et de là une lettre à mon adresse. C'est tout ce que je désirais. J'en suis comblé : vous m'avez écrit la première, car la lettre dont vous vous plaignez n'en était point une. La seconde est hors de notre plan, puisque les affaires la commandaient. Il suit de tout cela que vous m'avez écrit la première. Mon amour-propre en est content. Et qui dit amour-propre, dit aussi l'amour, car ce dernier n'est qu'une extension de l'autre vers un objet qu'on croit digne de soi. On s'aime dans sa maîtresse, dans le choix judicieux qui justifie notre bon goût. On s'aime dans la tendresse qu'on lui prodigue et qui intéresse son cœur pour nous, dans les caresses qu'on lui fait et qui nous en produisent ,d'aussi flatteuses quand le retour est sincère. Enfin on s'aime soi-même dans le plaisir si vif et si délicat d'en inspirer, d'en donner à sa bien-aimée : tout le bonheur ou le malheur de la vie n'a qu'une véritable manière d'être envisagé, c'est relativement à nous. Sans cet amour de nous-mêmes, aucune passion n'a l'entrée de notre âme. Il est d'institution divine, et l'amour d'une créature charmante n'est si délicieux que parce qu'il est une émanation intime, un écoulement naturel de l'amour-propre.

Pardon, ma bien-aimée Pauline, si je vous tranche un peu du métaphysicien ; cela m'est échappé et ne peut être absolument obscur pour une âme aussi éclairée que sensible et honnête. Je quitte donc, que dis-je, j'abjure le ton badin, puisque vous attendez des expressions plus sérieuses pour vous livrer à votre aimable tendresse. Vous savez, ma très chère amie, à combien de titres vous êtes précieuse à mon cœur. La gaieté sent trop le dégagement, c'est un ton qu'il faut laisser aux amis que le vide des passions ou le désœuvrement du cœur jette dans cette folie digne de la société, mais étrangère à des cœurs qui ont tant de choses à se communiquer. Ecoute, ma belle enfant, la loi de la plume doit être l'impulsion du sentiment. Celui qui réfléchit pour écrire à sa maîtresse est un fourbe qui la trompe. Et qu'importe qu'une lettre soit bien coupée, que les périodes soient bien arrondies ! L'amour n'y garde pas tant de mesure, il commence une phrase qu'il croit bonne ; il l'interrompt pour en commencer une qui lui paraît meilleure ; une troisième laisse les précédentes imparfaites ; le désordre suit : pour avoir trop à dire, on dit mal. Ah ! cette aimable confusion est un doux aliment pour l'âme qui en lit l'empreinte sur le papier. Ce mal épidémique, malgré l'éloignement des lieux et des temps, se gagne à la lecture. On partage volontiers le charme d'un désordre dont on sait qu'on fut le premier sujet. Ma maîtresse dit : quand mon amant écrit ou parle affaires, il a le sens commun, ses idées sont liées, ses conclusions naissent de ses prémices, tout marche vers une fin commune. Mais dès qu'il abandonne sa plume à son pauvre cœur, il commence paisiblement, il s'échauffe, il s'égare, il dédaigne de chercher sa route : tout entier à son objet, qu'importe ce qu'il lui dit, pourvu qu'il prouve qu'il aime. Eh bien, tu as raison, ma chère petite. J'use de la liberté du tutoiement que ton exemple me

donne. Je te dis que je t'aime. Je te le répète. Le crois-tu? Si tu en doutes, le malheur est pour toi. L'assentiment de mon amour fait mon bonheur ; l'opinion que tu en as ne tient chez moi que le second rang. J'aime mieux te pardonner une injustice que de la mériter : 1° l'amour qu'on sent; 2° celui qu'on inspire, voilà les vraies gradations de l'àme. Que te dirais-je? J'ai le cœur plein de ta dernière pensée. Il lui faudra plus d'une demi-heure de silence et de repos pour retrouver le calme que le beau feu qui l'élève lui a fait perdre en t'écrivant. Mais loin de m'en plaindre, j'adore ma situation.

Eh 1 bon Dieu ! je voulais tourner. Je n'ai plus de papier. Il n'y a pas cinq minutes que j'écris... Marchand, il me faut à l'avenir du papier à la tellière pour mon courrier de Paris '.

(68) 7 juin 1764

Du comte d'Ossun »

A Aranjucz, le 7 juin 1 161.

M. de Robiou, monsieur, commandant de Madrid, vient, de passer chez moi pour m* apprendre que le sieur Clavijo s était retiré dans un quartier des Invalides et avait déclaré qu'il y prenait asile contre les violences qu'il craignait de votre part ; attendu que vous l'aviez forcé dans sa propre maison, il y a quelques jours, le pistolet

1. Original autographe. Archives rie Beaumarchais. Publié en partie par Loménie, I, 16s.